Commissaire Marquanteur en vier doden: Frankrijk misdaadverhaal

By Alfred Bekker

door Alfred Bekker



Een nieuwe koffer voor Commissaire Marquanteur uit Marseille!

Vier dode eerbare mannen in één nacht die niets met elkaar te maken hebben - met één uitzondering. Het wapen is al eerder gebruikt voor een moord, maar dan in het uitgaansmilieu. Commissaris Marquanteur en zijn collega's zoeken naar sporen en aanwijzingen totdat een toeval een verband lijkt aan te tonen. Maar de enige getuige kan niet getuigen, ze is dood.


Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

• Language: Nederlands
• Publisher: Alfredbooks
• Release date: Oct 27, 2023
• ISBN: 9783745234534

Book preview

Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[e-mail]

Volg me op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg me op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

1

Ik kwam thuis na een vermoeiende, lange dag. Thuis, dat was de flat in Marseille waar ik op dit moment woonde. Ik had het de laatste tijd een paar keer moeten veranderen om verschillende redenen. Het had te maken met mijn werk.

Ik heb sinds kort een nieuwe buurvrouw.

En hij was heel nieuwsgierig.

Vervroegd gepensioneerde, voor zover ik wist.

En dat betekende dat hij tijd genoeg had. Hij vond het duidelijk niet erg om uren te wachten tot ik thuiskwam en dan op me te wachten.

Bonjour, zei hij.

Bonjour, antwoordde ik.

Nou, je praat tenminste niet zo verwaand, je praat als een echte Marseillaan.

Ja, zei ik.

Hoewel: sommige mensen zeggen ook: een echte Marseille, dat is iets om op te eten. Je weet wel, die taarten die er de laatste tijd zijn.

Sommige mensen zeggen dat, zei ik en had mijn deur al van het slot gedaan.

Ik wilde eigenlijk zo snel mogelijk in mijn flat verdwijnen. Maar aan de andere kant kon ik mijn buurman niet zomaar laten staan. Je moet tenslotte een beetje beleefd zijn.

Vertel me waarin ik geïnteresseerd zou zijn ... Wat doe je eigenlijk voor de kost? vroeg hij.

Ambtenarij, zei ik.

En dat was niet eens een leugen.

Ik wilde hier echter niet meer details over delen.

Met een goede reden.

Leraar dan?

Ambtenaar.

Commissaris Pierre Marquanteur, dat was ik. Samen met mijn collega François Leroc maakte ik deel uit van een speciale eenheid genaamd Force spéciale de la police criminelle , kortweg FoPoCri . We hielden ons voornamelijk bezig met georganiseerde misdaad en kregen anders de bijzonder moeilijke zaken toegewezen. Zaken die speciale vaardigheden of middelen vereisten. Alles wat te maken had met terrorisme of seriemoordenaars, bijvoorbeeld.

Dat was ons territorium.

Natuurlijk maak je jezelf niet overal populair.

En dat is precies waarom ik niet bekend wilde maken waar ik werkte, vooral omdat er veel criminelen in Marseille waren die in Les Baumettes hadden gezeten vanwege mijn werk.

En niet iedereen was dat vergeten.

Sommigen zochten wraak.

En dus moest ik van tijd tot tijd van flat veranderen, vooral omdat mensen zoals ik ook zoiets als een inkomstenrisico vormen voor de bazen van de criminele netwerken.

Je bent niet erg spraakzaam, hè? zei hij.

Nee, dat doe ik niet, zei ik.

Jammer.

Ik heb een drukke dag gehad en bovendien moet ik morgen weer vroeg op, zei ik.

Ik weet het nog, zei hij.

Dus?

Ja, van vroeger. Toen ik ook moest werken.

Wees dan blij dat het niet meer hoeft, zei ik en liet hem toen toch maar staan.

Tot ziens!, hoorde ik hem zeggen.

Maar toen had ik de deur al bijna achter me dichtgetrokken en dacht: ik hoop niet zo snel !

2

Het was donker en koel.

Jerome Rousseau onderdrukte een geeuw. Hij liep over de parkeerplaats en controleerde met de afstandsbediening van zijn auto of het slot van de deur al los was.

Het was laat. Bijna middernacht. Rousseau was weer eens de laatste die het lab verliet. Maar hij was tenslotte de eigenaar van het bedrijf en de dag had voor hem wel twee keer zoveel uren mogen duren.

Hij bereikte de auto. In het schijnsel van de lichten zag hij wat eerst leek op een schaduw op de motorkap van zijn auto.

Oh nee, niet weer, ontsnapte hem toen hij dichterbij was gekomen en had gezien wat het echt was. Iemand had MURDER!!!!! met vijf uitroeptekens in zwarte verf op de metallic lak gespoten.

Rousseau ging op de bestuurdersstoel zitten, zette de aktetas op de passagiersstoel en haalde diep adem.

Dat is alles wat ik nodig had bovenop alle stress van vandaag, het ging door zijn hoofd.

Het was niet de eerste keer dat iemand zijn auto bekladde. Altijd moordenaars met vijf uitroeptekens.

Ze zouden ook iets nieuws kunnen bedenken, deze zelfbenoemde weldoeners, dacht hij. Rousseau leidde een farmaceutisch laboratorium. Na een steile carrière in onderzoek en industrie had de farmacoloog zijn eigen bedrijf opgezet en zijn bedrijf RPT - Rousseau Pharma Tech SARL - was in trek. Hij kon zichzelf nauwelijks bezig houden met bestellingen. Tweehonderd werknemers werkten nu voor Rousseau.

Hij was gewend geraakt aan het feit dat niet iedereen het leuk vond wat er in de laboratoria van RPT gebeurde. Voor sommigen was het welzijn van laboratoriumratten en experimentele apen belangrijker dan medische vooruitgang die misschien talloze mensen van ernstige kwalen kon genezen of voorkomen dat ze zich überhaupt zouden ontwikkelen.

Rousseau had geen sympathie voor deze radicale dierenrechtenactivisten. Nog maar een paar weken geleden hadden ze zijn mobiele telefoonnummer achterhaald en zijn smartphone overspoeld met onvriendelijke berichten totdat het geheugen overliep.

Maar erger was de schade aan de lak van zijn auto.

Al drie keer had hij het MÖRDER!!!!! met de vijf uitroeptekens moeten laten verwijderen. Financieel was het een kleinigheid. Hij had meer geld dan hij in de rest van zijn leven zou kunnen uitgeven. Maar Rousseau was een zuinig man. Zo had hij zijn bedrijf opgericht en het was deze houding die het, volgens hem, groot had gemaakt.

Het irriteerde hem gewoon dat hij geld moest uitgeven aan zoiets nutteloos als een verfbeurt die alleen maar gedaan hoefde te worden omdat een of andere vandaal zijn mening aan hem probeerde op te dringen.

Rousseau voelde zijn hart op hol slaan. De stress van de afgelopen tijd had toch zijn tol geëist. Hij had zeker te veel gewerkt en was echt toe aan rust. Rousseau dacht aan het vakantiehuis aan het strand dat hij als investering had gekocht. Hij was er zelden geweest. En sinds hij zijn eigen bedrijf had, bijna nooit meer. Er was gewoon geen tijd.

Rustig maar, dacht hij. Deze idioten met hun gesmeer op mijn auto moeten niet de druppel zijn die de emmer doet overlopen en mij mijn eerste hartaanval bezorgt, dacht hij. Hij greep in de binnenzak van zijn jas, haalde zijn tabletten eruit en nam er een. Even sloot hij zijn ogen.

Langzaam zakte zijn hartslag weer. Hij kalmeerde.

Plotseling zag Rousseau de contouren van een man in het schijnsel van de verlichting van de parkeerplaats. Tenminste, aan de bouw te zien, dacht hij dat het een man moest zijn. De schouders waren vrij breed. Hij droeg een leren jack, met daaronder een capuchon. De capuchon was over zijn hoofd getrokken, zodat zijn gezicht helemaal in het donker zat.

De man naderde zijn auto en klopte op het raam.

Monsieur Rousseau ?

Wat wil je ?

De man met de capuchon reikte onder zijn jas. Een pistool kwam tevoorschijn. Op de loop zat een geluiddemper geschroefd. De man zette het pistool tegen het raam en haalde de trekker over.

Het glas van de zijruit versplinterde en Rousseau zakte voorover. Zijn hoofd viel op het stuur, bedekt met bloed. De claxon werd geactiveerd. De man met de capuchon maakte niet eens haast toen hij wegliep.

3

Onze chef ballistiek Davide Cherdan was die ochtend als laatste aangekomen in het kantoor van Monsieur Marteau. Mijn collega's François Leroc, Stéphane Caron en Boubou Ndonga hadden al plaatsgenomen aan de vergadertafel. Maxime Valois, een interne agent van onze onderzoeksafdeling, sloot de beamer aan op een laptop. Melanie had haar beroemde koffie geserveerd en ik nam er eerst een diepe slok van, in de hoop dat het me goed wakker zou maken.

Een grootschalige surveillance zat nog in onze botten. We hadden verschillende nachten geprobeerd Gerard Sancerre te pakken, een drugsbaron, organisator van illegale goktransacties en exploitant van een prostitutiekring met illegale gedwongen prostituees en minderjarigen. Helaas hadden we geen succes. De tip die we hadden gekregen over een aanstaande drugsdeal was duidelijk verkeerd geweest en de collega's die voornamelijk bij de zaak betrokken waren, waren nog steeds aan het puzzelen of iemand misschien van plan was geweest om het hoofdbureau van politie van Marseille door en door in verlegenheid te brengen.

Je kunt niet altijd winnen, zei François, die de hele tijd had gezwegen. Zelfs toen ik hem die ochtend zoals gewoonlijk op de bekende hoek had opgehaald en met hem naar de kantoren van ons presidium was gereden, was François de hele tijd stil geweest. Wat er de afgelopen avonden was gebeurd, zat hem duidelijk nog steeds dwars - of liever, wat er niet was gebeurd.

Ooit krijgen we Sancerre , zei Stéphane Caron vastberaden. De vlassige collega was de tweede man