Inte skall jag stå vid din grav: -material till en oskrivbar roman

By Niklas Aurgrunn

Min yngsta dotter springer längs raderna, genar över gravarna, vill vara den som hittar honom. Det är underligt att se och ta in. Hon kände inte sin farfar, ingen av dem gjorde det.
Det är ingen stor begravningsplats och efter en knapp timme kan vi konstatera att han inte finns där, vilket känns märkvärdigt logiskt.
Inte ska jag stå vid din grav, stirrande i marken.
Inte ska jag veta var du finns, och inte ska jag kunna bli där.
Du ska inte vänta och du ska inget förklara. Din tystnad ska aldrig bli min tystnad och det du kanske säger ska aldrig vara tillräckligt.
Jag ska aldrig veta vad jag sysslar med när jag söker dig och plötsligt ska jag återigen inse att jag gått åt fel håll och inte vet var jag är.
Allt annat är faktiskt helt otänkbart.

Jag försökte i många år att skriva om min far och den relation vi aldrig fick till. Om det där misslyckandet jag aldrig begripit - visst var kanske klyftan mellan sextitalisterna och deras föräldrar både djupare och vidare än mellan några andra generationer i historien, men var vi verkligen dömda att stå där och vifta stumt och okoordinerat på var sin sida i all evighet? Fanns det ingen väg runt? Hur jag skrev fick jag inte ordning på det. Detta är mitt sista försök.

Ett par läsarreaktioner:

- Det tar lite ansträngning att komma in, men sen absorberas jag helt. Det är så djupt personligt. Och där i det mest frenetiska pusslandet, i vridandet och vändandet för att hitta sammanhang och mening, finns ett myller av tankar och bilder som slår mig från mitt eget liv, frågor där jag inser att jag stundom gått vilse, stundom letat i fel ände. Jag tycker boken är så vackert mänsklig och brottade, utan att bli bitter.

- Förfärligt att se hur du blandar sanning och lögn och kanske önsketänkande till en soppa som tydligen ger dig nån slags tillfredsställelse.

• Language: Svenska
• Publisher: Books on Demand
• Release date: Dec 17, 2020
• ISBN: 9789180073509

Niklas Aurgrunn

Niklas Aurgrunn är en lätt åldrande drömmare som letat efter Eulalia sen han var liten och träffade henne den där sommaren. Under tiden har han publicerat en massa romaner och diktsamlingar, bland annat boken om Eulalia (den här alltså) från 1998 som nu presenteras i efterlängtad nyutgåva. Han kan fortfarande inte flyga men menar sig med åren ha blivit en överdängare på att gå vilse.

Book preview

Inte skall jag stå vid din grav

–material till en oskrivbar roman

Niklas Aurgrunn

Till Isabella & Valentina

Innehållsförteckning

Om jag bara ger det tid

Han dör

Famlande efter bakgrund

Den stora sömnen

Mörkret i utkanten av stan

Det jag måste hålla

En ding ding ding ding värld

Om jag bara ger det tid

En främling på mammas gata, det var det jag blev.

Huset och området stöter liksom bort mig, svarar inte men vänder sig undan.

Där, nummer hundra, i fjorton år ett slags hem och en åtminstone förment fristad, senare lejonens kula under ett par decennier men nu vet jag inte. Känner bara hur det skälver tröstlöst i mig.

All tid som virats runt alltihop, det är verkligen inte lätt att se vad den gömmer. Att det var här vi rörde oss runt varandra i allt större cirklar, att det var här allting aldrig hände.

Hälften av de som bor här omkring idag är uråldriga kvarlevor från min uppväxt, den andra hälften småbarnsfamiljer som tagit över de hus där invånarna dött undan och ut, där inte ens minnena dröjer.

Att de inte känner det, dessa ungtuppar, att de faktiskt tänker börja om. Här, där inget nånsin växte.

Sneglar på avstånd upp mot garageinfarten och de tylldraperade fönstren men när jag går förbi så böjer sig nacken av sig själv och jag känner hur mina anletsdrag slätas ut.

Allting nollställs, som vanligt. Allting blir möjligt, men alldeles alldeles för sent.

Ingenting förringar och drar ner en människa så som medvetandet att inte vara älskad, skrev Hjalmar Söderberg i Doktor Glas.

Den kampen, det loppet, det där fäktandet genom decennierna.

Detta jag aldrig visste eller anade förrän senare, när han redan var borta.

Man ställde in en sjuksäng i vardagsrummet på nedre botten för att han skulle bli hanterligare.

Röran. Sjukvårdspersonal som kom och gick, ångesten som slog av och på.

Han måste ha hunnit se hur det åter knoppades i buskagen på baksidan.

Lungorna som successivt gav sig.

Hur han magrade undan, jag har inte sett det ens på bilder men föreställer mig.

Humöret, det redan i vanliga fall beryktat ojämna, och allt som plötsligt sipprade slut med sån orättvis fart.

Teveprogram, nyheter, allt som för var dag angick allt mindre.

Inte ens mig orkade han ta tag i.

Minst av allt mig.

Varje släktleds besatthet vid sig själv och sin egen tid.

Historielösheten, empati-ditot, oförmågan att ta till sig tidens flykt och de slutsatser som hänger med den.

Snuddandet vi har mage att kalla för närhet.

Det är tystnaden, det är den som väsnats genom årtionden. Konfrontationerna glömde jag innan de var över.

Tystnaden, detta ombonade stilleben man gavs att spränga sig in i och ut ur.

Mumlandet, sidsteppandet, de lyckliga charaderna.

Läser i ett av min mors gamla kåserier om hennes beundran för min fars stoiska sida, detvillsäga just det där styvnackat undflyende jag aldrig kunde ta till mig. Rädslan för svagheten. Masken, gesterna. Ryggtavlan, stegen som evigt avlägsnade sig.

Ensamheten man alltid stod kvar med. Förvirringen man ingenstans hade att växla in.

Att bokstavligen hellre dö än att söka formulera missuppfattningarna, hur ska jag förstå det valet?

Varför tala om det som gör ont? Min mor förstår inte.

Hur gör man när man inte talar om det som gör ont? Jag begriper lika lite.

All vår fladdrigt labila kommunikation, breven först i tio år och mailen sen i tjugo. En och annan bok jag skrev i ämnet men som aldrig lästes eller kommenterades. Till slut och efter många avbrott och bittra tirader har det kokat ner till att jag ställer frågor om släkten som hon sen svarar på.

Vi kan mötas där, i det dokumentära. Årtalen, adresserna, den pura genealogin.

Släkten har hon koll på efter tjugo års forskande, mig och mina barn undantagna.

Varför tala om det som gör ont? Varför inte bara rå om varandra? Och vad är det egentligen som ska förlåtas?

Av Bibelns alla obegripligheter hakade jag tidigt upp mig på Jesus uppmaning på korset: Herre, förlåt dem ty de veta icke vad de göra, eller hur det var. Jag förstod inte vad det hade för betydelse om de visste vem han var eller inte, brottet var ju detsamma såvida han inte menade att korsfästandet av just honom var extra klandervärt på nåt vis och i så fall kunde han gott hänga där.

Hursomhelst är det en intressant fråga att klamra sig fast vid när någon sviker och ger sig av. Visste han vad han gjorde, kände hon konsekvenserna, och spelar det roll?

Att förstå, det är ju dit man vill, avslut kräver förståelse – men varför är det egentligen så? Förutsätter inte resonemanget att vi alla har samma intelligens, känslomässigt och analytiskt, att vi alltså i allt väsentligt är identiska? Vilket vi ju inte är.

Klappret, träskorna mot betongplattorna på baksidan. Ett envist raspande i garaget. Klickandet av galgar i garderoben, doften av rakvatten som hängde kvar över handfatet om morgonen.

Som en tanke i bakhuvudet, något viktigt där som aldrig gav sig till känna men bara studsade mot medvetandet.

Jag tänker att jag säger till min fru att det för att förlåta min far kanske kunde vara tillräckligt att acceptera att han inte bättre begrep, eller kände. Jag tänker att jag säger att jag inte gärna kan lasta honom för tillkortakommanden och underlåtanden han inte såg eller uppfattade därifrån han befann sig.

Men, protesterar hon inuti huvudet, är inte det i arrogantaste laget? Är det inte faktiskt ett slags omyndigförklarande?

Ja, men så måste det kanske vara.

Klappar min far på huvudet, därtill nödd och tvungen.

Att jag inget visste, inget vet. Läste du vad jag skrev? Undrade du? Saknade du?

Bristen på avslut, att inte ens få ta avsked av sakerna, rummen, markörerna. Har inte varit i ditt hem (mitt barndomsdito, tänkte du nånsin på det?) på över tio år men i somras stod jag två år efter din död i vagnboden på landet och försökte åstadkomma nån slags avrundning.

Tummade täljkniven, strök över gamla hyvlar, flyttade en hög med rostig nubb nån decimeter över bänken, ett i taget. Kisade mot glipan av dager i väggen bakom den gamla höskrindan som jag antog att du gjort så många gånger, och stötte ett orv i taket så att böset från logen singlade ner. Andades av det, försökte känna vem du varit där i så oerhört många timmar, år efter år, decennium efter decennium.

Skalv, blev det. Torra tårar.

Det gick för långt, avståndet är redan för stort. Hur sakna en skugga, en aning?

Felicia Feldt skriver i sin bok om sin mamma, uppfostrings gurun gubevars, att man inte behöver förlåta, att hon inte vill det, att hon behöver sitt förakt, att hon skulle göra våld på sig själv om hon tog bort det, eller låtsades bort det. Men jag tror hon skrev så för att hon ingen bättre strategi kom åt och jag vill hursomhelst inte leva i den ofärdigheten.

Har försökt men det gick inte. Skrev hela böcker på den frustrationen, och satt ändå kvar med alltihop efteråt.

Tänker att föraktet levde så länge du gjorde det, det var ett slags utdraget sorgearbete i förskott.

Mest bara tomhet sen, nu.

Tänker att den kan gå att fylla med lite av varje, om jag bara ger det tid.

Han dör

Det är slutet av ännu en januari, min fru