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Un pescador de alta mar, harto ya de su trabajo y devastado por la soledad, es reclutado imprevistamente por un oficial del Mercante, un buque de pesca cuyas extrañas aventuras, acaso irreales, lo transforman, poco menos, que en una leyenda. Pero ¿es real esta nueva esperanza que vuelve a llenar sus días de un perdido romanticismo? Naufragio de una sombra fue distinguida con el IV Premio de Novela Azabache. "Es una historia de aventuras marinas", nos advierte el jurado (conformado por Pablo De Santis, Ricardo Romero e Iván Moiseeff), “pero la nave que ocupa el centro del relato está más cerca de los barcos malditos de Joseph Conrad o William Hope Hodgson que de las travesías diurnas de otros autores. Pertenece a la estirpe de las naves que parecen hechas para navegar sólo de noche y con rumbo incierto. Aunque la novela está contada con un preciso lenguaje marino, sus protagonistas salen de las rutas conocidas para entrar en las aguas de la literatura fantástica.

De esta noche no te marchas es una novela sobre la memoria; un texto que dialoga con la historia contemporánea de Bolivia y trata narrativamente la tragedia de un grupo de jóvenes revolucionarios capturados por la violencia causada al iniciarse el golpe de Estado perpetrado por el entonces coronel Hugo Bánzer Suárez, que gobernó el país desde 1971 a 1979.

Toda ciudad aspira a tener un Joyce. Toda ciudad desea que un novelista haga de esa ciudad el material de su literatura. Y toda ciudad, creo, quiere que nazca un Italo Calvino, o sea, un soñador que escriba la ciudad invisible de su memoria. La ciudad de Tucumán ya ha tenido su primer Italo Calvino y ya ha tenido su Joyce subtropical. Ese soñador ha sido Hugo Foguet. Las historias de Pretérito perfecto cuentan avatares en Tucumán. Buenos Aires, el centro tradicional de la novelística argentina, no aparece. El marino Foguet da la espalda al puerto. Desde Tucumán va y vuelve a Europa. Crea, con este viaje intelectual y cultural, una novela de la región del norte sin los vicios del regionalismo folclorista. Pretérito perfecto inicia la novela urbana en Tucumán: los personajes atraviesan la gran ciudad de los sueños y de la realidad. La novela de Foguet es un mar de palabras, de citas, de lugares, de personajes, de recuerdos. Es un artefacto verbal imparable, una máquina de verborragia infrecuente. Asalta al lector de la novela una sensación de fluido continuo de palabras que aparecen y desaparecen. El lector invariablemente devorará las páginas de Pretérito perfecto. Fabián Soberón

"La muerte es muy poca cosa como para separarnos de las personas que amamos. La muerte es un día, el amor, todos los días". Sepultura es un pueblo de frontera, donde el mundo de los muertos sacude al mundo de los vivos, y deja entrever un estado intermedio: el de los muertos en vida. epultura es un lamento por lo que fue y ya no es. Sepultura es una historia sobre la importancia de la memoria y de la narración. ¿Usted quiere resucitar dentro de cien años?, pregunta el narrador, y luego responde: Vaya y cuente su vida para su hijo. Sepultura es un canto al poder de la palabra.

Los Malos pensamientos son un compendio de las treinta mil páginas que Paul Valéry escribió en sus Cuadernos, todos los días durante cincuenta años. Piensa y escribe sobre todos los temas humanos: la vida, el amor, la muerte, las ciencias, la tecnología, la libertad, la política, el sexo, los estados de ánimos, y un largo etcétera. Se ofrece en este libro una selección realizada por el propio autor y que quizás no sea tan casual, tan inocente, como lo explica el neurocientífico Lestocart en el prólogo de esta edición. El escritor francés quiso reproducir el pensamiento humano en su exactitud y, como se verá, lo logra en cada una de las páginas del presente volumen.

El maestro asador es un intenso recorrido por la memoria y a la vez una celebración de la vida. En un contexto definido por un paisaje humano y geográfico singular redescubierto a través de la memoria, el narrador –Manuel T.– cuenta el modo cómo sus padres alimentaron su sensibilidad e imaginación y le inculcaron los valores éticos que definirían su personalidad artística y su comportamiento social. El fuego y el asado aparecen como los elementos esenciales de un ritual nutricio que enaltece el vínculo familiar y la amistad. Así como la palabra "compañero" trae en su historia original el “compartir el pan”, para el maestro asador asar y compartir la carne es un acto de amor que nace del conocimiento.

Ellos recién ingresan a la vida adulta. Los bares son una segunda casa; los amigos, la familia elegida; e Internet, la interminable fuente de música en inglés. El barrio Cordón de Montevideo es el escenario de historias de amistad y (des)amor, pero también la guarida de personajes nocturnos, exóticos y entrañables. Si en los relatos de Posmonauta Mardero delineaba los jóvenes montevideanos de finales de siglo XX, en Cordón Soho crea un universo sólido, personal y reconocible propio del siglo XXI; una marca generacional ineludible del actual panorama de la literatura uruguaya. Publicada originalmente en Uruguay en 2014, Cordón Soho describe la vida, sobre todo nocturna, de un grupo de amigos a quienes ingresar a la adultez no les hace demasiada gracia. Natalia Mardero capta con mucha precisión un estado epocal y generacional, un modo de pensar las relaciones humanas y de tansitar por la vida. La música, el trabajo, el arte, el amor y el desamor se cruzan en los hogares, los bares y las calles de Montevideo, todo fluye a partir del buen pulso narativo de Mardero, pero también a partir de su sensibilidad para captar la esencia de personajes entrañables.

El billar en el hotel Dobray es un libro escrito con habilidad magistral. Šarotar se toma su tiempo y su narración se desliza lentamente entre las historias y los destinos de las personas y por el paisaje; un libro desprovisto de toda radicalidad. La mirada del ojo desde arriba en el aire es fresca, distante, casi indiferente a los destinos de las personas; como si fueran vistos desde una gran distancia, tanto temporales como espaciales. Bien versado como narrador, Šarotar combina hábilmente todos los aspectos de la narración, lo que resulta en un enfoque fresco, agradable y cuidadosamente trabajado, que reúne dos grandes cualidades literarias: falta de pretensión y autenticidad.

Desde Eduvim (Editorial Universitaria Villa María) nos enorgullece poner en manos de los lectores argentinos este libro: Narrar Ámsterdam. Una ciudad a través de sus libros. Es un orgullo porque creemos que es muy poco frecuente, en el mercado actual del libro en español, antologías tan bellamente pensadas para ofrecerle al lector tanta información y buena literatura. Es un orgullo, también, que este libro se edite y publique desde una editorial con financiamiento público, perteneciente a una Universidad del Estado Argentino. Narrar Ámsterdam. Una ciudad a través de sus libros es por tanto lo que el subtítulo informa: un recorrido por una de las ciudades más encantadoras de Europa a través de sus libros. Una antología en la que los lectores podrán oler, saborear, imaginar, soñar, palpitar sus calles, sus canales, su humedad, sus parques, sus habitantes. Una antología que supone una pequeña astilla en un inconmensurable bosque de todo aquello que se ha escrito para aprehender en un instante, en una carilla, en una mancha de tinta, todo lo que una ciudad necesita para ser narrada: desvelos, miedos, lágrimas, pasión.

¿Quién mató a Tsun? ¿Y por qué? Estas preguntas urgentes, en la mejor tradición del policial negro, hacen vibrar desde la primera hasta la última página de Chinardos. Pero a medida que avanzamos nos inquietan también otras preguntas: ¿cómo ponerle una camisa a un cadáver ya rígido? ¿Cómo castiga a los transgresores la mafia china en la Argentina? ¿Cómo se llevan los chinos con los gitanos? ¿Cómo suena un chino cuando dice en voz alta las palabras “Sos muy puta”? ¿Qué cosa es un otaku? ¿Y por qué los otaku usan seudónimo? ¿Cómo debe reaccionar un chino que se hace respetar, cuando alguien lo llama “sandalia de paja”? Y lo más importante de todo: ¿qué aspecto tiene Mar del Plata en abril? La novela de Fernando del Rio tiene esta rara y maravillosa cualidad: atrapa al lector por la curiosidad de saber qué pasó, pero también por la excitante certeza de obtener un acceso privilegiado a mundos ocultos. Desde los trucos secretos del oficio de funebrero hasta la vida sexual de los fanáticos del anime, Del Rio conoce los recovecos del mundo que habitan sus personajes y está dispuesto a compartir su saber. En definitiva, Chinardos es una novela sobre la identidad: el inmigrante que debe hacerse una identidad y un lugar propios en la lejana Argentina que lo recibe, el "otaku" que elige una identidad alternativa en su personaje preferido, la adolescente en busca de su identidad sexual. Preguntas aun más interesantes que las nada simples respuestas. Chinardos es la mejor introducción que conozco a ese subgénero que en pocos años se ganó un lugar de privilegio en el canon nacional: el policial marplatense. Gonzalo Garcés

Escrita en segunda persona plena, Hogar muestra la vida de Manuel, un joven chileno de 30 años recién cumplidos, que vive entre la soledad y la rutina. A su alrededor sus conocidos de infancia y amigos cercanos van poco a poco concretando sueños y proyecciones de vida, tienen hijos y forman familias. Él, en cambio, intenta reconstruir su historia para entender qué pasó, cuál fuel ese momento en que perdió el rumbo y su entorno dejó de ser un hogar. Cuál es ahora su Hogar? ¿Una pareja? ¿Su casa de infancia? ¿Sus padres? Para entenderlo deberá entonces enfrentarse a su pasado y el de su país, para avanzar y no sucumbir ante las amenazas de un entorno cuya cotdianidad es cada vez más materialista y vacía.

Desde siempre, la Patagonia goza del curioso prestigio de ser el territorio de las realizaciones. Irse “al Sur” equivale, aún hoy, para mucha gente, a mudarse a un lugar donde se concretan los sueños. Incluso si el sueño de uno es la abolición de la propiedad privada y para el vecino es estrictamente lo contrario. En La risa de las bandurrias, Ariel Magnus da cuenta de ese universo de regodeo onírico con la llegada a El Bolsón de Fernando, un arquitecto (¿o abogado?) porteño que intenta dejar atrás una decepción amorosa. La comarca se transforma para él en un reservorio de fantasías: posibles nazis, posibles hippies, posibles amores, posibles artistas, posibles invasiones. Un auténtico bolsón, magnificado por personajes entrañables, en una novela que sostiene su verosímil desde el delirio y la buena prosa.

Todos lo saben pero pocos lo admiten: las brujas existen. El protagonista de esta novela preferiría no admitirlo, pero ha tenido la mala suerte de caer víctima de un hechizo. El más cruel de los hechizos.Adolescente atolondrado y, a su manera, muy tierno, comete el error de maltratar a una chica en plena discoteca. Ella le advierte: “Soy la Bruja del Bosque, y cuando te cojas a alguien, ese mismo día te vas a caer muerto”. ¡El horror!, gritamos todos, ¿es posible tanta perversidad? Todo es posible en la adolescencia, territorio sombrío e impiadoso. Juguetón y menos canchero de lo que pretende, el narrador de esta novela no escatima enojo con el mundo, perplejidad ante su propia estupidez y ternura ante aquello que lo supera. Novela de las que suelen llamarse “de iniciación”, La naturaleza es la iglesia de Satanás –Premio Azabache de Novela 2014– es, por sobre todo, una historia bellísima y, desde luego, perturbadora.

"A Elisabeth le da pánico la idea de su hija subiendo las escaleras. Como si todo el tiempo hubiera algo que no está bien. Fuera con esto, esto que no está bien, esto que está fuera de lugar. Pero Coco sale de la cocina y con cada paso que da, todo se desencaja cada vez más, y como Elisabeth no puede decir ‘Andate’, y porque ‘Desaparecé, no existas’ no es una opción para una madre, usa palabras que le parecen feas.” En Sed, Esther Gerritsen sesga las realidades que percibimos en su narrativa, y nos lleva a descubrir las torsiones de una verdad que nos elude constantemente. A través de un excelente juego de recursos literarios sobre el diálogo y el narrador, Gerritsen devela cómo se construyen en el mundo occidental la maternidad, la sexualidad, la belleza y las patologías mentales. Una imagen de mujer fundada en lo que no se dice, ni se debe decir."

Valent Kosmina es un jubilado que vive una vida tranquila, aunque insatisfactoria, junto a su mejor, adicta a las telenovelas y a los somníferos. Para escapar de la claustrofobia que esta le provoca, cada noche se disfraza de hombre adinerado y visita un barrio de lujo, fingiendo ser parte de aquel mundo que admira. Cuando aparece en las noticias la historia de un crimen perpretrado en dicho barrio, Kosmina teme convertirse en sospechoso. Su paranoia y ansiedad aumentan al percibir la presencia de una misteriosa chica de cabello negro que parece seguirlo a todas partes, al recibir una secreta carta anónima perfumada y al encontrarse con un personaje que, en teoría, no debía existir. Con destellos propios del género fantástico y con algún toque de novela de terror, Súcubo se desliza en ese oscuro pasaje de pesadilla que hay entre el mundo urbano elegante y la lógica de los sueños y del inconsciente que, como bien sabemos, produce adorables monstruos.

Desde la Editorial Universitaria Villa María (EDUVIM) creemos que la co-edición de un libro con un país hermano es una manera de traspasar las fronteras geográficas, sortear los límites idiomáticos, adentrarse en las diferencias culturales para ampliarnos, convertirnos en seres más complejos, con una lectura diversa de la realidad que nos rodea, y de otras realidades que se nos aparecen bajo las formas inusitadas de la palabra. Narrar San Pablo. Una ciudad a través de sus libros es un boleto destinado a varios lugares y a uno solo al mismo tiempo: una metrópoli en todo su esplendor abrigando la bohemia de sus artistas, las carnaduras de sus personajes de papel, los sueños proletarios de sus noches, sus muertes clandestinas, las lágrimas de sus mujeres en el ocaso de una vida, la mirada penetrante de un niño comprendiendo una verdad revelada, el juicio político de un pueblo que, en un silencio más potente que cualquier palabra, condena a sus dictadores. Espacios variados que pintan las escenas con diferentes trazos y en gamas únicas. Dieciséis producciones, dieciséis San Pablos, dieciséis mundos exquisitamente creados para que sus lectores los habiten y los re-creen.

Trece cuentos sobre un mundo en el que interactúan un físico y una filósofa destinados a descifrar el universo, un pintor realista de la Rusia comunista, un joven petersburgues que vio un ángel cuyo milagro terminaría definitivamente con la era soviética, una psicopatóloga alemana que desea morir en Moscú, un novelista sudamericano que persigue ideologías por Europa y América para luego ser expulsado de cada lugar al que llega, otro escritor que tras la disolución de Checoslovaquia lamenta ir olvidando la dulce Bratislava en la que vivió de niño, un bibliotecólogo que busca hacer el mejor registro de la ubicación de los mapas en la cartoteca, un intelectual francés y otro boliviano q mantienen durante décadas discusiones en torno los pergaminos del Gran Cuaderno Occidental, dos estaunidenses capaces de asesinar por proteger sus autos de los años 50, un trapecista búlgaro que recorre el mundo perdiendo el rumbo. Estas son historias de padres que heredan incertidumbres a sus hijos, a la vez que los hacen sentir abandonados. Son las generaciones que produce el siglo XX en Occidente. Todos girarán en torno un pensamiento, a un peligro o una oportunidad: en el sótano de casa de Moscú existe una máquina que, de ser puesta en funcionamiento, podría destruir el universo tal como lo conocemos.

Alguna vez la crítica ha postulado series o modos de leer la literatura argen tina a través de determinados ejes como, por ejemplo, la última dictadura o la guerra de Malvinas; dentro de la hipotética serie de “las novelas del 2001”, El grito, primera novela de Florencia Abbate, fue la primera en aparecer y acaso ocupe un lugar central. No solo por las alusiones temporales a una Buenos Aires en llamas a causa de la atroz crisis social de ese año, sino por la fuerza de su escritura, por la notable forma en que cada uno de los cuatro narradores que van construyendo la novela muestran hasta qué punto el estallido de aquello que llamamos lo real lleva en sí también la ruptura íntima y trágica de nuestra subjetividad. “El grito propone nada menos que la salvación, no por sugerir la compra de alguna de las ofertas del mercado del cielo o la causa, o porque oriente al ideal filantrópico en comandita, sino por la llegada de un otro con el que mirarse a los ojos sin la promesa de una fundación y con la certeza de que en el cielo de El grito (el cuadro), tras su rojo de sangre –el modernismo ha muerto, ¿cómo podría haber cursilería?–, yace la eterna metáfora del amanecer después de una tormenta.” María Moreno, Página 12.