JODI ’N OOP BOEK

In die eerste maand van die nuwe dekade skuif ek op ’n Maandagaand in Johannesburg agter die skootrekenaar in en bel ’n nommer op ’n ander vasteland oorkant die Atlantiese Oseaan. ’n Taai onderhoud, eksklusief vir rooi rose, wag dalk, want ek is vooraf gewaarsku om liefs ordentlik voor te berei.

Topverkoperskrywer Jodi Picoult is glo ’n skrander geselser, maar ook ’n katjie wat nie tit-tat-tydmors of bla-bla-bla duld nie, is ek vermaan. Voor my geestesoog sien ek hoe die mooi, middeljarige vrou met die kurktrekkerkrulle haar foon aan die Amerikaanse ooskus optel. Vanuit Hanover in New Hampshire sweef haar opgewekte Yankee-hallo lynlangs tot onder in Afrika se suide. Sy bevestig sy hol tans rond met ’n stywe skedule - haar tyd is beperk. So, vuur jou vrae, versoek haar heserige stem professioneel maar vriendelik.

Terstond trek ek los: “Ek hoor jy is kreatief en knap in die kombuis. Het jy nie so lekker met woorde baljaar nie, sou jy graag ’n). ’n Hartlike lag bulder in my oor. “Jy vang my uit. Ek het pas broccolisop gemaak en my brood uit die oond gehaal.” Toe, weet ek, ons kan saam aansit, die broodjie is gebreek!