Is och regn

By fusi Giacomo

Med stöd av sin vän Jeremy Timos och sin trogne agent Clark Stardan har han lyckats ta sig fram och etablera sig i den värld av strålkastare, kame-ror, berömmelse och ära som alla drömmer om, och nu, när han är nomi-nerad till en Oscar för bästa skådespelare, ser han sin karriär ta fart.Hans liv vänds plötsligt upp och ner när han träffar Rain, en nittonårig flicka med ragghår och isögon som han blir galet förälskad i.Den nya romansen är inte det enda som vänder upp och ner på Toms hela tillvaro: spökena från ett mörkt förflutet, ett mordåtal och en kriminalare som är fast besluten att lösa fallet sätter hans styrka på prov och tvingar honom att acceptera en värld som är lika vacker som grym ...

• Language: Svenska
• Publisher: GPM EDIZIONI
• Release date: Aug 2, 2022
• ISBN: 9791222061900

Book preview

coverinterna

GIACOMO FUSI

Is och regn

GPM EDITIONS

G. Fusi "Isen och regnet

Gpm upplagor

Via Pozzo, 34

20069 Vaprio d'Adda (MI)

E-post: [e-mail]

Omslagsillustration från pixabay.com StokSna/2577986

Omslagsidé ©Giacomo Fusi

Omslagsdesign av ©Iolanda Massa

ALLA RÄTTIGHETER FÖRBEHÅLLNA.

Den här romanen är ett påhitt i författarens fantasi. Alla hänvisningar till fakta, personer och/eller platser som verkligen existerar och/eller har existerat är rena tillfälligheter.

Till Sara,

alltid.

1

En bitter smak i munnen påminner mig om att jag är vaken och framför allt att jag drack mycket i går kväll. Mitt huvud börjar dunka och jag tvingas stiga upp ur sängen och släpa mig till medicinskåpet.

Jag öppnar dörren och letar igenom de många lådorna: ett hav av antidepressiva medel i tablettform, mängder av flaskor med psykofarmaka och smärtstillande medel glider blixtsnabbt genom mina fingrar. Samtidigt tar jag tag i ett mörkblått paket och en glasflaska som har stått övergiven i skåpet under vem vet hur lång tid. Jag tar fram en vit tablett ur den ljusgrå blåsan och sväljer den, tillsammans med en lång klunk av vad som skulle kunna vara öl. Jag kan inte ens identifiera vätskan som går ner i halsen och blandas med den lilla vita förpackningen i min mage.

Det är otroligt hur törstig du är på morgonen om du var full kvällen innan.

Jag lämnar flaskan på bordet i hallen, lite mer skräp är inget problem. Mitt hus är redan en enda röra efter gårdagens fest. Jag kryper längs väggen till badrummet och sätter på duschen. Medan jag väntar på att vattnet ska värmas upp lämnar jag ett röstmeddelande till Nancy, min städerska, en fantastisk puertoricansk kvinna i femtioårsåldern. Jag klär av mig och tappar kläderna på golvet, och när jag försöker gå in i duschen överraskas jag av ett kräkande kräkande. Jag kastar mig ut på toaletten och spottar ut all alkohol från kvällen innan i toaletten.

Dra åt helvete, tänker jag medan jag torkar mig i munnen med baksidan av handen och spolar toaletten med den andra. Jag reser mig upp med svårighet och går mot duschen; jag lyckas ta mig in och genast får jag en kaskad av kokande vatten över mig. Jag lät tankarna vandra runt, i ett fåfängt försök att minnas vad jag gjort kvällen innan.

Jag tänker tillbaka på början av min karriär, på mina första steg i filmvärlden, på de många provspelningar jag gjorde, på alla de gånger som min mamma körde runt mig i sin röda Chevrolet, den bil som min farfar hade lämnat till henne innan han dog.

Bara tanken på det ger mig en ny munkavle.

Jag slutar med att försöka komma ihåg de åtaganden som jag har markerat i min dagbok för idag och, vilket är ännu svårare, de åtaganden som jag har markerat för hela veckan.

Jag ska ha en tid hos skräddaren, men jag minns inte när, Oscarskvällen närmar sig och jag måste fortfarande hitta en anständig klädsel för att inte vanställa mig själv bredvid mina skådespelarkollegors massa falska leenden. I eftermiddag har jag ett möte med journalister och i kväll är jag inbjuden till Live Actor Show, en dum talkshow där de bombarderar dig med löjliga frågor, eller åtminstone försöker göra det. Det är inte lätt att få en skådespelare att känna vördnad. För det första finns det otaliga pinsamma situationer i det vilda livet i Hollywoods sena kvällstid, och för det andra, om programledaren är skickligare än väntat och lyckas ställa en oönskad fråga, lyckas vi alltid göra ett neutralt eller roat uttryck, för att inte ge honom tillfredsställelse för att han har lyckats komma i vägen för oss. Vi är trots allt skådespelare, det är vårt jobb.

Jag kliver ut ur duschen och tar med en hand tag i handduken när en dusch av droppar slår ner på golvet som ett vårregn.

Jag sveper handduken runt midjan och ser mig själv stirra på min dimmiga bild från för mycket ånga på spegeln. Kondensvattnet hindrar mig från att se de svarta påsarna under ögonen, mörka ringar som bara en ändlös natt av alkohol och droger kan orsaka.

Jag suckar och försöker med handflatan rengöra spegelns blanka yta, men utan resultat.

Jag förblir orörlig, fortfarande lite förvirrad, medan min spöklika gestalt stirrar på mig. Jag stirrar intensivt på mig själv och mitt sinne börjar tömmas. Jag kan inte tänka på någonting och under en oändlig sekund undviker jag verkligheten. Min hjärna, som är bortkopplad från resten av världen, vandrar runt bland odefinierade tankar och väntar på att godståget som är mitt dagliga liv ska köra över mig och krossa mig på spåren.

Min sekund av oändlighet slutar med att sakta glida bort från mig, krypande, och jag blir medveten om min kropp, mina armar, mina ben, min mage, mina lungor förstörda av cigarettjära. Jag börjar torka av mig, jag står inte ut med den fuktiga känslan på min hud och på min kropp som skapats av gymmet och fysisk aktivitet. Du kan inte leva i Hollywood och tro att du inte är i perfekt form.

Drogen åt sidan.

Bortsett från de många arbetstimmarna, som kräver en viss fysisk och mental kondition, är det verkliga problemet att man alltid är i skyltfönstret; runt varje hörn kan det finnas en paparazzo som är redo att publicera ett foto av mig på omslaget av den mest inflytelserika skvallertidningen. Det är inte tillåtet att inte vara i perfekt form, som om det i de kontrakt som vi undertecknar finns en klausul, en av dem som är skriven med små bokstäver i de yttersta hörnen av pappret, som föreskriver att man måste ha en perfekt fysik för att få arbeta.

Jag tar på mig mina boxershorts, jag tänker inte ha något annat på mig för tillfället. Jag lämnar badrummet, går ner i korridoren och går in i köket. Jag hör ett otydligt grymtande från min mage och bestämmer mig för att laga något, bara för att stilla min hunger. Gårdagens baksmälla har gett mig en viss, oförklarlig aptit. Jag öppnar kylskåpet och försöker ta reda på vilka rätter på hyllorna som fortfarande är ätbara och väljer mjölk.

Jag hämtar min gamla Captain America-mugg från skåpet, en gammal present som min mamma hade köpt till mig efter att jag hade lyckats klara en audition och fått rollen som statist i en tv-serie som hade blivit populär i Amerika när jag var åtta år gammal. Jag minns att rollen var mycket enkel: allt jag behövde göra var att ligga i underkläder på en himmelssäng och spela en av huvudpersonernas nevö som var sjuk av svamp. En enkel sak. Tre avsnitt, inte ett ord. Starten på en fantastisk karriär. Det viktiga är att komma in i branschen, att känna rätt personer, att ha kontakter med de mest inflytelserika personerna i branschen. Och min mamma var ett riktigt proffs på det. Vem vet hur många människor hon fick knulla för att få mig dit jag är nu, bara för att hon skulle kunna skryta om sin älskade son. För om hon gjorde det för någon, så var den personen definitivt inte jag.

När vi lämnade auditionerna för den fantastiska rollen som döende barn gick vi in på en glassbar i den gamla biografen nära vårt hem, som också var utrustad med de olika prylarna för den aktuella filmen. Jordgubbs- och citronglass som belöning. Och koppen som en bonus.

Jag häller upp kall mjölk och lägger i lite flingor som jag plockar fram ur skåpet. Jag lämnar kartongen och den överblivna mjölken på bordet, Nancy kommer om tjugo minuter. Då kommer jag att vara borta och hon kan återställa huset till dess rätta prakt.

Jag lät mig falla ner på min soffa på 235 000 dollar och riskerade att spilla lite av min mjölk på den. Som om jag bryr mig.

Jag sätter på TV:n och förbereder mig för att se mitt liv i 65-tumsformat, grått och tunt som ett pappersark. Allt mitt väsen är inneslutet i några millimeter plast och skyddat av en LED-skärm med hög upplösning.

Den som agerar på tv:n är jag och jag är den personen. Samma liv, samma känslor, samma ansiktsuttryck, samma klappbräda. Samma allting.

Jag stoppar en sked med kalcium och fibrer i munnen medan jag tanklöst tittar på bilderna på skärmen. Jag tar fjärrkontrollen och byter kanal i ett försök att hitta något bättre. Jag låter kanalerna rulla tills jag hittar ett program om livets början på planeten. Jag har alltid varit fascinerad av dokumentärer och redan som barn tillbringade jag hela kvällar i soffan med ögonen fastklistrade vid tv:n. Innan jag somnade var soffan min tillflykt. Min mamma gjorde ett glas varm mjölk åt mig, jag tog min favoritfilt och satt med benen i kors och fascinerades av bilderna på tv-skärmen. Skillnaden var att soffan inte kostade så mycket pengar, att min tv inte var en sextiotums högupplöst tv och, viktigast av allt, att min mjölk var varm.

Celler i alla former och färger dansar på min tv-skärm medan jag koncentrerat lyssnar till en djup röst som berättar hur vår existens på den här planeten beror på en grupp små kiselalger, mikroskopiska och till synes värdelösa encelliga varelser som började skita ut syre i atmosfären för ungefär hundra miljoner år sedan. Jag är fascinerad när jag lyssnar på mannen när han fortsätter att förklara hur detta faktum, som förmodligen är unikt i universum, har skapat en kedjereaktion när jag distraheras av ljudet från min mobiltelefon.

Jag tar upp apparaten och tittar på den som vågat störa min lilla stund av absolut lugn.

Detta är ett meddelande från Angelica Filler.

En fantastisk fitta.

Miss Angelica var en av de vackraste kvinnorna i Los Angeles. Hon kunde inte betraktas som en homo sapiens sapiens, men vad den gode Gud inte gav henne i form av grå substans kompenserade han med en hisnande skönhet. Angelica var det klassiska exemplet på hur en perfekt fysik och ett minimum av talang i nittio procent av fallen kan leda till att du bestiger berömmelsens Olymp. Om du dessutom har en agent som har stake, kan du inte bara nå framgångens topp, utan du har en garanterad plats vid sidan av den mäktige Zeus.

Budskapet är enkelt och koncist.

I övermorgon h 22.00 fest hos mig! Missa det inte! Jag räknar med det! Varje enskilt brev låter som en moralisk plikt, som om tanken på att inte gå på festen inte ens på långt när skulle kunna övervägas. Jag lägger motvilligt till löftet på listan över de som redan finns på min telefon. Jag skulle hellre bli skjuten än att gå på den festen. Hälften av gästerna kommer att vara mina kollegor och den andra hälften ett gäng skrikande gäss som bara vill få oss i säng. Den senare halvan består delvis av den vackra Angelicas barndomsvänner; Hollywood-Venus upptäcktes i en av de där löjliga skönhetstävlingarna för bortskämda småflickor och blev därefter selektiverad och släpad ner till filmindustrin. Utan att passera går.

Jag kan redan se hur hon vid fyra års ålder skakar rumpan som en professionell kubist på scenen i någon Little Miss California eller Little Miss Ohio eller Miss i någon annan stat. Och det var där hon träffade alla sina fantastiska och intressanta vänner.

Jag skriver ett OK-svar, bara för att låta henne veta att jag med glädje kommer att delta i hennes fest som inte går att missa. Jag älskar fester, men inte när det handlar om att tillbringa dem i sällskap med människor som jag knappt känner. Jag tittar på klockan som hänger på väggen, ännu ett designverk som någon har köpt till mig för att pryda mitt liv.

Klockan är 11.30.

Jag går upp och bestämmer mig för att göra mig klar för att gå ut på lunch. Jeremy väntar på mig på Just Food, ett av mina favoritställen. Jag lämnar min kopp i handfatet och går genom rummet till min garderob. Den kan vara större än den lägenhet jag bodde i som barn. Mitt gamla kök är nu skjorthörnan, badrummet är byxhörnan, sovrummet är fullt av tröjor och t-shirts, garderoben har översvämmats av underkläder och i vardagsrummet, om man nu kan kalla det 6 kvadratmeter stora rummet i mitt gamla hus för det, finns skorna. Kanske var detta verkligen vad min mamma ville att jag skulle ha, lyx. Eller så gjorde hon det bara av en känsla av personlig tillfredsställelse. Jag antar att jag aldrig kommer att få veta det. Jag har inte haft någon stabil relation med min mamma på flera år, bara ett telefonsamtal då och då, sedan jag bestämde mig för att leva livet på mitt sätt genom att hålla henne och hennes åsikter borta från mig.

Jag går in i badrumsskåpet och kommer ut i ett par tajta jeans, väljer en vinröd T-shirt och stoppar fötterna i mina pålitliga Chuck Taylors. Från en hylla hämtar jag mina Ray-Bans, utan vilka mina mörka ringar skulle vara på omslaget av alla tabloider på planeten.

Jag går in i köket som ett spöke, tabletterna hjälper men de får inte en baksmälla att försvinna så lätt. Jag lämnar en post-it-lapp på köksbordet med ett meddelande till Nancy:

Nancy, huset är en enda röra. Jag vet att den kommer att vara som ny när jag kommer tillbaka. En kram. Tom.

Å ena sidan menar jag verkligen dessa ord.

Å andra sidan vill jag bara tjäna lite mat till middagen. Jag betalar dig ju tillräckligt för att städa upp i mitt hus.

Jag tar mobiltelefonen som ligger på soffan och stoppar den i fickan. Jag letar efter mina husnycklar, mitt i röran av kläder, matrester och vem vet vad, och det är inte lätt att hitta dem. Jag hittar dem under köksbordet, och Gud vet hur de hamnade där. Jag slutar att försöka rekonstruera den väg som mina husnycklar tagit, öppnar dörren och kliver ut på trappan. Mitt palats ligger på femte våningen i ett hyreshus. I Beverly Hills, förstås. Tyvärr har jag ingen takvåning, när de satte ut lägenheterna till salu som var lika stora som villorna i kvarteren, så blåste ett par manusförfattare bort det framför näsan på mig. Eller snarare under min plånbok.

Jag stänger dörren med två bultar. Det finns säkert inget behov. Det finns bara en ingång till byggnaden och säkerhetsvakten som bevakar den ser ut som en före detta fånge. En halvmeter lång, med axlar som en simmare och muskler som en tjur. Jag har en känsla av att han inte skulle ha några problem med att sätta en kula i huvudet på den som vågar utmana honom och försöker passera ingången till byggnaden utan hans medgivande. Lite som Cerberus, den mytologiska trehövdade hunden som vaktade Hades, de gamlas dödsrike.

Jag stoppar tillbaka nycklarna i fickan, vänder mig om och trycker på knappen för att kalla på hissen. Jag speglar mig i dörrarnas blanka metall för att kontrollera att inget är fel. Den reflekterade bilden är en stilig pojke på tjugosex år, lång, välbyggd, med blå ögon och snyggt brunt hår.

Dörrarna glider upp och min bild ersätts av spegeln på passagerarutrymmets innervägg. Jag går in och väntar på att metallplattorna ska återgå till sina platser och i hissens neonljus trycker jag på en knapp och börjar min nedstigning till bottenvåningen.

Jag lutar mig mot väggen och korsar benen. Jag tar en ny snabb titt i spegeln, justerar skjortan och förbereder mitt bästa leende för världen. Medan min själ åker ner med hissen till helvetets centrum skickar jag ett sms till Jeremy om att jag ska åka hemifrån.

Jeremy Timos: lång, stilig, toppmodell på ett mycket känt modehus, känd över hela världen. Min bästa vän, alltid.

Det enda positiva med att min mamma skickade runt mig mellan auditions var att jag hade träffat en unge som hatade det livet lika mycket som jag och som hade en mamma som var villig att åka runt halva världen för att göra honom till någon.

Jag är ännu vackrare i korthet.

Vi blev snabbt vänner.

Första gången jag såg Jeremy satt jag i väntrummet i ett skjul i Hollywood. Jag väntade på min tur och gick igenom repliker från en dålig film, en komedi om en privat internatskola och kampen mellan lärare och elever, när en blondinhårig kille med gröna ögon hade kräkts på mig av för mycket spänning och, inte nöjd, hade kollapsat ovanpå mig, vilket gjorde att vi båda rullade på golvet och även smutsade ner sig själv med sin egen spya.

Våra mödrar hade fått ögonen ur led och börjat skrika när de släpade in oss i badrummet för att försöka göra oss presentabla inför auditionen. Min mamma hade tagit av mig mina spyfärgade byxor och min skjorta och lämnat mig i mina underkläder, i kylan, mitt i ett stinkande badrum. Jag var livrädd för att någon annan kandidat skulle komma in och se mig i det läget; jag hade börjat se mig omkring, rädd, för att kontrollera att jag verkligen var ensam, och jag hade mött Jeremy, som också övergivits i sina underkläder av sin mor, med sin blick och sitt kadaver. Han hade lekt mot mig och viskat en ursäkt. Jag log tillbaka och sa att jag inte brydde mig och att jag tack vare hans magont hade missat provspelningen. När Jeremy och jag blev bästa vänner bråkade våra mammor på golvet och skyllde på varandra för att de hade fött en son som var ett sånt rövhål att han hade förstört provspelningen för den andra.

Från och med då såg jag Jeremy på varje provspelning och han såg mig. Problemet var att vi inte ens kunde säga hej till varandra eftersom våra mammor hatade varandra. Vi utbytte hemliga blickar fulla av känslor, som de som två älskande utbyter när de möts på gatan hand i hand med sina respektive makar.

Vi blev vänner utan att säga ett ord till varandra och berättade allting för varandra med våra ögon samtidigt. Kanske är det därför Jeremy är den enda person i världen som verkligen förstår mig, den enda som kan titta in i min själ och vända den ut och in.

Under våra tysta möten slösade våra mödrar inte bort något tillfälle att gnugga oss i ansiktet våra prestationer, de roller vi fick och de roller vi nominerades till. Vi brydde oss inte, vi var för upptagna med att titta på oss själva för att lyssna på det barnsliga käbbel som de som skulle vara våra utbildare höll på med.

När jag var tio år gammal hade min mamma gett mig en mobiltelefon som belöning för min låtsade uthållighet när jag försökte bli världens bästa skådespelare, och så fort hon hörde det hade Jeremys mamma gjort detsamma. Vid nästa provspelning hade pojken, när jag gick in i provspelningslokalen och han gick ut, låtsats ge mig en axelknuff och stoppat ner en skrynklig papperslapp med hans mobilnummer i min ficka.

Jag tappade räkningen på de nätter jag tillbringade vaken och pratade med Jeremy om våra drömmar, om världen, om provspelningar, om mig, om honom, om allt, om ingenting. Och provspelning efter provspelning fortsatte våra blickar att korsas och vi kommunicerade saker som aldrig sades.

Plötsligt var jag ensam på provspelningarna.

Jeremy och hans mamma hade på sätt och vis försvunnit. Tydligen var han bättre på att se bra ut på bild än på att agera och hon hade inte missat något tillfälle att ta honom från Hollywoodvärlden och kasta in honom i modevärlden.

Vi hade hållit kontakten, skyddade av våra mobiltelefoners hemlighet och det obefintliga förhållande som våra mammor hade till tekniken.

Vi hade återfunnit oss år senare, vid 17 års ålder, i en liten lägenhet i Hollywood, när våra karriärer hade börjat ta fart och vi i stället för av våra älskade mödrar blev omhändertagna av agenter som var beredda att sälja ut sina egna barn för att få tag på vilket kontrakt som helst från någon som arbetade inom film och mode. Jeremy's mamma trodde uppenbarligen att han bodde i en herrgård i utkanten av Los Angeles, men hon var för upptagen med att kasta in sin andra dotter i showbusiness och släpa henne till alla de provspelningar som hon hade släpat Jeremy till, för att besöka honom och ta reda på att adressen han hade gett henne faktiskt var en bensinstation och inte lägenheten till hennes älskade och nästan berömda son.

Min å andra sidan besökte mig tyvärr en gång var sjätte månad och stannade i en oändlig hel helg. Under skräckdagarna, som vi kallade dem, bodde Jeremy hos vänner och på så sätt lyckades vi hålla min mamma ovetande om vårt samboende.

Även om huset var litet hade det två separata sovrum och när min mamma kom brukade hon slå sig ner i min bästa väns rum, eftersom hon trodde att det var oanvänt.

Vi roade oss med tanken på att våra föräldrar inte visste att vi delade en lägenhet som de hade betalat, och framför allt kastade vi de lakan som min mor hade sovit i så snart hon stigit på det heliga plan som förde henne bort från mig.

Det lilla rycket från hissen som stannar på bottenvåningen får mig tillbaka till verkligheten. Jag frigör mig från metallväggen och går mot utgången samtidigt som jag tar på mig mina Ray-Bans med en avsiktligt avslappnad gest som får de tre tonårsdöttrarna till producenterna som bor på första våningen att vända sig om.

2

Jag tar mig fram till ingången och med en handrörelse hälsar jag på Frank, mannen som tar hand om baren och alla behov hos oss lägenhetsinnehavare, kamrat under många kvällar och personlig psykolog för alla de själar som kommer vacklande fram till hans disk och efter att ha beställt några spritdrycker för mycket, börjar babbla sina problem och psykiska störningar i hans ansikte.

Frank svarar på hälsningen och blinkar åt mig, glad över att se att jag fortfarande lever efter att förmodligen ha sett mig festa med några vänner kvällen innan.

Den beväpnade tjuren som bevakar ingången öppnar dörren för mig och viskar genom sammanbitna tänder en god morgon som med sin grottmänniskoröst är nästan skrämmande.

Han bär en svart kostym och en skjorta som är för tajt för att hålla musklerna i schack och som från kragen avslöjar några dåligt passande tatueringar. Jag svarar sympatiskt på hälsningen, eftersom jag inte vill att en utebliven hälsning ska räcka för att göra honom nervös och få min hals i hans stubbiga händer.

Jag går några kvarter, stannar i en korsning och medan jag väntar på att ljuset ska bli grönt hör jag min mobiltelefon ringa. Det är Jeremy som sms:ar mig att han är några minuter försenad och lämnar huset nu. Jag säger åt honom att inte oroa sig, stoppar telefonen i fickan och bestämmer mig för att köpa lite tid genom att gå nerför huvudgatan, fyra steg i frisk luft kan bara göra mig gott.

Det gröna ljuset klickar och jag och strömmen av människor som liksom jag väntade börjar röra på oss medan de nervösa bilisterna ser oss passera med en hotfull blick, arga på grund av den två minuter långa fördröjning som vår passage innebär för dem. Jag tar en gata till höger och flyttar blicken mot himlen, det är en vacker dag, solen skiner och det finns inte ett moln på flera mils avstånd, lugnet före och efter stormen. Återigen hör jag ett irriterande ljud från min mobiltelefon och jag ser min mammas namn dyka upp på skärmen. Det är bara rättvist, tycker jag, det var en så trevlig lugn stund att den inte kunde undgå att förstöras. Jag tvingar mig själv att svara, jag vet att hon inte kommer att sluta förrän jag trycker på den gröna knappen på ratten och hon kan inte berätta allt som händer med henne.

Hej mamma, hur går det? Spänningen i min röst är påtaglig, men jag kan inte och känner inte för att hålla tillbaka. Hej älskling! ropar rösten sex tusen kilometer bort, så högt att den säkert har hörts av alla människor runt omkring mig. Det är okej, säger hon till mig, hon kommer att besöka mig nästa månad, kanske, eftersom Priscilla inte mår bra och kanske inte kan ta flyget till Kalifornien. Priscilla är min mammas fula pincher, en liten råtta som varje gång hon ser mig inte slutar skälla, eller snarare gnälla, varje gång hon ser mig. Oroa dig inte, svarar jag henne, jag förstår att hunden kan bli alltför påverkad.

Vi fortsätter så här ett tag, fortsätter att fylla varandra med meningslösa ord, trevligheter som vi inte kan klara oss utan. Jag kan fortfarande inte förstå den verkliga orsaken till telefonsamtalet; min mamma har aldrig ringt mig bara för att försäkra sig om att jag mådde bra, att jag åt, att jag hade något arbete på gång eller att jag inte var död. Jag tvingar mig själv att uppfatta någon signal, även den minsta lilla, något överviktigt ord som skulle kunna inleda avslöjandet av orsaken till samtalet.

"Kärlek

Här är den. Den är på väg att börja.

Jag är ganska nyfiken på vad han vill ha av mig den här gången. Jag hoppas att det bara är för pengar eller något, i så fall kan jag avsluta samtalet på mindre än 120 sekunder och jag kan återgå till att titta på min blå himmel utan att bli störd.

Priscilla genomgår en mycket dyr veterinärbehandling, och om du lägger till det till kostnaden för psykologen, vet du hur mycket det blir? Galna grejer!

Det är vansinnigt att ta med den där skenan till psykologen.

Jag undviker att säga detta, jag känner inte för att argumentera och sekunderna går.

Ledsen mamma, men jag måste gå, jag har fullt upp. Jag telegraferar dig så fort jag kommer hem, jag vill inte att Priscilla ska behöva ge upp sin psykolog.

Du är en sötnos, säger han till mig, satsa på arbetet, fortsätt, ge aldrig upp, du är duktig.

Och du gillar mina pengar.

Jag lägger på, viskar ett hej i ljusets hastighet och går tillbaka till att titta på himlen. Det finns ett litet, obetydligt, förbannat moln som har dykt upp från vem vet varifrån och som har fläckat den perfekta blå duken. Jag sträcker mig ner i fickan för att leta efter cigaretter och finner den märkligt nog tom. Jag är ingen storrökare, jag gillar att njuta av en cigarett i lugn och ro då och då. När jag inte överdriver med alkohol brukar jag naturligtvis inte ha några cigaretter i fickan nästa morgon.

Exakt som det sker nu.

Jag ser en automat i ett hörn, tar fram min plånbok och letar efter rätt mängd växel. Jag stoppar in dem en i taget i maskinens spår, trycker på knappen med Lucky Strike-etiketten och väntar på att paketet ska flyga ner till pärmen vid maskinens fot. Jag väntar på att mina fem dollar i tobak ska slå mot metallen, och när jag hör det sticker jag in handen i dörren och tar fram paketet. Jag packar snabbt upp den och vänder mig om för att leta efter en soptunna där jag kan slänga den trasiga plasten. Jag ser en på några meters avstånd och ska precis gå