Briciole

C’è una ragazza ammazzata che galleggia nello stagno di Santa Gilla. C’è un ispettore che fa di tutto per essere odiato da chiunque. C’è un alano gigante che gli caga sullo zerbino di casa come augurio quotidiano. C’è Cagliari, che è una città che non ha ancora deciso come vuole realizzare il suo sogno di diventare la capitale del mediterraneo. E c’è un vecchio proverbio, che recita che la farina del diavolo va in crusca.

Sixta pixta rixa xista è un’antica formula per scacciare le streghe. Streghe reali, antiche, nostrane. Ambientato nel Friuli del 1647 e ispirato a fatti realmente accaduti, il romanzo racconta di Luzie, che come sua nonna, comunica con la natura. Del pericoloso incontro con un inquisitore e di un amore; autentico, feroce, poetico e impossibile. Un amore fatto di piccoli gesti, sguardi cenni e un solo, unico bacio.

C’è un circolo del biliardo a Cagliari che è un microcosmo tutto da studiare. C’è un uomo musone e vendicativo, un cacciaballe professionista e una memorabile sfida a biliardo inglese che degenererà in un massacro. E c’è una notte, in cui tutti i nodi vengono al pettine, i segreti si sgretolano e un uomo chiamato Culodilegno ritornerà ad indossare il suo vero nome come un sudario. E tutto per colpa del numero 147.

E’ iniziato tutto con una piccola bugia, una fesseria su un esame non superato. Ora rischiano la vita perché hanno infilato il naso in qualcosa che non capiscono. Sandro e Vince, in una Cagliari che non riconoscono più, si trovano ricercati, braccati, inseguiti. Ma soprattutto soli. E’iniziato tutto con una bugia. E nessuno di loro sa come andrà a finire. Di certo, dei due vecchi amici, non resterà altro che un ricordo puro come il cuore di un bambino.

Daniele lo chiamano tutti Pincaro. E Pincaro non ha tutti i venerdì. Cresciuto male, in un quartiere peggio, grosso e forte quanto fragile e indifeso, in un sonnacchioso pomeriggio cagliaritano, Pincaro vivrà la più crudele rapina mai accaduta in città. Da solo, senza capire nulla, facendo tutto quello che gli dicono di fare. Perché Pincaro è così. Tracciato sull’asfalto della vita altrui, percorso con un sasso lanciato da chi lo usa, abbandonato alle intemperie finché non scolora fino a scomparire.