Den Pashtunska Pojkens Paradis

By Stephen Hunt

Den Pashtunska Pojkens Paradis

Framtiden är vacker ... bara inte för alla!

Ash måste fly från sitt krigshärjade land mot det mytomspunna Europa, annars riskerar han att bli mördad av en brutal lokal krigsherre.

Det enda lilla problemet är att få överlever de fasansfulla flockarna av glupska jaktmaskiner som strövar över den avfolkade gränszonen!

Men hans farofyllda odyssé kan vara värd det. För i detta framtida Europa går ingen hungrig eller fattig. Brottsligheten har så gott som avskaffats och alla kan förverkliga sina drömmar, oavsett vad de brinner för.

Men när man har den perfekta utopin, hur långt behöver då klockans visare svepa för att slå till mot dystopin?

Mästerligt tänkt och skriven, denna hemsökande vision av vår framtid ifrågasätter vad det innebär att vara människa, och kröner Stephen Hunt till en av science fiction-genrens förgrundsgestalter.

***

OM FÖRFATTAREN

Stephen Hunt är skaparen av den mycket älskade "Far-called"-serien (Gollancz/Hachette), liksom "Jackelian"-serien, som publiceras över hela världen via HarperCollins tillsammans med deras andra science fiction-författare, Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick och Ray Bradbury.

***

RECENSIONER

Beröm för Stephen Hunts romaner:

"Mr Hunt tar fart i rasande fart.
- THE WALL STREET JOURNAL

"Hunts fantasi är förmodligen synlig från rymden. Han sprider ut koncept som andra författare skulle utnyttja för en trilogi som chokladkakspapper.
- TOM HOLT

"Alla sorters bisarra och fantastiska extravaganser.
- DAILY MAIL

"Tvångsmässig läsning för alla åldrar.
- GUARDIAN

"Späckad med uppfinningar.
-THE INDEPENDENT

"Att säga att den här boken är actionfylld är nästan en underdrift ... ett underbart eskapistiskt garn!
- INTERZONE

"Hunt har fyllt berättelsen med spännande gimmickar ... gripande och originell.
- PUBLISHERS WEEKLY

"Ett gastkramande äventyr i Indiana Jones-stil.
-RT BOKRECENSIONER

"En nyfiken blandning av delframtid och framtid.
- KIRKUS RECENSIONER

"Ett uppfinningsrikt, ambitiöst verk, fullt av underverk och förunderligheter.
- THE TIMES

"Hunt vet vad hans publik gillar och ger dem det med en sardonisk humor och en noggrant utvecklad spänning.
- TIME OUT

"En gastkramande historia ... berättelsen tuffar på ... ständig uppfinningsrikedom håller läsaren fast ... finalen är en sprakande följd av cliffhangers och överraskande comebacks. Jättekul.
- SFX MAGAZINE

"Spänn fast säkerhetsbältena för en frenetisk katt- och råttalek ... en spännande berättelse.
- SF REVU

• Language: Svenska
• Publisher: Stephen Hunt
• Release date: May 3, 2024
• ISBN: 9798223865049

Book preview

Den Pashtunska Pojkens Paradis

Stephen Hunt

image-placeholder

Green Nebula

DEN PASHTUNSKA POJKENS PARADIS

Först publicerad 2020 av Green Nebula Press.

Copyright © 2020 av Stephen Hunt.

Satt och formgiven av Green Nebula Press.

Stephen Hunts rätt att identifieras som upphovsman till detta verk har hävdats av honom i enlighet med Copyright, Designs and Patents Act 1988.

Alla rättigheter förbehållna. Ingen del av denna publikation får reproduceras eller distribueras i någon form eller på något sätt, eller lagras i en databas eller ett hämtningssystem, utan föregående skriftligt tillstånd från utgivaren. Varje person som utför någon obehörig handling i samband med denna publikation kan bli föremål för straffrättsligt åtal och civilrättsliga skadeståndsanspråk.

Denna bok säljs på villkor att den inte, vare sig som handelsvara eller på annat sätt, får lånas ut, säljas vidare, hyras ut eller på annat sätt spridas utan förlagets föregående medgivande i någon annan form av bindning eller omslag än den i vilken den är utgiven och utan att ett liknande villkor, inklusive detta villkor, ställs på en senare köpare.

För att följa Stephen på Twitter: http://www.twitter.com/SFcrowsnest

För att följa Stephen på FaceBook: http://www.facebook.com/SciFi.Fantasy

För att rapportera eventuella stavfel, fel och liknande i detta arbete, använd formuläret på

http://www.stephenhunt.net/typo/typoform.php

För att få ett automatiskt meddelande via e-post när Stephens nya böcker finns tillgängliga för nedladdning,

använd det kostnadsfria anmälningsformuläret på http://www.StephenHunt.net/alerts.php

För ytterligare information om Stephen A. Hunts romaner, se hans webbplats på http://www.StephenHunt.net

"Det finns ett tyranni i varje utopis livmoder."

- Bertrand De Jouvenel.

Även av Stephen Hunt och utgiven av Green Nebula

~ SERIEN OM DET GLIDANDE TOMRUMMET ~

Säsong 1 Omnibus-samling (#1 & #2 & #3): Void Hela Vägen Ner

Anomalt Tryck (#4)

Helvetesflottan (#5)

Den Förlorade Tomhetens Resa (#6)

***

~ AGATHA WITCHLEYS MYSTERIER: SOM STEPHEN A. HUNT ~

Månens Hemligheter

***

~ SERIEN OM DET TREDUBBLA RIKET ~

För Kronan och Draken (#1)

Fästningen i Frosten (#2)

***

~ DEN GAMLA SOLENS SÅNGER-SERIEN ~

Tomt Mellan Stjärnorna (#1)

***

~ SERIEN OM JACKELIANERNA ~

Uppdrag till Mightadore (#7)

***

~ ANDRA VERK ~

Sex mot Stjärnorna

Helvetet Skickat

En Julsaga i Steampunk-stil

Den Pashtunska Pojkens Paradis

***

~ FACKLITTERATUR ~

Märkliga Händelser: En guide för UFO- och UAP-intresserade

***

För länkar till alla dessa böcker, besök http://stephenhunt.net

Lovord för Stephen Hunt...

„Mr Hunt startar i racerfart."

- WALL STREET JOURNAL

*

„Hunts fantasi är förmodligen synlig från rymden. Han sprider koncept som andra författare skulle använda för en trilogi som chokladkakor."

- TOM HOLT

*

„Alla typer av bisarra och fantastiska extravaganser."

- DAILY MAIL

*

„Tvingande läsning för alla åldrar."

- GUARDIAN

*

„Ett uppfinningsrikt, ambitiöst verk, fullt av under och underverk."

- THE TIMES

*

„Hunt vet vad hans publik gillar och ger det till dem med en sardonisk humor och noggrant utvecklad spänning."

- TIME OUT

*

„Späckad med uppfinningar."

-THE INDEPENDENT

*

„Att säga att denna bok är actionfylld är nästan en underdrift ... ett underbart eskapistiskt garn!"

- INTERZONEN

*

„Hunt har packat berättelsen full av spännande gimmicks ... rörande och originell."

- VECKOTIDNINGEN FÖRLÄGGARE

*

„Ett hisnande äventyr i Indiana Jones-stil."

-RT BOKRECENSIONER

*

„En märklig blandning av framtid och framtid."

- KIRKUS RECENSIONER

*

„Ett rafflande garn ... berättelsen bultar på ... ständig uppfinningsrikedom håller läsaren fast ... finalen är en sprakande följd av cliffhangers och överraskande comebacks. Jättekul."

- SFX MAGASIN

*

„Ta på säkerhetsbältena för ett frenetiskt möte mellan katt och mus ... en spännande berättelse."

- SF REVU

Innehållsförteckning

1.In i EmBo

2.Odysséens slut

3.Ankomst till paradiset

4.Brittisk omfamning

5.God medborgare

6.Fåtöljsmarsian

7.Medicinsk fixering

8.Sidogiggar

9.Media frågor

10.Katter

11.Mandat

12.Hermelinens mjukhet

13.Hedervärda vänner

14.D-Meddelande

15.Herr Tio Procent

16.Statlig sida

17.Liz Dolan Show

18.Åk med

19.En vän i handling?

20.Du kommer att vara Downrange

21.Dåligt datum

22.Gisslan till förmögenhet

23.Radikal förenkling

24.Den pashtunska pojkens paradis

1

In i EmBo

Föreställ dig att jag, den dåraktige, förbannade och mycket utnyttjade Ashwand Tanai, betraktar dalen framför mig och undrar två saker. För det första, varför kallades zonen för Embo ? Och för det andra - med tanke på att vårt lokala afghanska namn för den var The Fence - var exakt fanns mitt djävulska Fence?

Farbror Diyar hade levererat den gamla uttjänta lastbilen som transporterade mig och farbror hit, bidragit med bensinen (egentligen raffinerad vegetabilisk olja) och en grupp beväpnade stammedlemmar med AK47:or som var lika gamla som fordonet. Men farbror Diyar hade få svar på mina frågor. Han hade upptäckt att om han svarade på en fråga så skulle dammluckorna öppnas, vad mig beträffade.

Så, var är hälaren? frågade jag till slut.

Farbrorn kliade sig i skägget medan han pekade på något som liknade en röd telefonmast i dalgången en kilometer bort. "Där börjar stängslet, unge man. Masten är en markör, inget mer. Den har en bror några kilometer bort, och en syster till vänster också. En lång rad av draktänder. Det fanns en hög metallbarriär här för årtionden sedan. Men den behövdes inte längre för att stänga ute vårt folk. Han flinade med sina krokiga bruna tänder. Gränsen byggdes inte tillräckligt nära drönarpatrullerna för att aktivera dödsmaskinerna. När byborna bakom oss insåg det rev de ner den gamla muren för att ta stålet."

Ett staket som inte är ett staket, sa jag eftertänksamt.

Embo är inte mindre farligt för det, svarade farbror Diyar, kanske till och med farligare.

Jag klappar på jackfickan där min anteckningsbok ligger, full med klottrade anteckningar, kartor och diagram över säkra vägar genom Embo. Hah, som om det någonsin skulle finnas något sådant. Jag må vara ung, men även jag kände igen en massa skit när jag kände lukten av det. Jag har mina vägbeskrivningar.

Och jag har en sista gåva till dig, sa farbror Diyar. Han gick tillbaka till lastbilen och en av hans beväpnade eskorter räckte ner ett tyginsvept paket. Farbror återvände och tryckte in det i mina händer. Mutad av en norsk diplomats pilot, en del av ett uppdrag här för sju år sedan. Jag har förvarat det säkert ifall jag någonsin skulle behöva det.

Jag öppnade paketet tillräckligt för att få en skymt av innehållet. Jag kände nyfiket på vad de hade gömt. Ett silverfärgat tyg gjort av superlätt metall som tycktes smula vid beröring när det smälte bort från mina fingrar. Det fanns också en inredning på baksidan; mjukare, som ull, och ljusorange i färgen. Vad är det här, farbror?

Res på natten med den lindad runt dig. Den metalliska sidan döljer din kroppsvärme från drönarna. När du är i säkerhet på andra sidan stängslet vänder du ut och in på manteln så att den orangea ytan syns. Detta genererar ett lågeffektivt rop på hjälp och markerar dig som en kraschad pilot som kräver en räddningsflygning.

Tack så mycket. Det här är ovärderligt! Gesten gjorde mig överväldigad. Farbrors egna barn hade dött under otaliga stamkonflikter under årtiondenas lopp. Jag var allt han hade kvar, men nu skulle han förlora mig också. Vi skulle förlora varandra.

Åh, den hade ett högt pris, en betalning i natura. Gå med Gud, Ashwand. Må du överleva din resa.

Jag skall överleva. Hur kan jag annars komma in i paradiset?

Paradiset? Han skakade långsamt på huvudet över hur mycket idiot han tyckte att jag var. Kanske, men av ett lumpet, världsligt slag. Jag skall försöka meddela dig när Siramad Mehmatyar är död. Mehmatyar är en gammal man som har många fiender.

Han gör dem så lätt, sa jag och tänkte på den krigsherre som ville mörda mig så illa att flykten från Afghanistan var det enda sättet för mig att överleva.

Och du drar i lejonens svansar för lättvindigt, sa farbror Diyar. Gå nu. Innan dessa odjur ser tårarna i mina ögon och mitt rykte är förstört för alltid.

Jag tog honom på orden och vandrade ner i dalen och stannade inte vid den karmosinröda stången som min anteckningsbok hade rekommenderat. Jag hittade grottan att gömma mig i, precis där den skulle vara. Sedan gav jag farbror en sista vinkning när hans lilla lastbil hostade svart rök och försvann österut. Jag vilade inne i grottan. Den purpurröda stången utanför sjöng en varningssång som hördes långt in på natten. Jag kände igen flera språk. Urdu, kashmiri, wakhi, hindi, persiska, pashto, arabiska och naturligtvis engelska. På varje språk var budskapet detsamma. Detta är en begränsad zon. Dödliga helautomatiska åtgärder är i drift. Döden kommer att drabba varje person som olagligt passerar denna punkt.

Detta hade varit iranskt territorium en gång i tiden. Det fanns en remsa av landet där det inte var alltför radioaktivt, nära Bandar Abbas och Persiska viken, som fortfarande bar namnet Iran. Denna enorma tomma öken var inte längre Iran, utan bara Embo, den dödligt förbjudna delen av landet som Turkiet inte hade gjort anspråk på.

Jag kontrollerade mina få ägodelar medan jag väntade på att stjärnorna skulle komma fram. Inga metaller som skulle kunna utlösa dolda marksensorer. Mestadels naturfibrer, ända ner till min dryckesväska i läder fylld med vatten. Flatbröd att äta. Lite torkat lammkött. Medan det fortfarande var skymning läste jag min anteckningsbok, full av varningar och påbud. Från och med nu skulle jag inte värma lägereldar på nätterna. När jag kunde navigera efter de flimrande stjärnbilderna svepte jag in mig i pilotfilten och gick ut. Materialet kändes som en sjal av het elektrisk vätska som tycktes sväva ovanför min hud. En märklig och unik känsla. Jag hade inte upplevt något liknande tidigare.

Dalen ledde till en platt torr slätt där sången från den orangefärgade varningsstolpen och dess avlägsna kusiner tonade bort till ett svagt ekande mummel bakom mig. Ett annat ljud ersatte det. En låg viskning från flera rotorer. En av stålhökarna, en dödlig drönare som jagar efter värmesignaturer. Det fanns både för- och nackdelar med att röra sig på natten och sova på dagen. En människas kroppsvärme fick henne att lysa som en lykta för himlens onda metallbestar. Men solpaneler som tillät luftburna rovdjur att röra sig slumpmässigt under dagen bytte till att rida på mer förutsägbara vindmönster under natten. Mönster som min anteckningsbok förmodligen hade registrerat. Jag litade på min rutt. Den kan vara lika mycket dårarnas guld som de skattkartor som säljs till de otroende på souqs. För om de desperata som trotsade Embo aldrig återvände, var det då för att de hade nått paradiset eller dött under försöket?

Jag tog mina riktningar från himmelsnavigering, positionscirkeln och bergen i norr. Det gick naturligtvis långsamt att färdas på natten. Men de många författare som bidragit till min anteckningsblocks historia hade känt till genomsnittshastigheten för en naiv idiot som klättrade runt i mörkret och tagit hänsyn till det. Min första dags rekommenderade rastplats var en annan grotta i bergen. Den hade uppenbarligen inte varit bebodd av någon människa på länge, en hög med små djurben som släpats in av lodjur och schakaler.

Min andra dags stopp var en gammal källare i en övergiven by som heter Dam Rud. En tidigare resenär hade skrivit på väggen i Punjabi. En sarkastisk reseberättelse som kritiserade den tomma byns gästfrihet. Byggnadens väggar - möjligen ett före detta garage - hade nästan kollapsat och var nära att begrava träluckan som ledde ner till källaren. Jag misstänker att framtida äventyrare aldrig kommer att hitta detta nakna, dammiga hål. Det blev alltmer obehagligt innan det blev stekhett inne i valvet, som överlevde mitt på dagen. Temperaturen var så hög att jag tog risken att hålla utgången öppen och lade mig på botten av det hårda lergolvet med hörseln utsträckt och huden välkomnande varje vindpust, hur mjuk den än var. En svart prick drev genom den klara himlen. En ballong med miniatyrmotorer som höll den kvar i sitt nätverk - varje metallvakt signalerade osynligt till nästa.

Jag motstod frestelsen att tömma min dryckessäck på innehåll. Det var en bra sak jag gjorde. Den kvällen passerade jag en gammal brunn som var markerad på mina kartor och tog upp en hink. Jag kom ihåg att testa vätskan med mina filter först, och färgförändringen - grön till röd - visade att vattnet hade förgiftats av en av de maskiner som mitt anteckningsblocks omfattande bestiarium betecknade som paddor. Tillägnade att hålla jorden bränd inuti Embo. Fientligt inställda till resenärer som jag. Under mina skymningstimmar spände jag ett nät över en mugg och samlade dagg. Inte mycket till ersättning för en bra vår, det måste sägas. Men tiggare kan inte vara kräsna.

Under min andra resvecka skymtade jag det Kaspiska havet i fjärran. Glittrande och varmt men samtidigt platt som en sprucken safir. Jag kunde enkelt ha tillverkat en flotte av sammanfallna timmerstockar som jag hittat i de övergivna städerna. Men att korsa detta hav ledde bara till ryska satellitnationer och dess allierade. Även om jag på något sätt överlevde de sjöburna drönarna (och jag var ingen sjöman, jag kunde inte simma), så mötte ryssarna och deras soldater alla som flydde från Afghanistan med en snabb kula genom skallen. Jag misstänker att de inte hade förlåtit mitt folk för att de krossade deras gamla imperium. Den ryska björnen glömmer aldrig sina förolämpningar. Och den massiva nationen var fortfarande paranoid över att flyktingar från mitt land skulle komma hit med ett nytt virus och utlösa en ny pandemi i deras hemland.

Det var när jag svettades i en annan övergiven källare som jag upptäckte att om jag lindade pilotfilten runt mig under dagen så svalkade tyget mig istället för att göra mig varmare. Den motsatta effekten mot hur den fungerade på natten, när den dolde min värme från Embo:s dödsmaskiner. Farbror kan inte ha känt till hemligheten, annars skulle han ha berättat den för mig. Förmodligen hade inte hans källa på svarta marknaden vetat det heller, för då hade de tagit ut ett ännu högre pris för gåvan ur farbrors rikedom. Det här materialet var magiskt, direkt från en av Hanna Diyabs vackra gamla sagor om trolldom.

När jag passerade genom ruinerna av en liten stad vid namn Joorband - som aldrig hade återuppbyggts - stötte jag på en fruktansvärd och märklig syn. Ett bilvrak - en Tesla Model Twelve - rostade på en splittrad, övervuxen motorväg och var försedd med ett dussin volframstavar som skimrade som nya i månskenet. Den drog mig till sitt skal. Föraren var ett trasigt skelett, kanske bara tio år gammalt. Benen var av manligt kön. Jag gissade vad som hade hänt. En medresenär - som hade mycket ont om förnödenheter - hade mirakulöst nog hittat en fungerande bil i ruinerna av någon stad och, verkligen desperat, försökt att gena sin resa genom att köra i hög hastighet genom den värsta delen av Embo. Han hade utlöst de stora kanonerna. En artilleridrönare som drev genom ozonlagret för högt för att synas siktade in sig på det rörliga fordonet och sköt igenom det med tillräckligt mycket suborbital ammunition för att slå sönder en stridsvagn. Jag letade efter konserver i passagerarutrymmet. Nej, det fanns inget att äta eller dricka kvar. Det fanns en koran skriven på urdu i handskfacket, sidorna var torra och spröda. En flykting från Pakistan, alltså. En som felaktigt hade hört att stängslet i norr var lättare än dess motsvarighet vid kusten i Arabiska havet. Tur att inte ha blivit slaktad av mitt folk på vägen hit. Hans tur hade till slut tagit slut när han hade hittat en fungerande maskin i ett halvt raserat underjordiskt parkeringsgarage. Jag föreställde mig hur min mördade vän glatt knuffade ut fordonet, borstade bort betongdammet från solcellstaket och väntade på att hans dödsdom skulle laddas upp.

Jag lämnade den stackars mannen återförenad med sin Koran och lyckades skrapa min arm på bilens rostiga chassi när jag drog mig tillbaka. Jag svor tyst för mig själv och slickade på såret. Sedan hittade jag några stachysblommor i närheten och malde kronbladen till en pasta med lite av mitt vatten och gnuggade den resulterande antibakteriella lotionen över såret. Jag var i slutfasen av min utbildning till läkare och arbetade under ledning av Gizabs stadsläkare, den äldre och något fräcka Pazir. I Afghanistan fick man antingen lära sig av gamla och värdefulla amerikanska läkarböcker eller studera lika gamla och värdefulla kinesiska böcker. Utan att ta hänsyn till omfattande referenser till kirurgiska tekniker och läkemedel som är okända för alla afghaner i båda. Är du en kinesisk läkare eller en amerikansk läkare? frågade nya klienter mig oundvikligen. På många sätt var kinesiska örtkurer mycket mer tillgängliga för vårt folk. Du kan odla Dioscorea-rot eller Strykninträd i din örtträdgård, men du skulle aldrig få en 3D-organskrivare att växa fram. Den amerikanska medicinen verkade dock alltid vara full av hopp och framtidstro, vilket passade min naturligt framåtblickande natur bättre. Dessutom fanns det mer än tillräckligt med opioider i Gizab för att bedöva krigsherrarnas krigare när de grävde ut kulor ur deras kött med en vass skalpell.

Jag upptäckte svagheter i min anteckningsboks vägledning ju längre västerut jag kom från den afghanska gränsen. Detaljerna blev vagare och rutterna mer spekulativa. Hur nära var den turkiska sidan av stängslet? Det berodde på hur mycket territorium den turkiske presidenten hade fått ut av Irans fall och hur mycket ödemark de hade tillägnat Embo. Min tidskrifts många författare hade inte vetat svaret på den frågan och det gjorde inte jag heller. Något som garanterat skulle få en rysk luftattack att störta ner från osynliga höjder var en idiot i Afghanistan som uppenbarligen försökte sätta upp en parabolantenn och piratkopiera en sändning från Internet.

En natt, under de sista minuterna av skymningen före soluppgången, ledde min rutt mig till en gammal kamouflerad betongbunker vid vägkanten, den bunker som byggdes av den sedan länge utdöda Islamiska revolutionens väktararmé. Den såg ut som en slumpmässig klump av stenblock från luften, eller när man passerade till fots i närheten, men om man hukade sig kunde man bara se skjutgluggarna av betong lågt nere i smutsen. En lucka hade sprängts bort från den kamouflerade flanken. Gömd mellan två falska stenar fanns ett kryphål för att ta sig in i bunkern. Jag gjorde det försiktigt och sparkade i marken för att se om det fanns ormar därinne. Men det fanns inga ormar. Jag måste berätta för dig att jag har en rädsla för ormar som är långt ifrån irrationell. En huggorm försökte sticka ihjäl mig på min sovmatta när jag var fem år; mitt liv räddades först i sista stund av min äldsta syster. De hade byggt den övergivna militära strukturen som en myrstack med ett naturligt kyltorn inuti den gjutna betongen, en knäckt passage för att förhindra granater från att släppas in. Från avfyrningshålet kunde jag observera landskapet utanför. När jag drog pilotens kylfilt runt mig hittade mina fingrar en liten invikt ficka som jag inte hade lagt märke till tidigare. Det fanns något inuti, en etikett. Ord på engelska som var så små att jag bara kunde läsa skriften. EMergency BOrder Överlevnadsfilt. M-Nano-IZA-tunn. Tvätta inte. Embo. Gräns för nödläge. Ett mysterium är i alla fall löst. EmBo. Jag övade på att säga ordet och betonade Bo som Bow.

Antalet fall av strålningsförgiftning söderifrån minskade för varje år. Men trots det låg gränsen kvar, tillräckligt länge för att utvecklas. Farbrorn hade berättat om en tid då drönare styrdes av dödliga händer. Men att hindra civila från att fly undan de värsta av ekvatorns härjningar hade tagit ut sin rätt på de mänskliga operatörerna. Först autonom flygning och målinriktning, sedan generationer av allt smartare AI. Nu var Embo en ödemark som passade för sina hårda, dödliga maskiner, inte mjuka människor. Jag var övertygad om att jag var så säker som jag kunde vara och gick och lade mig innan dagens hetta hindrade mig från att somna.

Jag väcktes ur en djup sömn inne i bunkern av ett visslande ljud. Jag reste mig försiktigt och tittade ut genom den smala öppningen. En liten grupp maskiner rörde sig längs grusvägen och ropade på varandra som en flock djur. Apparaterna liknade enbenta lemmar som bestod av silverspolar och rörde sig genom att falla framåt och tumla omkull. De hade det lätt gyllene skimmer som jag förknippade med integrerade solhalvledare. Jaktsystem för dagtid. En fågel, en riktig sådan, en skiffergrå sparvhök med mörka vingspetsar, landade på en fallfärdig mur i närheten innan den flaxade iväg när maskinbandet snabbt ändrade riktning och maniskt flaxade mot varelsen. En maskin spottade irriterat på väggen och den översta fjärdedelen av strukturen försvann i en explosion av murverk och damm.