Auf den Zähnen Aluminium, auf den Lippen Kreide

By Kristina Hočevar

"Na zobeh aluminij, na ustnicah kreda" (Aluminium on Teeth, Chalk on Lips) is Kristina Hočevar's fifth book of poetry. This collection earned Kristina Hočevar the Jenko Award for the best poetry book of the past two years; the book was also nominated for the Veronika Award. The bold, personal poetics that Kristina Hočevar continues and builds upon in this book previously earned her the Golden Bird Award (2010); the collection "Repki" (Tails) was also nominated for the Veronika Award.
At the level of internal and external form, as well as at the thematic level, "Aluminium on Teeth, Chalk on Lips" is clearly in close proximity to its predecessors, while at the same time representing a break, or at least a marked turn, in Kristina Hočevar's poetic opus. The poetry in this collection emerges from her probing the most basic, existential foundations on which individual identity rests, which therefore gives rise to the most fundamental of existential questions for the reader. Somehow, the natural consequence of this is that in this book – much more pronouncedly than in the previous author's collections – Kristina Hočevar penetrates into the ephemeral. "Aluminium on Teeth, Chalk on Lips" could be regarded as a book of fundamental, all-embracing questions at the thematic level, and as an uncompromising book of a sophisticated, highly articulate but also playful poetic language at the expressive level.

• Language: English
• Publisher: Slovene Writers' Association
• Release date: Sep 12, 2018
• ISBN: 9789616995368

Book preview

1/2017/LV/143

Kristina Hočevar: Auf den Zähnen Aluminium, auf den Lippen Kreide

Originaltitel: Na zobeh aluminij, na ustnicah kreda

Copyright © Slowenischer Schriftstellerverband (DSP) 2017

Übersetzung

Ann Catrin Bolton

Nachwort

Tina Kozin

Sprachliche Korrektur

Maike Nedo

Redaktion von Litteræ Slovenicæ

Tina Kozin, Tanja Petrič

Redaktionelle Bearbeitung dieser Ausgabe

Tina Kozin

Herausgegeben und verlegt vom

Slowenischen Schriftstellerverband (DSP), Ljubljana

Vertreten durch seinen Präsidenten Ivo Svetina

Erste elektronische Ausgabe, Ljubljana 2018

https://litteraeslovenicae.si/

Kataložni zapis o publikaciji (CIP) pripravili v Narodni in univerzitetni knjižnici v Ljubljani

COBISS.SI-ID=294446592

ISBN 978-961-6995-36-8 (epub)

Kristina Hočevar

Auf den Zähnen Aluminium, 

auf den Lippen Kreide

Aus dem Slowenischen

von Ann Catrin Bolton

Mit einem Nachwort

von Tina Kozin

DRUŠTVO SLOVENSKIH PISATELJEV

SLOVENE WIRTERS’ ASSOCIATION

LJUBLJANA 2017

Auf den Zähnen Aluminium, 

auf den Lippen Kreide

dieses

nicht einzige herz ist eine brennbare plastik, mit fell überzogen. aufgestellt auf dem

            fensterbrett:

es krächzt zwischen den abwässern von kindern in die bungalows und ihre hermetische stille.

wo höre ich auf, mich zu halbieren, wenn sich die mehrheit aus meinen kreisen

an die mehrheit der kreise aus einer erinnerung klebt.

die hände, die die erstarrten plasmaflecken von den platten rieben. sie tasteten

deine wände ab, zuvor hatten sie eine fremde hand gedrückt, sie kratzten

den schmutz vom tisch, sie ergriffen die tausendmal ergriffene klinke, berührten

tastaturen, zerrissen papier und wischten schlamm von der haut, rieben sich

unter wasser, danach aßen sie, und übten sich dabei im verdünnen

der bewegung. wo sie sich dann, wenn sich die worte verteilen, vervielfachen; wo ich

aufhöre, wenn das gesicht nicht aufhört, aber ihm ein anderes gesicht nicht glaubt. wo

das lachen des gesichts das lachen des spiegels ist und glück ist, aber das andere gesicht weiß nicht

wo.                                                                                                                                            wo

sich die menge der kreise aus der erinnerung und die menge der kreise aus der vorstellung

in der berührung irgendwelcher hände zusammenschließen. wo?

            in die tür in sie

möchte ich dich nicht auf meinem plastikwagen fahren.

der ganze körper, geschützt mit weißer kreide, ganze säcke von sternen,

in den keller gesperrt. die entfernung, aus der diese isolation ist,

ist nur die zusicherung, dass die ewigkeit ist.

du bist ein kind, weil dein weinen als kehliger bach unter die bank des klassenzimmers läuft.

du kind hast eine kälte größer als ein atemzug. die sitze werden rissig, wenn du schaukelst.

und nächte nächte schläfst du nicht. du hast die hand gesehen, jemand hat sie nicht aus der kleidung gestreckt.

du hast worte gehört, jemand hat sie nicht in den baum gesteckt. und spiele und worte sind keine

weichheit, um aufzulösen.

du kind bist verschlossen. durch alle heizungskeller

   wirst du immer mehr ein graues kind.

es gibt mehr und mehr tauben. man muss die fenster mehr und dichter schließen,

mit den türen schlagen. obwohl sich der regenbogen der windräder in alle richtungen dreht,

wohin ich auch blicke, er vertreibt das flattern nicht.

                       ich hocke unübersehbar da,

während sie vermelden, dass jemand zwischen dem tages- und nachtdunkel bläschen steigen lässt.

doch zwischen dem nacht- und tagesdunkel gibt es keine bewegung,

                        die die tauben häuten würde.

noch im schlaf um fünf uhr morgens geflatter, gegurre, geferkel,

krach! ich versuche die stille, damit sie sich auf dem balkon ausbreitet, entspannt

ausgestreckt in diagonalen kreuz und quer, platten

          von glanz auf die

augen zu auf dem gegenüberliegenden dach, gegurre, aufplustern von gefieder, augen,

wenn ich mich tagsüber klatschend nähere, starren sie mich naiv an, ihnen

ist nicht klar, dass ich sie ablehne, wenn ich den stock durch die wanne schwinge, ihnen ist nicht

klar, wenn ich ihre kleinen eier töte, noch im schlaf noch im baden in der wanne,

gegurre, sich entleeren auf boden und wände, ihnen ist nicht klar, dass ich sie nicht mag,

die gezähmten nicht mag.

die hündin hascht nach den federn, adrenalin, der vogel kämpft, flattert, federn

fliegen in die box, unter der leiter, die hundeschnauze rupft, ich rufe aus, aus und,

und der graue körper versteckt sich, der hund will zurück, ich lasse ihn nicht, ich schließe den balkon ab;

vogelflecken auf den fliesen, exkremente, blut, ich rufe leute, das tier versteckt sich,

fliegt erschrocken auf, flattert aus einer Ecke, zurück in die dachluke und zurück, wiederholt sich,

wartet dann stunden, stunden und stunden, bis

ich zwei naturmenschen anrufe, damit sie

                   der taube etwas flüstern.

dieser schnee ist nicht für mich gedacht, obwohl er auf meinen balkon fällt. tauben liegen auf dem boden

immer ähnlich verwundet. ein neuer winter hält die windräder an.

zwischen einem tag und dem anderen wachsen nur zweifel und entscheidungen warten auf schauspielerinnen.

die siedlung bricht die schenkel

des blaus asymmetrisch.

ich wische         alle kleinen fische vor unserem hochhaus weg, wenn

sie sich sammeln, plastikflaschen werfen – zuhause brüllen, zuhause brüllen,

ich radiere, die frau

aus dem nachbarhochhaus schnauzt sie an, ich habe

kinder, man muss euch verlassen,

                 verlassen muss man euch,

brüllt sie, mit zwei kleinen als hände, mit zwei

  ihr verlassenen,

              schon einen tag zuvor

radiere ich ihre eltern aus,

sie schreit im autobus die bande vor der tür an,

ich habe kinder, kinder habe ich,

            ich radiere sie aus, es verzieht ihr die augen,

weil der vati sie

anschielt,

sie schreit, ich schieße auf alle,

     bis ich mich

in sicherheit hinlege.

   ich lege mich nicht

in sicherheit hin.

die schritte des alten mit der brille bewacht eine hündin.