Kommissarie Marquanteur och fyra döda män: Frankrike Thriller

By Alfred Bekker

av Alfred Bekker



Ett nytt fall för kommissarie Marquanteur från Marseille!

Fyra döda hedervärda män på en natt som inte har något med varandra att göra - med ett undantag. Vapnet har använts för mord tidigare, men då i red light-miljön. Kommissarie Marquanteur och hans kollegor söker efter spår och ledtrådar tills ett sammanträffande verkar avslöja ett samband. Men det enda vittnet kan inte vittna, hon är död.


Alfred Bekker är en välkänd författare av fantasyromaner, thrillers och ungdomsböcker. Förutom sina stora bokframgångar har han skrivit många romaner för spänningsserier som Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair och Jessica Bannister. Han har också publicerat sig under namnen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden och Janet Farell.

• Language: Svenska
• Publisher: Alfredbooks
• Release date: Oct 27, 2023
• ISBN: 9783745234541

Book preview

Upphovsrätt

En bok från CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks och BEKKERpublishing är trycksaker från

Alfred Bekker

© Roman by Author

© för denna utgåva 2023 av AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De påhittade personerna har inget att göra med verkliga levande personer. Namnlikheter är slumpmässiga och inte avsiktliga.

Alla rättigheter förbehållna.

www.AlfredBekker.de

[e-mail]

Följ oss på Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Följ oss på Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Få de senaste nyheterna här:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Till förläggarens blogg!

Håll dig informerad om nya publikationer och bakgrunder!

https://cassiopeia.press

Allt om skönlitteratur!

1

Jag kom hem efter en utmattande, lång dag. Hem, det var den lägenhet i Marseille som jag bodde i för tillfället. Jag hade varit tvungen att byta den flera gånger nyligen av olika skäl. Det hade att göra med mitt jobb.

Jag har nyligen fått en ny granne.

Och han var ganska nyfiken.

Förtidspensionär, såvitt jag vet.

Och det betydde att han hade gott om tid. Han hade uppenbarligen inget emot att vänta i timmar på att jag skulle komma hem och sedan vänta på mig.

Bonjour, sade han.

Bonjour, svarade jag.

Du pratar i alla fall inte så kaxigt, du pratar som en riktig Marseillebo.

Ja, sa jag.

Fast: Vissa säger också: Ett riktigt Marseille, det är något att äta. Du vet, de där kakorna som har varit på tapeten på sistone.

Vissa människor säger det, sa jag och hade redan låst upp min dörr.

Jag ville egentligen försvinna in i min lägenhet så fort som möjligt. Men å andra sidan kunde jag inte bara låta min granne stå där. Man måste ju vara lite artig.

Berätta vad jag skulle vara intresserad av ... Vad jobbar du egentligen med? frågade han.

Civil service, sa jag.

Och det var inte ens en lögn.

Jag ville dock inte dela med mig av fler detaljer om detta.

Av goda skäl.

Lärare då?

Tjänsteman.

Kommissarie Pierre Marquanteur, det var jag. Tillsammans med min kollega François Leroc ingick jag i en specialenhet som kallades Force spéciale de la police criminelle , förkortat FoPoCri. Vi arbetade huvudsakligen med organiserad brottslighet och tilldelades annars de särskilt svåra fallen. Fall som krävde särskild kompetens eller resurser. Allt som hade att göra med terrorism eller seriemördare, till exempel.

Det var vårt territorium.

Naturligtvis gör du dig inte populär överallt.

Och det var just därför jag inte ville sprida ordet överallt där jag arbetade, särskilt eftersom det fanns många brottslingar i Marseille som hade suttit inne på Les Baumettes på grund av mitt arbete.

Och det var inte alla som hade glömt det.

Vissa ville hämnas.

Och därför var jag tvungen att byta lägenhet då och då, särskilt som människor som jag också utgör något av en inkomstrisk för cheferna i de kriminella nätverken.

Du är inte särskilt pratsam, eller hur? sa han.

Nej, det är jag inte, sa jag.

Synd.

Jag har haft en hektisk dag och dessutom måste jag gå upp tidigt i morgon igen, sa jag.

Jag minns, sade han.

Och?

Ja, sedan tidigare. När jag också var tvungen att arbeta.

Var glad att du inte behöver göra det längre, sa jag och lät honom stå kvar där trots allt.

Vi ses!, hörde jag honom säga.

Men då hade jag nästan stängt dörren bakom mig och tänkte: Jag hoppas att det inte blir så snart !

2

Det var mörkt och kallt.

Jerome Rousseau kvävde en gäspning. Han gick över parkeringen och använde fjärrkontrollen till sin bil för att se till att dörrlåsen redan var uppfällda.

Det var sent. Nästan midnatt. Rousseau var än en gång den siste som lämnade labbet. Men han ägde trots allt företaget, och dagen kunde gärna ha haft dubbelt så många timmar för honom.

Han nådde fram till bilen. I skenet av lamporna såg han vad som först såg ut som en skugga på motorhuven på sin bil.

Åh nej, inte igen , undslapp det honom när han hade gått närmare och sett vad det verkligen var. Någon hade sprejat MURDER!!!!! med fem utropstecken på metallicfärgen i svart färg.

Rousseau satte sig i förarsätet, lade portföljen på passagerarsätet och tog ett djupt andetag.

Det är allt jag behöver ovanpå all stress idag, gick det genom hans huvud.

Det var inte första gången någon klottrade på hans bil. Alltid mördare med fem utropstecken.

De skulle också kunna hitta på något nytt, dessa självutnämnda världsförbättrare, tänkte han. Rousseau drev ett farmaceutiskt laboratorium. Efter en lång karriär inom forskning och industri hade farmakologen startat eget och hans företag RPT - Rousseau Pharma Tech SARL - var efterfrågat. Han kunde knappt hålla sig sysselsatt med beställningar. Tvåhundra anställda arbetar nu för Rousseau.

Han hade vant sig vid att inte alla gillade vad som hände i RPT-laboratorierna. För vissa var labbråttornas och försöksapornas välbefinnande viktigare än medicinska framsteg som kanske kunde bota otaliga människor från allvarliga sjukdomar eller förhindra att de överhuvudtaget uppstod.

Rousseau hade ingen sympati för dessa radikala djurrättsaktivister. För bara några veckor sedan hade de tagit reda på hans mobilnummer och översvämmat hans smartphone med otrevliga meddelanden tills minnet svämmade över.

Men värre var skadorna på lacken på hans bil.

MÖRDER!!!!! med de fem utropstecknen hade han redan varit tvungen att ta bort tre gånger. Ekonomiskt var det en liten sak. Han hade mer pengar än han kunde spendera under resten av sitt liv. Men Rousseau var en sparsam man. Det var så han hade grundat sitt företag, och det var den inställningen som enligt honom hade gjort det stort.

Det irriterade honom helt enkelt att spendera pengar på något så värdelöst som en målning som bara behövde göras för att någon vandal försökte tvinga på honom sin åsikt.

Rousseau kände hur hans hjärta rusade. Den senaste tidens stress hade ändå tagit ut sin rätt på honom. Han hade definitivt arbetat för mycket och behövde verkligen vila. Rousseau tänkte på semesterhuset på stranden som han hade köpt som en investeringsfastighet. Han hade sällan varit där. Och sedan han fick sitt eget företag, nästan aldrig. Det fanns helt enkelt inte tid.

Lugna ner dig, tänkte han. De här idioterna och deras klotter på min bil ska inte bli droppen som får bägaren att rinna över och ge mig min första hjärtattack, tänkte han. Han tog fram sina tabletter ur innerfickan på sin jacka och tog en. För ett ögonblick slöt han ögonen.

Långsamt sjönk hans puls igen. Han lugnade ner sig.

Plötsligt såg Rousseau konturerna av en man i skenet från parkeringsljusen. Av kroppsbyggnaden att döma trodde han åtminstone att det måste vara en man. Axlarna var ganska breda. Han hade på sig en skinnjacka med en huvtröja under. Luvan var dragen över huvudet så att ansiktet var helt i mörker.

Mannen närmade sig sin bil och knackade på fönstret.

Monsieur Rousseau ?

Vad vill du ?

Mannen i huvan sträckte sig under jackan. En pistol kom fram i ljuset. En ljuddämpare var fastskruvad på pipan. Mannen satte pistolen mot fönstret och tryckte av.

Glaset i sidorutan krossades och Rousseau föll ihop. Hans huvud föll ner på ratten, täckt av blod. Signalhornet utlöstes. Mannen i huvan skyndade sig inte ens när han gick därifrån.

3

Vår chefsballistiker Davide Cherdan var den siste som anlände till Monsieur Marteaus kontor den morgonen. Mina kollegor François Leroc, Stéphane Caron och Boubou Ndonga hade redan tagit plats vid konferensbordet. Maxime Valois, en intern agent från vår utredningsavdelning, höll på att ansluta beamerkameran till en bärbar dator. Melanie hade serverat sitt berömda kaffe och jag tog först en djup klunk av det i hopp om att det skulle väcka mig ordentligt.

En storskalig övervakning var fortfarande i våra ben. Vi hade ägnat flera nätter åt att försöka fånga Gerard Sancerre, en knarkkung, organisatör av olagliga vadslagningstransaktioner och operatör av en prostitutionsring med olagliga tvångsprostituerade och minderåriga. Tyvärr lyckades vi inte. Det tips vi hade fått om en kommande knarkaffär hade uppenbarligen varit fel, och de kolleger som huvudsakligen var inblandade i fallet funderade fortfarande på om någon kanske hade för avsikt att skämma ut polishögkvarteret i Marseille genom och genom.

Man kan inte alltid vinna , sade François, som hade varit tyst hela tiden. Även när jag den där morgonen som vanligt hade hämtat honom vid det bekanta hörnet och kört med honom till vårt presidiums kontor, hade François varit tyst hela tiden. Det som hade hänt de senaste kvällarna bekymrade honom uppenbarligen fortfarande - eller snarare det som inte hade hänt.

Vi kommer att få Sancerre en dag , sa Stéphane Caron med bister beslutsamhet. Den linhårige kollegan var den andre mannen på avdelningen efter vår chef och