Plan A

By Miguel Griot

Plan A is het weerzien van twee vrienden na een lange scheiding. Marcos zit midden in een midlifecrisis en is gebroken, verward, gefrustreerd en doelloos. Ángel heeft dezelfde leeftijd, maar bevindt zich op het beste moment van zijn leven nadat hij tijdens zijn twintiger jaren een crisis doormaakte en had overwonnen. Terwijl Marcos het conventionele pad volgde van baan, huwelijk en hypotheek, vertrok Ángel naar Londen en voelde hij niet de minste impuls voor de commerciële en materiële wereld die hem wachtte. Vanuit Londen bracht zijn reis hem naar India, Zuidoost-Azië, Bali, Athene, Istanbul, Taos en Berkeley (VS). Hij kreeg een nieuwe kijk op gezondheid, economie, relaties, transcendentie en welke rol hij in de samenleving zou kunnen spelen. Hij noemde de reeks ervaringen, ontmoetingen en leringen die hij had verzameld Plan A: de natuurlijke intelligentie om een ​​volledig en bewust leven te leiden. Hij wil dit plan A delen met Marcos… en met jou. Ik nodig je uit om de web elplana.space te bezoeken voor meer informatie.

• Language: Nederlands
• Publisher: BadPress
• Release date: Mar 14, 2021
• ISBN: 9781071592458

Book preview

PLAN A

Miguel Griot

Toen ik vijf jaar oud was, vertelde mijn moeder me dat geluk de sleutel tot het leven was. Toen ik naar school ging, vroegen ze me wat ik later wilde worden. Ik antwoordde: Gelukkig. Ze vertelden me dat ik de vraag niet begreep en ik antwoordde dat zij het waren die het leven niet begrepen.   

– John Lennon

1

Er is geen toekomst voor jou.

– Sex Pistols

Waar is het allemaal fout gegaan, George?

Dit is mijn favoriete anekdote. Die vraag werd op een cruciaal moment aan de legendarische voetballer George Best gesteld door een piccolo van een hotel. Probeer je de situatie voor te stellen en plaats jezelf in zijn schoenen om de scherpzinnigheid en de vrijmoedigheid die hij toonde te waarderen. Je werkt in roomservice en gaat een fles champagne bezorgen. De deur wordt geopend. Je wordt begroet door de spits van Manchester United die het winnen van de Europa Cup viert. De trofee ligt op het bed naast Miss Universe 1977, de Zweedse Mary Stävin. Terwijl iemand anders met verbazing of bewondering zou hebben geregeerd... nam die piccolo zijn toevlucht tot de fijnste ironie. 

Waar is het allemaal fout gegaan, George?

Natuurlijk verliest dit gelukkige voorval aan charme als je hoort dat George Best alleen, blut en dronken stierf. Hij eindigde als een dronken en zieltogende dakloze man die door de straten van Londen dwaalde. De Britse hulpdiensten hadden hem opgegeven omdat ze hem beschouwden als een hopeloos geval.

Die wending in de geschiedenis die de lach verandert in een gebaar van medelijden, is wat me doet meeleven met de onfortuinlijke George. Met (veel) afstand beklom ik ook een bepaalde professionele top. Ik trouwde met de officieuze miss uit mijn klas op de universiteit (althans voor mij en enkele anderen droeg of ze die kroon). Het pad van George Best en het mijne worden al parallel wanneer we, elk vanaf onze hoogte, beginnen te dalen.

Waar is het allemaal fout gegaan, Marcos?

Het was een beschouwing waar ik al lang over nagedacht had en hij kwam in alle rauwheid weer boven op de minst verwachte plek. Dansend, midden op de dansvloer van een club in de wijk Malasaña... ik bedoel, het uitvoeren van die schokkerige bewegingen waarmee het menselijk lichaam reageert op discomuziek (tenminste dat van mij).

Ik vierde mijn verjaardag met... Ik wilde vrienden zeggen, maar het lijkt erop dat dat woord momenteel verdraaid is. Nee, het waren mensen die even verloren en vervreemd waren als ik. We hielden elkaar gezelschap en lachten om elkaars grappen, maar diep van binnen verwachtte niemand van ons dieper te graven als er werd gevraagd hoe het gaat. Ik was dol op ze en ik ben ze heel erg dankbaar, maar nee, ze waren niet mijn vrienden, alleen de metgezellen van een schipbreuk.

Een gezonken schip was een nauwkeurige metafoor en de perfecte röntgenfoto van mijn emotionele, fysieke en mentale toestand toen ik begin veertig was. En het ergste is dat ik niet eens van de reis had genoten en mijn bestemming al was vergeten.

Alles is al vervlogen, zei ik tegen mezelf, terwijl ik snel mijn glas in één teug leegdronk.

De rum voegde zich al snel bij de krachtige stortvloed van alcohol die al door mijn aderen stroomde. Een ethylcocktail die goed zou kunnen concurreren met George Best in zijn beste dagen.

Zullen we er nog eentje nemen?, vroeg ze me... Eva? (ik weet niet zeker of dat haar naam was).

Nee, bedankt, ik ga even naar het toilet, loog ik.

Ik moet een luchtje scheppen.

Eenmaal op straat besefte ik dat ik niet meer terug wilde. Ik begon doelloos rond te dwalen. Om mij heen ontvouwden zich de typische scènes van verstrooiing van een zaterdagavond. Paren die openlijk zoenen, gelal rond een fles, brakende dronkenlappen, hormonale tieners die zich gek gedragen of een vechtpartij starten en tientallen mobiele telefoons die momentopnamen vastlegden die even kortstondig waren als de kick die veroorzaakt werd door hun bedwelming met verschillende stoffen. De cameraposes voor op Facebook, Instagram of WhatsApp kwamen gemaakt op mij over. Ondanks mijn enorme toeter, of misschien wel dankzij, was ik me bewust van de transformatie in hun gezichten vlak voordat het scherm werd ingedrukt. Er kwam een citaat van Shakespeare bij me op: De wereld is een podium: alle mannen en vrouwen zijn acteurs en gedurende ons hele leven spelen we verschillende rollen. Ik denk echter niet dat de Engelse toneelschrijver de alchemie van de sociale netwerken had kunnen anticiperen: capabel om apathie en ontgoocheling om te zetten in een goed portret.

Alle filosofische of literaire overwegingen verdwenen toen ik La Vía Láctea passeerde. De mythische plek sinds de tijd van de socioculturele beweging La Movida bracht me duizenden herinneringen. Daar overwon ik eindelijk mijn angsten en complexen en besloot Marta binnen te gaan. Het was ook de plek waar we afspraken als stelletje, bezoeken die sporadischer werden toen we man en vrouw waren. We waren beiden gefascineerd door de tachtiger jaren sfeer die in de omgeving heerste en beiden, in het geheim maar synchroon, verloren we de betovering met de plek toen onze relatie uit ging.

Ik versnelde mijn pas met de illusie dat ik zowel La Vía Láctea als mijn bittere verleden achter me liet. Het was inderdaad een illusie. Talloze scènes van mijn breuk met Marta bleven me kwellen, totdat een van die (uitgebuite) straatverkopers die 's nachts in Madrid rondzwierven, me te hulp kwam. Als ik mijn verdriet niet kan vergeten, kan ik het op zijn minst verdrinken in meer alcohol. Ik kocht een blikje bier van hem zonder erbij na te denken hoe klein zijn winstmarge was. Ik opende het blikje en hief het op in een denkbeeldige toast op de herinnering aan de beste jaren die ik met Marta had beleefd, maar voordat ik de eerste slok nam, besefte ik dat het lot had besloten dat ik die nacht, precies die nacht dat ik de veertig aantikte, mijn ergste demonen onder ogen moest zien. Een gevecht dat ik alleen maar kon verliezen. Ik had ervoor gekozen precies te stoppen voor een filiaal van de bank die mijn hypotheek introk. Het licht van een straatlantaarn weerkaatste mijn onevenwichtige figuur in het raam. Op dat moment voelde het net alsof mijn portemonnee voor mijn neus werd gestolen (een portemonnee met al mijn spaargeld erin). Ik had een onstuitbaar verlangen om het blikje tegen het glas te gooien.

En dat is wat ik deed.

Het blikje stuiterde terug zonder krassen te veroorzaken. Evenmin ging er een alarm af en er kwamen geen politieagenten om me in de boeien te slaan. Even had ik medelijden met mezelf totdat ik de plas gele vloeistof opmerkte die zich op de grond vormde. We moeten de boel ook niet verspillen, dacht ik en pakte het blikje op.

Terwijl ik zo snel mogelijk wegliep, duurde het niet lang voordat ik een groeiende vermoeidheid opmerkte. Ik zag een portiek met een hoge en brede overloop. Ik dacht dat het een goed idee zou zijn om daar te gaan zitten om uit te rusten en het bier op te drinken.

Het is me niet erg duidelijk wat er daarna gebeurde. Ik weet dat ik op die overloop heb gezeten en dat die beslissing een van de beste van mijn leven was. Maar voordat ik dat op een gegeven moment ontdekte, moet ik het bewustzijn hebben verloren en werd alles donker.

2

Wie wil zijn eigen leven creëren als het zoveel makkelijker lijkt om alleen de levensvormen te consumeren die ons al worden aangeboden?

– Baudalaire

Waar ben ik?

Die vraag kwam in mij op nadat ik mijn ogen had geopend. Ik herkende de slaapkamer waar ik was niet. Ik wreef goed over mijn gezicht en keek om me heen om te zien of er iets was dat me aan iemand deed denken. Niets, zei ik tegen mezelf na een korte controle. Mijn kring bevatte niet zulke interessante en kosmopolitische mensen. Mijn indruk was dat de eigenaar zijn eigen persoonlijke stempel had achtergelaten. Het was niet de typische neutrale kamer, routinematig ingericht met meubels van een Zweedse multinational. Om te beginnen was het bed waarin ik had geslapen een futon die ongeveer tien centimeter boven de vloer stond. Aan de muur hingen verschillende zwart-witfoto's die eruit zagen alsof ze uit National Geographic afkomstig waren, hoewel iets me vertelde dat de persoon die ze had genomen de persoon was die ze had ingelijst. Op het nachtkastje rustte een Boeddhabeeld. Vier kamerplanten benutten een strategische hoek om de zonnestralen op te vangen die door het raam filterden. Twee Perzische tapijten met geometrische patronen lagen over de vloer.

Maar hoe ben ik hier in godsnaam terechtgekomen?

De laatste beelden van de avond ervoor vulden mijn hoofd, maar ze hielpen niet om het mysterie te ontrafelen. Mijn geheugen reikte tot ik op de overloop van een portiek zat. Daarna vervaagde alles naar zwart.

Het heeft geen zin om het antwoord steeds maar uit te stellen.

Nieuwsgierig en behoorlijk nerveus waagde ik me naar buiten. Ik opende de deur en ging een woonkamer binnen met een inrichting die leek op die van de slaapkamer. Zonder twijfel voelde degene die er woonden een bijzondere fascinatie voor planten en Aziatische en etnische kunst. En die persoon hield niet van stoelen. Het geringe meubilair bestond uit een kast vol boeken en een lage tafel. Ik identificeerde deze als Javaans dankzij een tijdschrift dat ik ooit bij de tandarts had gelezen. Ik miste ook een televisie, hoewel mijn gastheer geen vijand van technologie was: op één van de tapijten stond een moderne laptop.

Ik stopte om naar de foto's te kijken voor het geval ze me aanwijzingen konden geven over wie er in dat appartement woonde. Maar ik vond geen enkele selfie en ook geen klassieke geposeerde foto. De meeste foto's waren gemaakt in Zuidoost-Azië, hoewel ik ook Europese en Amerikaanse omgevingen herkende. Spectaculaire landschappen en dromerige stranden vermengd met scènes uit het dagelijks leven die op het juiste moment zijn vastgelegd. Dat moment waarop het alledaagse magisch wordt en tot beschouwing uitnodigt. Ik had nog steeds het vermoeden dat de auteur van alle foto’s dezelfde persoon was.

Deze persoon heeft het goed voor elkaar.

Dat zei ik tegen mezelf toen er een deur openging die ik meteen herkende als de keukendeur. Geur was mijn eerste zintuig dat werd geactiveerd door een wolk van kruidige aroma's. Enkele seconden later verscheen er een bekend gezicht voor mijn ogen, dat veel beter leek te zijn behandeld door de jaren dan ik.

¿Ángel?

In hoogst eigen persoon, Marcos, ik ben blij dat je me herkent.

Waarom zou ik je niet herkennen, het is niet zó lang geleden, of toch wel?

Het is zeventien jaar geleden sinds we elkaar voor het laatst hebben gezien, Marcos, mompelde Ángel, die een verbaasde uitdrukking niet kon onderdrukken nadat hij de berekening had gemaakt.

Zeventien jaar, herhaalde ik bij mezelf terwijl ik Ángel van top tot teen bekeek. Hij was hetzelfde, maar tegelijkertijd ook niet. Zijn lichaam had spiermassa en absoluut veel kleur gewonnen. Als hij niet degene was die de foto's had gemaakt, dan had hij in ieder geval wel veel tijd liggend doorgebracht op één van de stranden op de foto's. Ondanks de grijze lokken die doorschemerden in zijn haar, had hij over het algemeen een ontspannen en jeugdige houding behouden waardoor het verstrijken van de tijd nauwelijks te bevroeden was. Hij droeg loszittende kleding van een natuurlijke stof zonder label van een bekend merk, informeel en tegelijkertijd elegant en stijlvol. 

Ik vraag me af wat hij van mij denkt.

Maar Ángel hield zijn mening voor zich en omhelsde me stevig.

Ik ben erg blij je te zien, heb je goed geslapen?

Ja, eh... natuurlijk, hoe... hoe ben ik hier terecht gekomen?, stamelde ik.

Ángel schonk me een schitterende glimlach alvorens te antwoorden.

Dat kan jij me misschien beter uitleggen. Ik weet alleen dat ik je vanochtend in mijn portiek vond en de enorme verrassing werd gevolgd door angst. Je was volledig bewusteloos en reageerde niet op mijn pogingen om je weer bij te brengen. Gelukkig stelde ik snel vast dat je goed ademde en de geur die je afgaf, ahum, liet me raden dat je je roes uitsliep. Toen besloot ik je naar mijn appartement te dragen. Zo zou je je comfortabeler voelen en zou ik je kunnen omhelzen zodra je je beter voelde.

Ik glimlachte verlegen en met een zekere bitterheid. Hoewel ik erg blij was hem te zien en hem dankbaar was dat hij me niet in het portiek had laten liggen, werd ik het meest overweldigd door een gevoel van verwijt. Hij had me moeten laten weten dat hij terug was in Madrid, zei ik tegen mezelf alsof het één van de tien geboden was. 

Je woont dus weer in Madrid? Sinds wanneer? Waarom heb je me niet gebeld? De vragen (verwijten) schoten uit mijn mond.

"Bedenk, Marcos, dat je geen van de brieven hebt beantwoord die ik je vanuit Londen schreef. De tijd verstreek en er kwam een moment, ik hoop dat je het begrijpt, dat ik stopte met ze te versturen. Het internet stond in die tijd nog in de kinderschoenen en jij en ik hadden geen e-mailadres, een account op een sociaal netwerk, noch een mobiele telefoon. Tegelijkertijd dacht ik vaak aan je. Ik weet dat ik het niet hoef te zeggen, maar jij was heel belangrijk in mijn leven. Eén van de eerste dingen die ik deed toen ik terug was in Madrid, was naar jouw huis gaan, nou ja, naar je oude huis. Toe ontdekte ik dat jullie waren verhuisd, maar niemand wist me te vertellen waarheen, alleen dat het een wooncomplex in een buitenwijk was. Ik ging zelfs naar het barretje waar we altijd heen gingen, maar het was verkocht."

Dat klopt, die bar bestaat niet meer, fluisterde ik. 'En de rest klopt ook.' Mijn ouders zijn jaren geleden verhuisd naar een huis in de bergen en toen we elkaar ontmoetten woonde ik nog bij hen. Wat echter het meest pijn deed, was erkennen dat ik het contact had verbroken. Als ik iemand iets te verwijten had, dan was ik het zelf. 

Wat betreft hoe lang ik al in Madrid ben, amper zes maanden, maar ik blijf niet veel langer, ging Ángel verder. Ik vertrek maandagochtend. Ik was van plan om dit weekend alles in dozen te doen en mijn koffers te pakken, maar nu we elkaar hebben gevonden wil ik duizend keer liever tijd met jou doorbrengen. We hebben elkaar vast veel te vertellen.

Daar ben ik ook van overtuigd, zei ik tegen mezelf. Na die eerste momenten van verbijstering om het weerzien, werd mijn bewustzijn verpletterd onder een lawine aan herinneringen. Ik was het volledig met Ángel eens toen hij zei dat ik heel belangrijk was in zijn leven. Hij was dat ook voor mij, en nog veel meer dan dat, hij was fundamenteel.

We leerden elkaar kennen tijdens ons eerste studiejaar in het basketbalteam van de rechtenfaculteit. Het was liefde op het eerste gezicht, zo gezegd. Om de een of andere reden voelden we allebei een grote verwantschap met de ander. Ángel had een speciaal talent voor de pass, ik was degene die als een gek naar de basket ging. Ondanks onze zeer verschillende karakters en talenten vulden we elkaar heel goed aan (misschien is dat het juist, de dikke en de dunne zorgen voor een veel leukere wedstrijd dan de dikke en de dikke).

Ik heb nooit meer een vriend gehad zoals Ángel. Je kon zien dat hij blij was als het goed met je ging, zonder ook maar een greintje jaloezie. Hij was niet zo'n vriend die, nadat je hem over een probleem hebt verteld, je antwoordt met een groter probleem waar hij mee zit, alsof het een stomme wedstrijd is, of gewoon medelijden met je heeft. Noch was hij een vriend alleen voor de goede tijden, maar die als het slecht ging, je volledig negeerde. En hij was zeker geen vriend die iets terug verwachtte. Nee, Ángel was er door dik en dun. Ik wist dat ik me aan hem bloot kon geven zonder angst dat hij me zou veroordelen, of dat hij die informatie later tegen me zou gebruiken. Tegelijkertijd beperkte Ángel zich niet tot knikken en een schouder om op uit te huilen. Hij luisterde met genegenheid en aandacht naar me, maar aarzelde ook niet om mijn visie tegen te spreken. Hij stond het niet toe dat ik de slachtofferrol aannam. Goed, en wat ga je eraan doen? Dat was zijn klassieke antwoord als ik hem over mijn problemen vertelde. Hij dwong me altijd om me te concentreren op wat ik kon veranderen, zodat ik geen energie zou verspillen aan iets hopeloos.

Onze relatie liep alleen een flinke deuk op toen we verliefd