Die Kalifaat: ‘n Post-Apokaliptiese Spannings Verhaal (Afrikaans Edition) (Afrikaanse uitgawe)

By Anna Erishkigal

Eisa McCarthy woon in Kalifaatstad onder die beheer van die radikale Islamitiese groep, die Ghuraba. Sewe jaar gelede het Generaal Mohammad bin-Rasulullah die Verenigde State in 'n meedoënlose verraad verslaan en hulle wêreldwye Kalifaat opgerig in die ruïnes van Washington, DC. Die hoogste heilige leier van Ghuraba, die Abu al-Ghuraba, beweer dat Eisa se vader hom beheer oor die VSA se kernarsenaal gegee het, 'n eis versterk deur die smeulende as van baie stede. Maar nadat haar Siries-gebore moeder van geloofsversaking beskuldig is, verneem sy dat haar pa nie die 'martelaar' is wat die Ghuraba beweer nie.

.

Besit die Ghuraba regtig die bekendstellingskodes vir die ICBM missiele? Of het haar pa hulle 'uitgesluit' omdat Kolonel Everhart, die rebel bevelvoerder, wil hê dat sy die wêreld moet vertel? As sy baklei, sal die Ghuraba haar kleinsus doodmaak, maar as sy dit nie doen nie, sal die Ghuraba uiteindelik in-hack en hulle almal bom. Al wat Eisa het, is 'n string Moslem gebedskrale en 'n pre-Islamitiese mite wat haar pa haar vertel het die aand toe hy verdwyn het.

.

Die lot van die wêreld, en die lewe van haar kleinsus, hang in die weegskaal soos Eisa werk deur die antieke mite, haar Moslem geloof, en wat regtig gebeur het die nag toe die Ghuraba beheer verkry het.

.

"Die parallelle wat die skrywer trek tussen die huidige landskap in Sirië en Irak en 'n toekomstige Verenigde State is ontstellend, omdat hulle die huidige gruweldade met onverstrokke akkuraatheid uitbeeld ..." —Dale Amidei, 'Jon's Trilogy'

.

"As [Eisa] sweer dat sy 'n weduwee van haar suster sal maak, kan jy haar angs en haar vasberadenheid om nie meer hulpeloos te wees nie aanvoel... Om die boek te lees het my bly gemaak dat dit net 'n roman was ... toe tref dit my ... honderde vroue leef elke dag deur sulke tye..."—Candy Laine, 'The Pune Diaries'

.

"Pragtig geskryf, denkprikkelend en skrikwekkend vir die huidige politieke klimaat van vandag. Hierdie boek gee lesers 'n ware voorsmakie van hoe die lewe sou wees as ISIS ooit aan bewind sou kom ... Beveel sterk aan ..." —Lesersverslag

.

"Hierdie verhaal is intens, uiters interessant en is 'n bladsy-draaier. Die werklikheid van sy diepte laat die leser taamlik geskud voel, en besef dat hierdie veldslae in sommige lande van vandag aan die gang is ..." – Lesersverslag

.

"Hierdie obsederende siening van 'n moontlike toekoms het my aandag van begin tot einde vasgevang ..." – Lesersverslag

.

Afrikaanse taal, Afrikaans edition, Afrikaans language

.

Sleutelwoorde: thriller, spanning, sielkundige, militêre, oorlog, politiese, aksie, vroue-avontuur, somber, post apokaliptiese, sniper, terrorisme, terrorism, muslim terrorism, moslemterrorisme, suspense, psychological, military, war, political, action, adventure, action and adventure, dystopian, post-apocalyptic, nuclear holocaust, muslim invasion, afrikaans, afrikaanse, afrikaanse taal, afrikaanse uitgawe

• Language: Afrikaans
• Publisher: Seraphim Press
• Release date: Apr 28, 2020
• ISBN: 9781949763614

Anna Erishkigal

Anna Erishkigal is an attorney who writes fantasy fiction under a pen-name so her colleagues don't question whether her legal pleadings are fantasy fiction as well. Much of law, it turns out, -is- fantasy fiction. Lawyers just prefer to call it 'zealously representing your client.'.Seeing the dark underbelly of life makes for some interesting fictional characters. The kind you either want to incarcerate, or run home and write about. In fiction, you can fudge facts without worrying too much about the truth. In legal pleadings, if your client lies to you, you look stupid in front of the judge..At least in fiction, if a character becomes troublesome, you can always kill them off.

Book preview

Die Kalifaat

‘n Post-Apokaliptiese Spannings Verhaal

deur

Anna Erishkigal

.

Afrikaanse uitgawe

Kopiereg 2016, 2020 - Anna Erishkigal

Alle Regte Voorbehou

Opsomming

Eisa McCarthy woon in Kalifaatstad onder die beheer van die radikale Islamitiese groep, die Ghuraba. Sewe jaar gelede het Generaal Mohammad bin-Rasulullah die Verenigde State in 'n meedoënlose verraad verslaan en hulle wêreldwye Kalifaat opgerig in die ruïnes van Washington, DC. Die hoogste heilige leier van Ghuraba, die Abu al-Ghuraba, beweer dat Eisa se vader hom beheer oor die VSA se kernarsenaal gegee het, 'n eis versterk deur die smeulende as van baie stede. Maar nadat haar Siries-gebore moeder van geloofsversaking beskuldig is, verneem sy dat haar pa nie die 'martelaar' is wat die Ghuraba beweer nie.

Besit die Ghuraba regtig die bekendstellingskodes vir die ICBM missiele? Of het haar pa hulle 'uitgesluit' omdat Kolonel Everhart, die rebel bevelvoerder, wil hê dat sy die wêreld moet vertel? As sy baklei, sal die Ghuraba haar kleinsus doodmaak, maar as sy dit nie doen nie, sal die Ghuraba uiteindelik in-hack en hulle almal bom. Al wat Eisa het, is 'n string Moslem gebedskrale en 'n pre-Islamitiese mite wat haar pa haar vertel het die aand toe hy verdwyn het.

Die lot van die wêreld, en die lewe van haar kleinsus, hang in die weegskaal soos Eisa werk deur die antieke mite, haar Moslem geloof, en wat regtig gebeur het die nag toe die Ghuraba beheer verkry het.

.

Die parallelle wat die skrywer trek tussen die huidige landskap in Sirië en Irak en 'n toekomstige Verenigde State is ontstellend, omdat hulle die huidige gruweldade met onverstrokke akkuraatheid uitbeeld ... —Dale Amidei, 'Jon's Trilogy'

.

As [Eisa] sweer dat sy 'n weduwee van haar suster sal maak, kan jy haar angs en haar vasberadenheid om nie meer hulpeloos te wees nie aanvoel... Om die boek te lees het my bly gemaak dat dit net 'n roman was ... toe tref dit my ... honderde vroue leef elke dag deur sulke tye…—Candy Laine, 'The Pune Diaries'

.

Pragtig geskryf, denkprikkelend en skrikwekkend vir die huidige politieke klimaat van vandag. Hierdie boek gee lesers 'n ware voorsmakie van hoe die lewe sou wees as ISIS ooit aan bewind sou kom ... Beveel sterk aan ... —Lesersverslag

.

Hierdie verhaal is intens, uiters interessant en is 'n bladsy-draaier. Die werklikheid van sy diepte laat die leser taamlik geskud voel, en besef dat hierdie veldslae in sommige lande van vandag aan die gang is ... – Lesersverslag

.

Hierdie obsederende siening van 'n moontlike toekoms het my aandag van begin tot einde vasgevang ... – Lesersverslag

Inhoudsopgawe

Opsomming

Inhoudsopgawe

Toewyding

Proloog

Hoofstuk 1

Hoofstuk 2

Hoofstuk 3

Hoofstuk 4

Hoofstuk 5

Hoofstuk 6

Hoofstuk 7

Hoofstuk 8

Hoofstuk 9

Hoofstuk 10

Hoofstuk 11

Hoofstuk 12

Hoofstuk 13

Hoofstuk 14

Hoofstuk 15

Hoofstuk 16

Hoofstuk 17

Hoofstuk 18

Hoofstuk 19

Hoofstuk 20

Hoofstuk 21

Hoofstuk 22

Hoofstuk 23

Hoofstuk 24

Hoofstuk 25

Hoofstuk 26

Hoofstuk 27

Hoofstuk 28

Hoofstuk 29

Hoofstuk 30

Hoofstuk 31

Epiloog

Sluit aan my by lesers groep

Opsomming: As wense perde was

Opsomming: ‘n Gotiese Kers Engel

Opsomming: Swaard van die Gode

Iets oor die Skrywer

Ander Boeke

Kopiereg

Toewyding

Ek wy hierdie boek toe aan die dapper Koerdiese en Yazidi-vroue wat staan en veg terwyl die mans weghardloop.

Mag julle ISIS in die hel insleep.

Proloog

Hy het vanaf Sirië gekom, die Vader van Vreemdelinge, en 'n goue era verklaar waar die getroues sou opstaan om die wêreld te regeer. Die vyande van Allah het teen die Ghuraba teruggeslaan. Hulle het ons heilige stede gebombardeer en die Abu al-Ghuraba in die gevangenis gesit.

Maar toe kom daar 'n Mahdi. 'n Heilige vegter. Generaal Mohammad bin-Rasulullah het die ongelowiges se eie wapens teen hulle gedraai. Hy het hulle leiers in hulle slaap geslag en hulle leërs oortuig om hom te volg, of te sterf...

Hoofstuk 1

Die geluid van outomatiese wapens meng met die oproep tot gebede. Die voor-dagbreek adhan rys op en val saam met die geweervuur, gedra deur die luidsprekers wat dwarsdeur die stad loop. Ek gooi my lakens terug en gly oor die nou gangetjie wat my bed van my kleinsus s’n skei.

Nasirah! Ek skud haar. Word wakker!

My suster mompel, 'n dun, rooi boek steeds teen haar bors vasgehou. Dun, grys ligstrepe stroom deur die vensterborde om die titel Lozen: A Princess of the Plains te onthul.

Nasirah! Ek skud haar waansinnig.

Die geweervuur kom nader.

Nasirah maak haar oë oop.

Eisa? glimlag sy. Is dit tyd om te bid?

Ja.

Ek half-sleep haar af in die spasie tussen ons beddens in. Die bakstene sal ons teen koeëls beskerm, maar die vensters is kwesbaar. Ek kyk op na een van die klein, swart gaatjies in die pleister. Daardie een het 'n gat in my hijab geskeur.

Skreeue bars buite ons venster uit, tesame met die klank van enjins wat agtervolg. Die voor-dagbreek adhan bied 'n huilende, surrealistiese agtergrond aan die kraak van kruit en die gille van mans soos hulle sterf.

Nasirah glip die boek onder haar matras in. Ek trek haar hijab op. In my, is die gebaar instinktief om jou boesem te bedek. Maar Nasirah is net nege. Sy verstaan nie die hijab hou haar veilig nie.

Ek vroetel op die bedkassie vir my gebedskrale, stukkies swart tektiet wat uit die hemele geval het. Hulle is vasgemaak in 'n misbaha van drie-en-dertig klein kraletjies, 'n groot kraal wat hulle aanmekaar koppel, en drie silwer skyfies wat met voëls gegraveer is.

Agter hulle sit 'n foto van my, Nasirah en ons broer uit die tyd voor die Ghuraba. Dit lyk soos 'n droom, ek in my mooi pienk partytjie rok, Nasirah se goue babakrulle, Adnan wat glimlag, en Mama wat haar blomme hijab en 'n wit doktersjas dra, besig om 'n toekenning vir die bevordering van openbare gesondheid vas te hou. Papa staan tussen ons in 'n helder blou uniform met vyf goue sterre, sy arms wyd uitgestrek om ons almal te omring.

'n Uitgerekte geweervuur begin buite ons venster. Plienk! 'n Koeël vlieg deur die planke en bedek ons met versplinterde glas.

Eisa! skree Nasirah.

Ek druk haar kop af na die vloer.

Bid!

Ek gryp my misbaha vas en bid met al my mag soos die oproep tot gebede voortduur. Ek beeld Hom vurig in my gedagtes uit, besig om tussen ons en die venster te staan.

O, Allah, ons vra U om hulle aan hulle nekke terug te hou, en ons soek by U toevlug van hulle euwel...

Nasirah klou aan my vas terwyl ek die dua'a vir beskerming voordra. Ons bewe soos die stemme net buite ons venster stop.

Die geweervuur stop net toe die oggend se oproep tot gebed ophou weerklink.

Mans skree.

Een stem praat, koud en onheilspellend. 'n Stem wat ek al 'n miljoen keer gehoor het, op die radio, op die televisie.

In my nagmerries...

Ek weet wat kom, maar ek huil steeds toe die man begin skree. Dit gaan aan en gaan, styg en daal soos die voor-dagbreek oproep tot gebed. Uiteindelik sterf dit in 'n sieklike gorrel af.

En dan is daar stilte...

Ek klem 'n hand oor Nasirah se mond sodat sy nie uitroep nie. Ek wil geen rede hê om hulle aandag te trek nie.

Die Ghuraba lag soos hulle in hulle vragmotors klim en vertrek.

Trane stroom teen Nasirah se wange af.

Dink jy hulle het hom doodgemaak?

Ek staan op en loer deur die gapings in die vensterplanke terwyl die son oor Kalifaatstad opkom.

Nee, lieg ek.

Ek vertel haar nie van die bloed wat die sneeu bevlek nie.

Hoofstuk 2

Ek onthou ek het saam met haar skoolgegaan. Ons het altyd saam bus gery voordat hulle dit opgeblaas het. Ek dink haar naam was Becky, voordat die Ghuraba haar dit na Rasha laat verander het. Al wat ek weet is dat sy drie jaar jonger as ek is, miskien dertien? As Mama nie aangedring het daarop dat sy 'n vakleerling nodig het nie, sou hierdie my lot wees.

Kry dit uit my uit! skree Rasha.

Mama loer onder die laken wat oor Rasha se knieë gedrapeer is uit. Dokter Maryam McCarthy is nie meer 'n dokter nie, maar ten spite daarvan dra sy dieselfde wit doktersjas as op die foto langs my bed. Maar deesdae is dit oud en bevlek. Net soos ons woonkamer, wat nou 'n tydelike noodkamer is.

Sy is nie besig om te verwyd nie, sê Mama in Arabies. Eisa, kyk na die baba se hartklop.

Ek jaag Rasha se sustervroue weg, twee angstige, swart geklede vlekke, en druk my stetoskoop teen die meisie se geswelde buik. Dit glinster, helder en hoopvol, teen my swart abaya. As ek daarmee gevang word sal ek met die sweep geslaan word, maar niemand daag my uit solank ek dit net hier gebruik nie.

In die babakamer. Die plek waar toekomstige martelare gebore word.

Sewe-en-dertig slae per sekonde, sê ek. Dit is wisselvallig, en veels te stadig.

Sy bloei te veel. Mama hou 'n hand op, bedek met bloed. Wat is jou diagnose?

Ek kyk verlangend na die kabinet waar ons die ultraklankmasjien versteek hou. As ons elektrisiteit gehad het, sou ek aanbeveel dat ons dit gebruik, maar ons het net die sagte, geel gloed van olielampe.

Plasenta previa? raai ek.

Mama knik, tevrede.

"En jou aanbevole behandeling, tabib?"

Ek kyk na die Kommandant se Eerste Vrou, Taqiyah al-Ghuraba, die suster van Abu al-Ghuraba en leier van die gevreesde Al-Khansaa brigade. Teen byna twee meter hoog, laat 50's en goed gevoed, dra sy 'n sweep om vroue te dwing om die streng suiwerheidswette van die Ghuraba na te kom. Almal wat teenoor haar opstaan word in die openbaar geslaan. En dit is as jy gelukkig is. Die ongelukkiges bevind hulleself op pad na Die Citadel.

My stem bewe.

Keisersnit, fluister ek.

Taqiyah se oë raak wyd en wild, asof dit moontlik is om selfs meer fanaties te lyk as wat sy reeds is.

Chirurgie is 'n innovasie! sis sy in Arabies.

As ons nie die prosedure uitvoer nie, sê Mama, sal beide Rasha en haar baba sterf.

Slegs Allah kan besluit watter vroue kinders vir die Ghuraba baar!

Mama se oë brand amber soos 'n arend s’n. Sy erken Taqiyah se hardnekkigheid vir wat dit is; 'n uitgedroogde Eerste Vrou se poging om van 'n jonger baarmoeder ontslae te raak.

Eisa? Mama beduie na die deur. Praat met die Kommandant.

Maar hy het haar geslaan! protesteer ek.

Ons man het haar gevang lees! Taqiyah maak haar sweep los en skud die handvatsel na haar sustervrou op die tafel. Die twee mindere vrouens skarrel terug.

"Ek het geen kwaad bedoel nie, Sayidati Ghuraba! huil Rasha. Dit was net 'n boek oor 'n Indiese prinses! Moet my asseblief nie laat sterf nie!"

Mama beduie na die deur.

Eisa? Die Kommandant.

Taqiyah blokkeer dit.

Ek het gesê ek verbied dit!

Sy druk die bruin leerhandvatsel teen my wang, warm van haar greep en stinkend na ander se bloed. Ek voel amper hoe dit in my in my rug byt. Ek het dit al baie verduur.

Mama?

Ek kyk tussen die twee strydende matriarge. Taqiyah al-Ghuraba regeer die vroue, maar Mama vang die babas.

Mama steek 'n IV in Rasha se arm. Nie 'n regte IV nie. Maar een gemaak met herwinde glasflesse en tuisgemaakte soutoplossing. Die kamer vul met die geur van opiate soos Mama die fles met 'n dromerige pienk vloeistof vul.

Skree vir hom as jy moet, sê sy in Engels. As hy wou hê dat sy moet sterf, sou hy haar nie na my toe gebring het nie.

Ek lig my oë om die woedende blik van die Al-Khansaa te ontmoet. Ek sal later vir my arrogansie betaal. Maar vir nou moet ek sterk wees. Ek raak aan my gebedskrale, nou om my pols gedraai.

Sayidati?

Die Al-Khansaa tree kant toe, nie omdat sy toestemming gee nie, maar omdat die Abu al-Ghuraba martelare nodig het en sy hulle nog altyd vir hom gegee het. Met haar broer se oor sal sy sorg dat dit gebeur die oomblik wat die kind vyf word.

Ek glip my hijab oor my gesig om 'n sluier te maak voor ek by die deur uitstap. Ons het geen wagkamer nie. Ons voorportaal dien as ontvangs.

Kommandant al-Amar stap heen en weer in wat eens 'n smaakvolle ingangsportaal was. Hy is 'n reus van twee meter lank, die bevelvoerder van Kalifaatstad, met kort blonde hare, 'n lang, bosagtige baard en die swart shemagh wat deur die Ghuraba mans gedra word. Ek dink hy was dalk op 'n tyd aantrekilk, voordat 'n stuk skrapnel een van sy koel, blou oë uitgehaal het.

Ek laat sak my blik om nie oogkontak te maak nie.

Hoe gaan dit met my seun? vra hy.

Rasha is baie siek, sê ek. As sy nie hulp kry nie, sal beide sy en jou seun sterf.

Watter soort hulp?

Chirurgie, Meneer. Sy het 'n keisersnit nodig.

'n Lang, pynlike uitroep filtreer deur die muur. Hy knyp sy vuis vas en swaai om om na die toegemaakde glas van die buitedeur te staar. Ek voel amper jammer vir hom, totdat ek onthou dat hy haar geslaan het.

Chirurgie is 'n innovasie, ja? vra hy.

Ja. Dit is die letterlike interpretasie...

Die profeet het barmhartigheid beveel, sê ek, veral vir 'n man teenoor sy vrou.

Die Kommandant verstyf.

Maryam is 'n vrou. Die kuns van medisyne is slegs vir 'n man gereserveer.

Dit is verbode vir 'n man om aan 'n vrou te raak waarmee hy nie verband hou nie, herinner ek hom. Geen dokter sal dit waag nie. Die straf is die dood vir beide dokter en die pasiënt.

Sy stem word dik.

Dus moet albei sterf?

Ek kou my lip en bid vir 'n ander antwoord as 'Ja. Dit is wat jou swaer verklaar het...'

Ek raak aan my gebedskrale.

Asseblief, my Heer? Vertel my wat om te sê?

Die antwoord kom na my toe. Skrif, buite konteks geneem. Iets wat die Kommandant na sy swaer kan terugneem om sy besluit te regverdig.

Die profeet het uitsonderings gegee, sê ek.

Watter tipe uitsonderings?

Hy het gesê: 'Geen siel word georden om geskape te word nie, maar Allah sal dit skep.'

Ek hou my asem in. Ek kan geslaan word omdat ek hom daaraan herinner het dat hy Rasha teen haar wil geneem het, hoewel hy ten minste met haar getrou het. Gewoonlik verkrag hulle hulle net, die vroue wat die Abu al-Ghuraba sy manne as beloning gee.

Die Kommandant draai nie om nie.

Ek het besigheid met die Generaal, sê hy uiteindelik. As ek terugkom, sal Allah my verras? Of ek nou 'n seun hetof nie?

God is groot! sê ek.

Loof sy Naam.

Ek wag totdat hy vertrek, en gly dan terug in die mediese kamer in.

*

Ek huppel die kombuis binne en neurie die vreugdevolle geboorte adhan wat ek nou net in die ore van die pasgeborene gesing het. Anders as die voorkant van die huis, is ons kombuis steeds ons eie, behalwe vir die olielampe wat bygevoeg is om die gereelde kragonderbrekings te hanteer. Ons yskas is stukkend omdat die fabrieke wat onderdele daarvoor gemaak het jare gelede vernietig is, maar ons stoof werk steeds. Natuurlike gas. Wat beteken dat ons kan kook selfs wanneer die rebelle die kragnetwerk opblaas.

Wat kook? vra ek vir Nasirah, al kan ek die antwoord aflei uit die styselagtige geur.

Bone. Sy gee my 'n gelukkige glimlag.

Ek gooi die bloedige chirurgiese instrumente wat ek pas gebruik het om Rasha se baarmoeder toe te werk in die wasbak en snuif aan die pot. Hergekonstruktureerde droëbone, effens verbrand.

Op nege jaar oud is Nasirah 'n meisie met 'n soet gesig, amper so lank soos ek, maar dunner, soos 'n lomp vulletjie. Ons het albei sproete by ons pa geërf, genoeg om die Iere in ons af te wys, maar haar vel is lig, anders as die olyfkleurigheid wat ek by Mama gekry het. Dit maak haar 'n teiken, daarom laat ons haar nooit die huis verlaat nie.

Dit is een van die min dinge waaroor Adnan en ek saamstem.

Ons broer, Adnan, is die spoegbeeld van ons pa. Hy gaan sit aan die tafel, gekruisde arms, sy gewone suur uitdrukking op sy gesig. Nog nie heeltemal dertien nie, dra hy die komieklike ongemaklikheid van 'n seun wat in 'n groeifase vasgevang is. Hy is 'n perfekte Gharib met sy lang hemp, 'n wit gebedskleed en ewigdurende verkondiging van die Koran.

Hoekom het jy nie vir my middagete gemaak nie? eis hy.

Ek steek my hande uit, steeds bedek met bloed.

Jy weet ek het Mama help om 'n baba te vang!

Jy bedoel 'n operasie, sê hy. Die Ghuraba sê dit is kettery.

Ek spoel my hande af en droog dit dan aan 'n skoon handdoek af voordat ek antwoord:

Die Kommandant het ons spesiale toestemming gegee.

Ek druk verby hom na die modderkamer waar ons burqas op hakke hang. Ek draai 'n swart lap bo-oor my hijab, net meer as 'n blokkie gaas, en trek my handskoene aan om my hande te verberg.

Hulle haak aan my gebedskrale vas en laat my pols bloot. Ek weet dat ek hulle moet afhaal, veral met Taqiyah op die oorlogspad, maar ek moet dit teen my vel voel. Dit is moeilik om te verduidelik hoe onoorwinlik hulle my laat voel. Asof Allah na my omsien. Asof hy fluister watter deel van elke Skrif die waarheid is, en watter deel die Ghuraba in leuens verdraai het.

Ek los hulle aan. Dis net 'n paar sentimeter vel.

Waarheen gaan jy? vra Adnan.

Mama het medisyne vir die baba nodig.

Jy weet dit is verbode om sonder 'n begeleier te gaan.

Ek haal sy winterjas af en gooi dit vir hom.

"Maak dan gou. Want as die Kommandant se seun sterf, sal jy die gevolge dra."

Adnan staan van sy stoel af op, woedend, asof hy my wil slaan.

Jy kan nie so met my praat nie! Sy stem bewe en verklap sy ouderdom. Ek is die man van hierdie huis.

Vir nog twee weke is jy nie, sê ek. Jy is nog net twaalf.

Ek trek die swart gaas af om my gesig te bedek, en haal dan die swart burqa van die haak af. Ek drapeer dit oor my hele liggaam.

Kom jy? vra ek. Of sou jy verkies dat ek weer 'n loesing kry?

Adnan kruis sy arms en steek sy lip uit.

Ek moet dit dalk laat gebeur.

Net om hom te vererg, vryf ek sy hare deurmekaar soos ek het toe hy nog 'n klein seuntjie was. Hy klap na my hand. Ek maak die slotte oop en stap na ons klein agterplaas. Adnan skarrel agter my aan, steeds besig om sy jas aan te trek.

Een van die dae sal jy kry wat jou toekom! sê hy.

"Maar ek het jou om my te beskerm," sê ek in my soetste stem.

Dit bedaar hom, hierdie tiran-in-die-making. Hy was nie altyd so nie. Mama glo dat hy genoeg van ons pa onthou om 'n goeie man te word.

Ons sluit die agterhek oop en gly by die veiligheid van die heining uit. Sneeu val saggies uit die lug, of miskien is dit kernas? Die lug ruik vuil, nie skoon soos sneeu moet nie, en soms val dit in die middel van die somer. Die Ghuraba sweer dat die kernbomme net minimale skade aangerig het, maar ons sien te veel miskraam babas vir hulle bewering om heeltemal waar te wees.

Jy moet jou shemagh om jou gesig draai, sê ek vir Adnan. Om die as uit te hou.

Dit is net sneeu!

Hy lei my uit die stegie uit, oor die wrak van 'n huis wat met 'n mortierdop gegooi is. Dit is moeilik om te sê of dit ons bom was of die rebelle wat dit gedoen het. In die beginjare was dit ons teen hulle, maar toe het die rebelle se wapens opgeraak, so nou is dit net ons. Enige iemand wat nie-ons was nie, is in die uitwissing dood.

Op straat verander ons gedrag. Adnan stap voor met arrogante treë, terwyl ek volg, my kop gebuig, net ver genoeg agter hom om dit duidelik te maak dat hy lei, maar nie so ver dat iemand 'n fout kan maak dat ek nie 'n begeleier het nie.

Die strate is leeg, behalwe vir die gewone patrollies: mans te voet met outomatiese wapens en 'n Hummer wat die buurt met 'n masjiengeweer patrolleer. 'n Man staan agter 'n kanonnier met 'n megafoon en skree: As iemand 'n vreemdeling sien, meld dit by die geheime polisie aan. 'n Swart vlag is op die buffer gemonteer met wit Arabiese letters, 'n ICBM missiel en 'n sikkel, die Ghuraba vlag.

Adnan waai.

Goeie dag, broers!

Die Ghuraba mans staar met verveelde minagting na hom neer. Een van hulle staar na my. Ek kan sy honger oë voel skat wat onder my burqa weggesteek is.

Ek raak my gebedskrale aan.

Ons Here, hou my veilig teen gierige oë.

Die patrolliewa hou aan beweeg. Eers dan durf ek om asem te haal.

Adnan lei my deur strate wat vroeër winkels was. Ou, vervalle tekens verklaar dat daar voorheen skoene of klere of sporttoerusting te koop was. Alles ruik na verval. Die meeste van die geboue het hout oor die vensters vasgespyker om plek te maak vir die propaganda plakkate wat in Arabies en Engels geplaas is.

Daar is geen god behalwe Allah nie!

Dit beeld 'n Gharib uit wat op 'n ICBM missiel ry asof hy op 'n bul is.

"Loof ons heerlike Mahdi!"

Hierdie plakkate wys Generaal Muhammad bin-Rasulullah in 'n verskeidenheid heldhaftige posisies. Sy rooi baard vloei van sy gesig asof dit 'n rivier van vuur is, terwyl ICBM missiele agter hom in die lug opstyg.

Die laaste plakkaat beeld 'n man uit in 'n Amerikaanse lugmaguniform met vyf goue sterre op sy bors wat 'n sleutel aan die Abu al-Ghuraba gee. 'n Skaduwee van lig straal uit die sleutel uit. Bo-op die plakkaat verklaar dit Loof die Hekwagter vir sy bekering.

Agter hom is 'n ICBM missiel wat afgevuur word.

Ek soen my vingerpunte met die handskoene en druk dit teen die man.

Ek mis jou Papa.

Adnan wink. Hy lei my in die rigting van die Amerikaanse Capitol gebou wat gebombardeer is.

Hoofstuk 3

Terwyl ons die winkels nader, begin ek ander vroue sien, altyd gelei deur 'n begeleier. Dit is moeilik om te identifiseer watter vrou wie is. Ons word verbied om te sosialiseer, en die burqas dek alles, insluitend ons oë, wat dit moeilik maak om te sien. Ons kan geen kleure dra of juwele om ons te identifiseer nie, daarom moet ons op ander sintuie vertrou.

Assalamu Alaikum! fluister ek saggies soos 'n trio van vroue verbygaan.

Inshallah, fluister een terug.

Dit sou Sarah wees, te oordeel aan haar begeleier, 'n kwaai man met 'n bosagtige swart baard. Ons het haar ses maande gelede behandel vir interne beserings. Sy haas weg. Ek stel haar nie in die gevaar van nog 'n slag deur verder met haar te praat nie.

Ons gaan verby nog 'n paar groepe vroue, almal gelaai met voorrade. Hulle begeleiders stap met leë hande voor hulle en groet die ander Ghuraba mans. Hulle staan soos geduldige muile en wag vir die mans om hulle huis toe te neem.

Adnan groet die mans, gretig vir aandag. Twee Ghuraba met gewere vryf sy hare deurmekaar en vra oor sy Koranlesse. Ek staan agter hom en probeer my bes om nie raakgesien te word terwyl hy opgewonde gesels oor vriende