Om In Glory Te Sterven

By Stuart G. Yates

Drie mannen rijden de stad Glory in en door hun uiterlijk komen ze niet om zich te vermaken. Na een korte ontmoeting met de lokale politie, ligt de sheriff neergeschoten.

Ondertussen gaat het niet zo goed met detective Simms. De liefde hebben gevonden, maar alleen wreed van hem hebben weggerukt, is zijn enige manier om het verlies onder ogen te zien door troost te zoeken vanaf de bodem van een fles. Maar al snel worden zijn vaardigheden weer opgeroepen, als hij hoort van een telegram dat door Glory is gestuurd; een roep om hulp.

Beloften worden verbroken.

Mensen zullen sterven.

En uiteindelijk zal Simms al zijn bedrog en ervaring moeten gebruiken om te overleven.

• Language: Nederlands
• Publisher: Next Chapter
• Release date: Apr 12, 2020
• ISBN: 9781071539279

Book preview

Acknowledgements

Een grote dank u, zoals altijd, het team van Creativia, en een zeer speciale vermelding voor Alex Davis die mij hebben geholpen om dit westerse wat het is.

'Conflict volgt wandaden zo zeker als vliegen volgen de kudde'

Toegeschreven aan Doc Holiday, beruchte revolverheld

1

Drie mannen in lange, saaie stofjassen, gezichten verduisterd door de schaduw van hun breedgerande hoeden, reed naar de stad van Glorie bij het begin van een nieuwe dag, de hemel ijzer-grijs, zoals de stemming van iedereen. Grim. Winter bit Deep, waardoor stedelingen, wanneer ze trotseerden de elementen, om scurry van deur tot deur, ineengedoken, gehuld in dikke jassen, sjaals, handschoenen en hoeden, herinneringen aan de lange, droge zomer bijna vergeten. De regens, toen ze er eindelijk te komen, bracht een zondvloed, waardoor overstromingen, het vangen ranchers unawares, overstroomt land, weg te vegen koeien en ander vee. Binnenkort sneeuwstormen en sneeuw gevolgd. Nu is alles, van kleine veldmuizen tot de grootste, sterkste bewoners rilde en vervloekt achter gesloten deuren. Met uitzondering van de drie mannen die in het zadel kwam, stijf, hun ogen gericht rechtdoor, gezichten hard, gebeiteld uit graniet. Of ijs.

Aan de overkant Old Man Dempsey, die veel dingen in zijn tachtig-oneven jaren gezien had, tikte aan zijn schommelstoel naar voren en bestudeerde de mensen scherp. Hun houding in beslag genomen zijn aandacht; hun uitingen, de manier waarop ze droegen hun geweren. Mannen op een missie. Hij zag hoe ze te veranderen als het beantwoorden van een aantal stille orde en afstappen en bind hun paard teugels aan de hitching rail buiten de Golden Nugget saloon. De lead man gaf een vluchtige blik langs de ene kant van de straat naar de andere voordat wenkte zijn metgezellen. Samen gemonteerde zij stappen samengeklonterd over de verhoogde promenade, sporen zingen en verdween door de dubbele klapdeuren. Dempsey leunde over links van hem en stuurde een spoor van tabak sap in het vuil. Hij krabde zijn oksel, grommend luid terwijl hij stond op, en strompelde over de harde,

Binnen, de depressieve stemming hing dik als een wolk. Op dit moment van de dag de klanten waren er weinig. Een paar zakenlieden sportieve Derby hoeden en tweed pakken aten hun ontbijt in de hoek, terwijl Wilmer Bryant, de pot-jongen, op zoek halfslaap, veegde de vloer met een grote bezem. Lester Tomms, de barkeeper, gepolijst glas voordat vullen met whisky dan gleed het naar de onbekende leunend tegen het aanrecht. De andere twee onbekenden stonden enige afstand van elkaar, één aan elk uiteinde van de lange staaf. De leider proefden de whisky, smakte in waardering en dronk de hele drankje. Hij gaf aan een ander moest gieten en zette zijn vingers aan de andere mannen. Tomms nam de hint, uitgegoten drie whisky's en gingen naar beide uiteinden met de drank. Toen keerde hij terug naar het centrum, stond hij terug, nooit toestaan ​​zijn ogen om zich te vestigen te lang op een van hen. Inmiddels had de spanning ontwikkeld tot een tastbaar ding, tijdelijk verbroken toen Dempsey kwam dwalen door de deuren. Niemand sprak.

Kijkend van een nieuwe ronde van het polijsten, Tomms gebarsten zijn gezicht in een geforceerde poging tot een glimlach en opgelucht, wenkte voor de old-timer om dichter te verplaatsen. Zoals Dempsey ging naar zijn eerste stap, de vreemdeling in het midden gooide de tweede whisky neer en draaide zich nemen. Hij gebogen één wenkbrauw in de richting van Dempsey, die gestopt is, mond laten vallen geopend.

Je weet waar de sheriff is?

De man stem was laag, diep, beroofd van emotie. Hunching zijn schouders, Dempsey probeerde weg te kijken, maar de ogen van de vreemdeling leek hem opsluiten strak, met nergens om te gaan. Hij slikte luid: Ik denk dat hij in zijn kantoor.

Haal hem.

En de vreemdeling weer wendde zich tot Tomms en gebaarde met zijn glas voor een vulling.

Dempsey probeerde nog een slok, maar zijn keel was nu droog. Hij kon doen met een drankje en hij gaf een beetje mal, enigszins onbewust, likt zijn lippen toen hij proefde de denkbeeldige schot van een goede whisky beneden glijden sudderen in zijn maag.

Best nu doen, jongen,zei de vreemdeling die het dichtst bij hem, leunend tegen de toonbank, een voet gestut op de rail langs de onderrand.

Dempsey sprong, knipte met zijn hoofd naar de eigenaar van de stem, tikte aan zijn hoed en rende naar buiten.

De kou trof hem als een klap, maar kon hem niet schelen een vijg voor een van die. Zijn gammele benen aangedreven hem naar beneden in de straat zo snel als hij zou kunnen beheren. Er iets niet klopte met die jongens, voelde hij het in zijn water.

2

Out on Cemetery Hill, kijkt uit op de stad Bovey, blootgesteld aan de elementen, Simms stond in zijn dikke vacht en keek in de richting van de graven. Er waren twee, naast elkaar, die zo veel kleiner is dan zijn buurman, onbehouwen kruisen op hun hoofd verkondigen de namen en data van de ondergang. Caleb en Noreen Simms. Wie gesneden hen wisten niet Noreen geboortedatum, maar de kleine jongen was er voor de hele wereld te zien. Op dezelfde dag als zijn dood. En dat van zijn moeder is ook.

In een strakke cluster, de andere rouwenden, alle vier van hen, de handen voor hun magen, keek naar beneden naar die gapende gaten zonder te spreken. Dominee Tucker had de woorden gesproken en nu was het enige geluid dat van de wind.

Martinson was de eerste die de stilte te doorbreken, uitglijden dan naar de andere kant Simms's, borstelen arm van de detective lichtjes met zijn vingers. Gaat het?

dwong zichzelf te slepen van een besef van waar hij was, Simms meegezogen in zijn mond en mompelde: Wat denk je?

Er was geen antwoord op een dergelijke vraag. Martinson wangen bloosde een beetje en hij verpest het kapje dat hij in zijn handen hield, niet wetend wat te doen of zeggen. Wat heeft iemand zeggen op zo'n moment? Hij schraapte zijn keel, Martinson mompelde: Het spijt me zo.

Niet meer dan mij. waarbij Simms, zich weg en beweegt langs de helling naar de stad. Hij vestigde zijn hoed op zijn hoofd, bewust van de kille wind, maar niet door beïnvloed. Hij betwijfelde of alles zou hem ooit weer beïnvloeden.

Bewegen door Main Street van Bovey, de meeste mensen deden hun best om zijn blik, sommige stoppen om doff hoeden, of volslagen vreemd klinkende woorden van sympathie, commiserations of wat de hel een van hen vond het beter om te zeggen te voorkomen. Net als Martinson, ze waarschijnlijk dacht dat het het beste om helemaal niets in een tijd zeggen, zoals dit. Rouw. Total, alles verterende. Simms liep als een slaapwandelaar naar zijn kantoor deur, gezicht leeg, en stapte naar binnen.

De kleine kantoor, dus koud, dus onverwelkomend, vloeide met herinneringen aan gisteren en hij stond in de deuropening voor een lange tijd, de opbouw van de moed te wagen binnen.

Gisteren.

Hij had achter zijn bureau zat, gekrabbel van het antwoord op de telegram de Pinkerton hoofdkantoor in Chicago hem gezonden heeft. Het nieuws leek graf en hun eisen, zoals altijd, kort en to the point. 'Travel to Glory. Hou op. Contact US Marshal er reizen. Hou op. Vital je aankomt zo snel mogelijk.'

Maar toen Wilbur Brunt kwam door de deur op een run en zijn wilde ogen sprak boekdelen. Al op zijn voeten, een brok ter grootte van een meloen te ontwikkelen in zijn keel, Simms beheerd, Wat is er gebeurd?

Noreen nam naar haar bed, op advies van de arts, ongeveer drie dagen geleden. Oude Jim Meadows zei dat het kind had in haar buik gedraaid. Het gaat om machtige moeilijk, Detective zijn. Geen zin me anders te zeggen.

Wat kunnen we doen?

Niet veel te doen. We moeten wachten, ze moet rusten. Laat de natuur zijn gang gaan.

Op de ochtend vertrok hij naar zijn kantoor, om pen zijn antwoord op het telegram, zou ze omhoog glimlachte naar hem van onder de dekens. Ik zal wel goed. Je gaat, het gedaan te krijgen.

Maar ze had niet fijn. En toen kwam het bericht.

Hij reed met Wilbur Brunt, beukende uit de stad en dwars door het open gebied in de richting van de kleine ranch hij en Noreen samen had opgericht. Na het zetten besteed aan de huurmoordenaar Beaudelaire Talpas, een periode van rust en vrede volgde. Het leek Simms leven zou kunnen nemen een nieuwe wending, een vrij van geweld en angst. Zoals hij zelf uit het zadel wierp en barstte door de deur van zijn ranch huis, Dokter Jim Meadows ving hem rond de taille, hield hem stevig vast. Het is te laat, zoon. Ze is weg.

De baby ook. Ze had hem Caleb te noemen, alsof het een jongen. Dus Caleb het was, de naam gegraveerd op de eenvoudige houten kruis markering zijn plaats. Naast zijn moeder, Noreen. Gered van een vrijwel zekere dood op de vlakte door Simms. Maar hij kon haar niet redden deze keer niet van de koorts, die haar zo snel geveld. Meadows zei dat het tyfus, iemand anders Scarletina, maar Simms luisterde niet. Ze waren dood. Wie gaf wat uit?

Dus hier stond hij, op de drempel van zijn miserabele kantoor, zijn leven verwoest. Hij verlicht de deur dicht en draaide de sleutel in het slot. In de onderste lade van zijn bureau was de ongeopende fles Bourbon iemand uit de gemeenteraad stelde hem op de dag van de opening van de eerste Pinkerton kantoor in het Westen gevestigd. Niet een drinkende man, Simms had het weg te zetten. Zitten met een diepe zucht, trok hij geopend de kurk stop en heeft geen glas of beker, hief het aan zijn lippen en drank.

Hij wilde niet stoppen met drinken tot de fles leeg was.

3

Old Man Dempsey was de helft van joggen langs de sheriff, die enorme stappen gezet op zijn wandeling door Glory naar de saloon. Hij hield een geladen karabijn in de holte van zijn arm, en een holster Colt Dragoon aan zijn heup. Hij kauwde tabak bestaan, maar, anders dan dat, zijn gezicht bleef hard en geconcentreerd.

Er was drie van hen,ratelde Dempsey, buiten adem, vechten moeilijk om gelijke tred te houden met de sheriff. Ze leken betekenen.

Jij zei dat.

Ze passeerden Stockton stalhouderij, met Stockton in de deuropening, armen over zijn vat borst. Je wilt wat hulp daar, sheriff?

Ik denk niet,was het antwoord, maar Dempsey, hijgen, dicht bij zijn limiet, zwenkte weg van de sheriff en wankelde naar de plek waar het grote paard-handelaar stond.

Ik denk dat er problemen gaat worden.

Stockton fronste: Ik kan zien dat hij is vastberaden. Wat hem zo overstuur?

Drie vreemden, gunslingers denk ik. Ze zien eruit als het wreken engelen, van en naar de manier waarop ze spraken ik denk dat ze op een soort missie.

Wrekende engelen? Waarom in godsnaam doen zeg je?

Gewoon een vermoeden. Ze verschijnen single-minded, hard. Degene die voor mij sprak, zette hij de vrees voor God in mij.

Je bent oud, met een neiging tot overdrijven, Dempsey. De hele stad weet het.

Schudde zijn hoofd, Dempsey draaide zijn ogen in de richting van de snel afnemende figuur van de sheriff. Er is gonna moeite. Ik weet het.

Stockton gromde. En dan te bedenken dat ik ga en bezoek mijn nichtje vandaag, deelnemen thee en room gebak. Hij leunde naar voren, hawked en spuwde in het vuil. Ik zal mijn shotgun te krijgen.

De salon kraakte met spanning als Sheriff opengeduwd de dubbele klapdeuren en liep binnen. Hij ontmoette de wilde ogen van de twee ondernemers zitten in de verste hoek, wit als lakens, twiddling hun duimen, alvorens in de mannen die langs de balie. Links van hem stond de eerste, voet op het spoor, grijze jas trok zich terug naar de grote Dragoon onthullen aan zijn heup. In het centrum, de hoogste, het werpen van een tumbler van whisky tussen zijn handpalmen en, over aan de andere kant, de derde, de ogen gesloten in op de sheriff. Niemand bewoog; de seconden aangevinkt.

Dylan,zei de barkeeper, clearing zijn keel, plat tegen de muur, lange spiegel zijn rug,‘deze heren ...’

De Lange grinnikte schoof het glas verwijderd en gedraaid. Hij droeg twee geweren, maar de glimlach die hij droeg sloeg Dylan zo veel dodelijker. Is dat wat ze nu bellen u?

De sheriff fronste zijn wenkbrauwen. Ken ik jou?

Je zou moeten.

Mijn naam is Dylan Forbes en ik ben sheriff van deze stad. Ik hoor-

Dylan Forbes ... Moet u hebt genomen een redelijke tijd om die ene bedenken.

Meneer, ik weet niet wie je bent, maar ik denk dat je should-

Oh, weet je al goed. En ik weet dat je. De lach omgevormd tot een sneer. Het ding is, als laatste we elkaar ontmoetten, je ging door de naam van Lance. Lance Sinclair.

De lucht bevroor. Alles bevroor. Niemand ademde. Dylan voelde zijn maag beurt steeds vloeibaar, afschuwelijk, misselijkmakend. Angst, totaal, greep hem, waardoor ledematen zwaar en nutteloos groeien. Hij worstelde stevig op poten die de kracht om hem te steunen niet langer moest blijven. Een lage kreunen ontsnapte uit zijn lippen.

Ik zie het komt allemaal terug naar jou, Lance.

Stepping uit de buurt van de teller, de man aan de andere kant liep naar de ondernemers en legde zijn hand op de schouder van de dichtstbijzijnde, wiens ogen, net als die van een puppy hond, keek op. Alsjeblieft, zei hij, stem gejammer.

Jullie zijn allebei getuigen van dit.

De sheriff dwong een zwaluw, schieten zijn blik van de hoge ene naar de één aan zijn linkerzijde. Ik ...

U herinnert zich ongetwijfeld. Natuurlijk kunt u doen, Lance. Een glimlach, zo glad als een aal, verspreid steeds bredere over zijn gezicht. Je wist dat deze dag zou komen.

Nee, nee, ik heb nooit ...

Tuurlijk je hebt gedaan.

Uw Dag des Oordeels,zei de ene aan zijn linkerzijde.

De sheriff keek hem en keek naar de manier waarop de man de hand dreef dichter bij de kolf van zijn revolver.

Dylan verplaatst, swingende de karabijn, maar de lange man was sneller en de twee kogels uit zijn revolver raakte de sheriff in de borst, het gooien van hem terug in de straat met de kracht van de impact ervan.

De dichtstbijzijnde zakenman slaakte een janken en de barkeep gleed naar beneden de muur, gezicht in handen, janken als een klein kind.

Do sloot hem,zei de moordenaar, het stappen in de richting van de deuren. Een aan het uiteinde boog over de toonbank en zet twee kogels in Tomms borst. Het gezeur gestopt.

Oh God, de Almachtige,jammerde de zakenman, kloppen de hand van de derde vreemdeling weg van zijn schouder. Hij stond op met zo'n hevige ruk stuurde hij zijn stoel naar achteren om de vloer. Je vermoorden klootzakken!

Oh shit ...De vreemdeling naast hem zette zijn eigen revolver op het hoofd van de kleinere ondernemer en blies de achterkant van zijn schedel af, het verzenden van een douche van bloed en brein achter hem.

De tweede zakenman wit geworden en stortte in een dode flauw, naast zijn vermoorde vriend.

Nou ja, in ieder geval kunnen we wat rust nu,en de vreemdeling trok de geamuseerde uitdrukking van het door de deur net als Dylan's moordenaar ging naar buiten in het zonlicht.

Komende om de hoek bij een run, Stockton tot stilstand toen hij zag hoe het lichaam van de sheriff komen stralen uit door de deuren om het land op zijn rug in de straat, armen eruit gegooid, bloed pompen uit de twee gaten in de buurt van zijn hart. Oh lieve Jezus, Stockton kreunde, vooruit in de richting van het getroffen politieman als in een droom. Hij trok weer als de swing deuren geopend en een lange vreemdeling in een lange grijze jas stapte uit op de promenade, een rokende revolver in zijn vuist.

Hun blikken kruisten elkaar.

Stockton, niet herinneren dat hij had een twin-jachtgeweer in zijn hand, draaide zich en maakte aanstalten om te draaien. Hij had de eerste stap niet te maken.

De grote onbekende schoot hem met een goed gericht schot in de achterkant van zijn hoofd.

Daarna een korte tijd later, de drie vreemdelingen zetten een touw om de nek van de dode sheriff en hem opgehangen van een telegraaf paal net naast de hoofdstraat van het kleine, vervallen stad of Glory.

4

Een kleine menigte van gaggling dorpelingen verzamelden buiten de gesloten kantoor, een aantal peering door het glas, de meeste af te stappen na enkele ogenblikken, ongeïnteresseerd. Toen Martinson kwam, aarzelde hij niet. Duwen die het dichtst terzijde, beet hij zijn voet tegen de deur een paar keer, schoppen het in, die bijna valt plat op zijn gezicht toen hij uiteindelijk brak door.

Een wirwar van stemmen, nieuwsgierig maar onbekommerd, op zoek naar roddels, die niet willen geen hulp te bieden. Waar is hij? vroeg iemand. Is hij gewond? Is hij dood? Op zijn knieën in de deuropening, Martinson klom overeind, afgestoft zijn broek en afgerond op hen.

Ik neem het van hier,zei hij.

Ik hoorde een schot.

Martinson, het geluid van dat, luidde ze weg niet houden, keerde de deur naar een rechtopstaande positie en, voordat vastklemmen het in de deur goed, glimlachte een duidelijke 'tot ziens' om de toeschouwers.

In de hoek, achter zijn bureau, Simms lag zakte op een hoop, een spoor