Lady Rample und der Geist der vergangenen Weihnacht: Lady Rample Mysteries - German Edition, #5

By Shéa MacLeod

Wenn Tante Butty eine Idee hat, ist sie einfach nicht zu bremsen. Zumindest hat Lady Rample noch nie einen Weg gefunden. Und was Tante Butty will, ist ein richtiges, altmodisches englisches Weihnachtsfest auf dem Land. So ist es nicht verwunderlich, dass Lady Rample die Feiertage tief in den Cotswolds verbringt. Und natürlich will Tante Butty, dass alles perfekt ist, vom Christklotz bis hin zum Früchtepunsch.

 

Leider bekommen die beiden Frauen mehr, als sie erwartet haben, als ein Besucher aus Lady Ramples Vergangenheit sie aus London verfolgt. Sein Ziel: Chaos anrichten.

 

Genießen Sie den neuesten Band der Lady Rample Mysteries, einen warmen und lustigen Weihnachtskrimi, der im England der 1930er Jahre spielt.

• Language: English
• Publisher: Sunwalker Press
• Release date: Nov 9, 2023
• ISBN: 9798223491798

Shéa MacLeod

Author of the international best selling paranormal series, Sunwalker Saga. Native of Portlandia. Addicted to lemon curd and Ancient Aliens.

Book preview

Ich wünsche Ihnen, liebe Leserin, lieber Leser, ein frohes Weihnachtsfest.

Kapitel 1

»Einen Penny für Guy , Miss?«

Ich starrte das kleine, leicht zerlumpte Kind überrascht an. Es hatte einen Schmutzfleck auf der Pausbacke, von dem ich nur annehmen konnte, dass es sich um Ruß handelte. »Meine Güte, ist denn schon Bonfire Night?« Wo waren nur die Tage geblieben?

Die Bonfire Night – oder Guy Fawkes Night – war eine Feier zur Erinnerung an Guy Fawkes' gescheiterten Versuch, das Parlament im Jahr 1605 zu sprengen. Kinder liefen mit Guy-Fawkes-Puppen umher und bettelten um Geld, während die Erwachsenen Lagerfeuer und Feuerwerke zündeten und zu viel tranken. Es war ein wahrhaft bizarrer Grund zu feiern, den ich nicht wirklich verstand. Aber wie ich gerne sage: Mir kommt jede Ausrede für einen Cocktail gelegen!

»Ja, Miss.« Das Kind streckte seinen Blecheimer vor, in dem sich bereits mindestens ein Dutzend Münzen befanden. Hinter ihm hielten zwei seiner Kameraden etwas zwischen sich, von dem ich nur annehmen konnte, dass es eine Puppe von Guy Fawkes war. Es war ein grässliches Ding aus Sackleinen, das mit Stroh ausgestopft war und ein schwarzes, aufgemaltes Gesicht trug. Ungeduldig klapperte das Kind mit seinem Eimer. »Einen Penny für Guy?«

Bei seinem engelsgleichen Blick war es um mich geschehen. Normalerweise bin ich nicht so nachgiebig, aber wie könnte man anders, wenn ein pausbäckiges Kind um einen Penny bittet?

Ich kramte in meiner grauen Filzhandtasche herum, bis ich eine Kupfermünze fand und in seinen Eimer warf. »So, bitte sehr. Und jetzt macht, dass ihr weiterkommt.«

Die drei Kinder hüpften kichernd davon und zogen ihre Puppe hinter sich her. Ein paar verirrte Strohhalme verstreuten sich in ihrem Kielwasser. Ich unterdrückte ein Schaudern – ich persönlich halte nichts von der Bonfire Night, obwohl ich das Essen und die Drinks, die dazu gehören, genieße – und marschierte weiter.

Es war Anfang November – der fünfte, um genau zu sein – und die Luft war mit der herbstlichen Kühle des nahenden Winters gefüllt. Ein rostrotes Eichenblatt schwebte von einem nahen Ast und landete federleicht auf dem Bürgersteig vor mir. War es tatsächlich weniger als einen Monat her, dass ich mich in der goldenen Sonne Südfrankreichs gesonnt hatte?

Ich knöpfte den obersten Knopf meines langen, weinroten Merinowollmantels zu. Er hatte einen dieser perfekten Zobelkragen, die im Winter 1932 in Mode waren. Ich hatte ihn kurz nach meiner Rückkehr nach London bei Harrods gefunden und ihn sofort haben müssen. Ich weigerte mich, mein Bedürfnis nach Shopping in irgendeiner Weise mit dem Verlust meines Geliebten, Hale Davis, in Verbindung zu bringen. Das war lächerlicher Unsinn. Ich war eine unabhängige Frau und nicht von der Sorte, die den Verlust eines Mannes betrauerte.

Zumindest redete ich mir das ein.

Apropos Harrods: Ich war gerade auf dem Weg dorthin, um meine Tante zu treffen, die kürzlich aus Paris zurückgekehrt war. Sie hatte mich am Abend zuvor angerufen, um mir mitzuteilen, dass sie eine „wunderbare Idee" hatte. Ich unterdrückte ein weiteres Schaudern. Tante Butty und ihre Ideen waren eine gefährliche Kombination.

Mein Name ist Ophelia, Lady Rample. Ich bin nicht, wie man sagen würde, „in der richtigen Gesellschaftsschicht geboren", sondern habe dort eingeheiratet. Mein verstorbener Ehemann Felix – Gott hab ihn selig – hinterließ mir einen Titel und eine enorme Menge an Reichtum. Dafür bin ich ihm ewig dankbar. Es ist erstaunlich, was man sich im Leben alles erlauben kann, wenn man Geld hat. Es amüsierte mich sehr, dies der Aristokratie unter ihre kollektive Nase zu reiben, die sie über jeden rümpfte, den sie für weniger wert hielt als sich selbst. Dazu zähle auch ich, aber ich könnte wahrscheinlich die meisten von ihnen kaufen, weshalb sie mich in Ruhe ließen.

Harrods ragte mit seiner kunstvollen Terrakotta-Fassade über mir empor. Die Queen-Anne-Revival-Architektur war eine Augenweide. Und das sollte sie auch sein. Die königliche Familie kaufte dort ein, obwohl ich ihr nie begegnet war. Ich nehme an, sie ließen sich alles liefern. Ich persönlich mag es, beim Shoppen selbst Hand anzulegen.

Kurz bevor ich durch die Tür trat, schreckte mich ein Hupen auf. Nicht, dass dies etwas Ungewöhnliches gewesen wäre, selbst in der gehobenen Gegend von Knightsbridge. Aber etwas kitzelte meine Sinne. Fast ein Gefühl drohenden Unheils, nehme ich an. Ich drehte mich um und suchte die Straße ab, wobei ich mich mit erschreckender Klarheit daran erinnerte, wie ich vor nicht allzu langer Zeit in einer ähnlichen Straße beinahe überfahren worden wäre. Glücklicherweise hatte die Polizei den Übeltäter mit ein wenig Hilfe von mir gefasst.

Auf der anderen Seite der Brompton Road stand ein Mann in einem olivgrünen Trenchcoat, den ramponierten Filzhut tief über die Augen gezogen. Obwohl ich nicht viel von seinem Gesicht sehen konnte, hatten seine Gestalt und die Art, wie er dastand, etwas an sich, das in den hintersten Winkeln meines Verstandes etwas wachrüttelte. Ich konnte es nicht genau benennen, aber mein Unbehagen wuchs.

Beobachtete er mich?

Sicherlich nicht. Dies war eine belebte Straße, auf der sich viele Menschen tummelten. Ein einzelner Mann, der einige Schritte entfernt stand, hatte nichts zu bedeuten.

Ich drehte mich zielstrebig um, nickte dem uniformierten Türsteher zu und betrat das Allerheiligste. Meine niedrigen Absätze klackten auf dem Marmorboden, während ich mich auf die Rolltreppe zubewegte. Als diese sich nach oben bewegte, fand ich mich umgeben von wunderbaren Art-Déco-Kunstwerken im ägyptischen Stil. Meiner Ansicht nach etwas übertrieben, aber genau nach Tante Buttys Geschmack. Ich war überrascht, dass sie ihr Wohnzimmer noch nicht in einen ägyptischen Tempel verwandelt hatte.

Die Rolltreppe erreichte schließlich die vierte Etage und führte in ein weitläufiges Marmorfoyer, das direkt gegenüber der Teestube lag, die sich unter einem riesigen Buntglasfenster an der Decke befand. Ein Streichquartett spielte ein beruhigendes Stück, während die Gäste Teegebäck knabberten und mit angemessen leisen Stimmen murmelten.

»Ophelia!« Eine dralle Frau mit gewelltem, grauem Haar und einer grell-orangenen Cloche von vor zehn Jahren erhob sich halb und winkte wild, wobei ihr üppiger Busen