El fantasma de la ópera

By Gaston Leroux

Mezcla de romanticismo y novela gótica, esta intensa historia de desamor, música y deformidades ha dado origen a multitud de adaptaciones, donde vemos con predominancia una lucha por el amor, en la cual el misterio y la intriga acompañan al lector. En esta novela, Erik, un genio con su rostro desfigurado, quien vive en los pasadizos subterráneos de la Ópera de París, trata de ganarse el amor de la cantante Christine Daae. La intriga sobre El fantasma continúa hasta el día de hoy, pues el autor de este clásico, Gaston Leroux, sostuvo hasta su muerte que los hechos que relataba en su novela eran completamente verídicos.

• Language: Español
• Publisher: Grupo Sin Fronteras SAS
• Release date: Jun 9, 2022
• ISBN: 9786287642812

Gaston Leroux

Gaston Leroux was born in Paris in 1868. He grew up on the Normandy coast, where he developed a passion for fishing and sailing. Upon reaching adulthood, he qualified as a lawyer, but, upon his father's death, his received a large inheritance, and left the law to become a writer. He first found fame as an investigative reporter on L'Echo de Paris, and travelled the world in a variety of disguises, reporting on a wide range of topics from volcanic eruptions to palace revolutions. In 1907, he changed career once again, and started work as a novelist, finding critical and commercial success with works such as The Mystery of the Yellow Room (1907) and The Phantom of the Opera (1911). Leroux continued to be a prolific writer until his death in 1927 - the result of complications following an operation.

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CAPÍTULO I

¿ES EL FANTASMA?

Era la tarde en la que los señores Debienne y Poligny, los directores de la Ópera, estaban ofreciendo una última gala como espectáculo para celebrar su retiro. De repente, el camerino de La Sorelli, una de las bailarinas principales, fue invadido por media docena de mujeres jóvenes del ballet, quienes habían subido desde el escenario después de haber «danzado» el Polyeucte. Entraron causando una gran confusión, algunas riéndose de una manera forzada y antinatural, otras chillando de terror. Sorelli, quien deseaba estar sola por un momento para «repasar» el discurso que les dedicaría a los directores que se iban a retirar, miró con molestia a la multitud desenfrenada y tumultuosa. Fue la pequeña Jammes (la chica con la nariz respingada, ojos imposibles de olvidar, mejillas sonrosadas y los hombros y el cuello tan blancos como un lirio) quien ofreció una explicación con la voz temblorosa:

—¡Es el fantasma! —Y cerró la puerta con llave.

El camerino de Sorelli estaba dispuesto con una elegancia oficial y común. Un espejo de cuerpo completo, un sofá, un tocador y uno o dos armarios proveían los muebles necesarios. De las paredes colgaban unos pocos grabados, reliquias de su madre, quien había conocido la gloria de la antigua Ópera en la Rue le Peletier; retratos de Vestris, Gardel, Dupont, Bigottini. Pero la habitación les parecía un palacio a las mocosas de la compañía de ballet, que normalmente estaban en camerinos comunes en donde pasaban su tiempo cantando, discutiendo, dándoles golpes a los tocadores y divanes y comprándose unas a otras vasos de casis, cerveza o incluso ron, hasta que sonaba la campana del avisador.

Sorelli era muy supersticiosa. Se estremeció cuando escuchó a la pequeña Jammes hablar del fantasma, le dijo que era una «pequeña necia» y entonces, como ella era la primera que creía en fantasmas de una manera general, y en el fantasma de la Ópera en particular, le pidió inmediatamente los detalles:

—¿Lo has visto?

—¡Tan claro como te veo a ti ahora! —dijo la pequeña Jammes, cuyas piernas le fallaron y se dejó caer con un gemido en una silla.

Luego, la pequeña Giry (la chica con los ojos negros como endrinos, pelo blanco como la tinta, complexión morena y una piel pobre que se estiraba sobre unos pequeños huesos pobres) añadió:

—Si ese es el fantasma, ¡entonces es muy feo!

—¡Oh, sí! —exclamó el coro de las chicas del ballet.

Y todas empezaron a hablar juntas. El fantasma se les había aparecido con la forma de un caballero de prendas elegantes, quien se había parado de repente frente a ellas en el pasaje, sin que supieran de dónde había salido. Parecía haber atravesado la pared.

—¡Bah! —dijo una de ellas, quien más o menos había mantenido la cordura—. ¡Ves fantasmas en todas partes!

Y era verdad. Durante varios meses, no se había discutido nada en la Ópera que no fuera el asunto de este fantasma en ropa elegante que merodeaba por el edificio, de arriba hacia abajo, como una sombra, que no hablaba con nadie, a quien nadie se atrevía a hablarle y quien se desvanecía tan pronto como era visto, nadie sabía cómo desaparecía ni a dónde iba. Como era propio de un fantasma real, él no hacía ruido cuando caminaba. Las personas empezaron riéndose y burlándose de este espectro vestido como un hombre elegante o como un director de funeraria; pero la leyenda del fantasma pronto alcanzó unas proporciones enormes entre las compañías de ballet. Todas las chicas pretendían haberse encontrado con este ser sobrenatural con más o menos frecuencia. Y aquellas que se reían más alto no eran las que estaban más cómodas. Cuando él no se mostraba a sí mismo, revelaba su presencia o su pasar con accidentes, cómicos o serios, por los que la superstición general siempre lo culpaba. ¿Alguien había tenido una caída? ¿Alguien había sufrido una broma práctica a manos de una de las otras chicas o perdido una borla para empolvarse? La culpa era, inmediatamente, del fantasma, del fantasma de la Ópera.

Después de todo, ¿quién lo había visto? Uno se encuentra con muchos hombres en traje, que no son fantasmas, en la Ópera. Pero su traje tenía una peculiaridad propia. Cubría un esqueleto. Al menos, eso era lo que decían las chicas de ballet. Y, por supuesto, que tenía la cabeza de la muerte.

¿Era todo eso en serio? La verdad es que la idea del esqueleto surgió de una descripción del fantasma dada por Joseph Buquet, el jefe de los tramoyistas, quien había visto realmente al fantasma. Se había encontrado de frente con el fantasma en la pequeña escalera, junto a las luces bajas, que lleva hacia «los sótanos». Lo había visto por un segundo (porque el fantasma huyó) y contaba, a cualquiera que le interesara escucharlo, que:

—Es extraordinariamente delgado y su abrigo cuelga en hombros esqueléticos. Sus ojos son tan profundos que apenas se pueden ver las pupilas fijas. Solo ves dos grandes agujeros negros, como en el cráneo de un hombre muerto. Su piel, que se estira sobre sus huesos como la de un tambor, no es blanca, sino de un amarillo desagradable. Su nariz es tan pequeña que no vale la pena hablar de ella, ni siquiera se ve si está de perfil; y la ausencia de esa nariz es algo horrible de ver. Todo el pelo que tiene son unos tres o cuatro mechones oscuros que caen sobre su frente y por detrás de sus orejas.

El jefe de los tramoyistas era un hombre serio, sobrio y firme, muy poco dado a imaginarse cosas. Sus palabras fueron recibidas con interés y sorpresa; y pronto hubo otras personas que decían que ellas también se habían encontrado con un hombre de traje con la cabeza de la muerte sobre sus hombros. Hombres sensatos que escucharon la historia empezaron a decir que Joseph Buquet había sido la víctima de alguna broma de sus asistentes. Y entonces, uno tras otro, llegaron una serie de incidentes tan curiosos e inexplicables que incluso las personas más astutas empezaron a sentirse incómodas.

Por ejemplo, ¡un bombero es un tipo valiente! No le teme a nada, ¡mucho menos al fuego! Bien, el bombero en cuestión, quien había ido a hacer una ronda de inspecciones en los sótanos y quien, parece, se aventuró más lejos de lo normal, de repente reapareció en el escenario, pálido, asustado, temblando, con los ojos a punto de salírsele de las cuencas, y prácticamente se desmayó sobre los brazos de la orgullosa madre de la pequeña Jammes. Y, ¿por qué? Porque había visto algo que se aproximada a él, al mismo nivel de su cabeza, pero sin un cuerpo que lo sostuviera, ¡era una cabeza de fuego! Y, como ya lo he dicho, un bombero no le teme al fuego.

El nombre de este bombero era Pampin.

La compañía de ballet fue presa de la consternación. A primera vista, esta cabeza flameante no se correspondía de ninguna manera con la descripción que Joseph Buquet había dado del fantasma. Pero las jovencitas pronto se convencieron de que el fantasma tenía varias cabezas, que podía cambiar como le placiera. Y, por supuesto, se imaginaron inmediatamente que estaban en el peligro más inminente. Cuando el bombero no dudó en desmayarse, las líderes y las chicas de las primeras y últimas líneas por igual tuvieron muchas excusas para justificar el miedo que las hacía acelerar el paso cuando atravesaban alguna esquina oscura o algún corredor mal iluminado.

Sorelli misma, al día siguiente de la aventura del bombero, puso una herradura de caballo en la mesa frente al cubículo del portero. Y todos los que entraban a la Ópera, a menos que fueran espectadores, tenían que tocarla si querían avanzar hacia el primer tramo de las escaleras. Esto de la herradura de caballo no me lo he inventado yo, no mucho más de lo que he inventado cualquier otra parte de esta historia, y todavía puede encontrarse en la mesa del pasaje fuera del cubículo del portero, siempre que se entre a la Ópera por lo que se conoce como el patio de la administración.

Volvamos a la tarde en cuestión.

—¡Es el fantasma! —había exclamado la pequeña Jammes.

Un silencio agónico reinaba ahora en el camerino. No se escuchaba nada excepto por las pesadas respiraciones de las chicas. Al final, Jammes, arrojándose a la esquina más alejada de la pared, con la marca del verdadero terror en su rostro, susurró:

—¡Escuchen!

Todas parecieron escuchar un murmullo por fuera de la puerta. No hubo sonido de pisadas. Era como una seda ligera deslizándose por encima de un panel. Y luego paró.

Sorelli intentó demostrar más valor que las otras. Se acercó a la puerta y, con la voz temblorosa, preguntó:

—¿Quién está allí?

Pero nadie respondió. Entonces, sintiendo todos los ojos sobre ella, observando su último movimiento, hizo un esfuerzo más por mostrar coraje y dijo muy alto:

—¿Hay alguien detrás de la puerta?

—¡Oh, sí, sí! ¡Por supuesto que lo hay! —exclamó la amargada de Meg Giry, frenando heroicamente a Sorelli con un agarre a su falda de gasa—. Hagas lo que hagas, ¡no abras esa puerta! Oh, Señor, ¡no abras la puerta!

Pero Sorelli, armada con una daga que nunca dejaba su lado, giró la llave y abrió la puerta, mientras las chicas de ballet se replegaban en el interior del camerino y Meg Giry suspiraba.

—¡Madre! ¡Madre!

Sorelli examinó el pasaje con valentía. Estaba vacío; una lámpara de gas, en su prisión de cristal, le confería una iluminación roja y sospechosa a la oscuridad que la rodeaba sin ser capaz de disolverla por completo. Y la bailarina cerró la puerta de nuevo, con fuerza, y suspiró profundamente.

—No —dijo—. No hay nadie allí.

—Aun así, ¡lo vimos! —declaró Jammes, volviendo con pasos tímidos a su lugar junto a Sorelli—. Debe estar merodeando por algún lugar. No volveré para vestirme. Es mejor que vayamos todas juntas al vestíbulo, de inmediato, para el «discurso» y luego subamos juntas otra vez.

La niña tocó con reverencia el pequeño anillo de coral que usaba como un amuleto en contra de la mala suerte, mientras Sorelli, con disimulo, con la punta de uno de sus dedos, dibujó la cruz de San Andrés sobre el anillo de madera que adornaba su dedo anular de la mano izquierda. Entonces les dijo a las pequeñas bailarinas:

—Vamos, niñas, ¡recompónganse! Me atrevería a decir que nadie ha visto nunca al fantasma.

—Sí, sí, sí lo vimos… ¡lo vimos justo ahora! —exclamaron las chicas—. Llevaba la cabeza de la muerte y su traje, ¡justo como cuando se le apareció a Joseph Buquet!

—¡Y Gabriel lo vio también! —dijo Jammes—. ¡Fue ayer! Ayer por la tarde, en plena luz del día…

—Gabriel, ¿el director del coro?

—Sí, claro, ¿no lo sabías?

—¿Y estaba usando su traje a plena luz del día?

—¿Quién? ¿Gabriel?

—Claro que no, ¡el fantasma!

—¡Ciertamente! Gabriel mismo me lo dijo. Así fue como lo reconoció. Gabriel estaba en la oficina del director. De repente se abrió la puerta y entró el persa. Ya saben que el persa atrae al mal…

—¡Oh, sí! —respondieron las pequeñas bailarinas a coro, alejando la mala suerte apuntando sus dedos índices y meñiques al persa ausente y manteniendo los otros dos dedos doblados sobre la palma, sostenidos por el pulgar.

—Y saben lo supersticioso que es Gabriel —continuó Jammes—. Sin embargo, siempre es educado. Cuando se reúne con el persa, solamente mete una mano en el bolsillo y toca sus llaves. Bien, justo cuando el persa apareció en el umbral, Gabriel dio un salto desde su silla hasta la cerradura de un armario, ¡todo para tocar hierro! Al hacerlo, desgarró todo el faldón de su abrigo en un clavo. Cuando se apresuró a salir de la habitación, se golpeó la frente con una clavija para sombreros y se le formó un chichón enorme; entonces, retrocediendo repentinamente, se hirió el brazo con el biombo, cerca de piano; intentó recostarse sobre el piano, pero la tapa le cayó sobre las manos y le aplastó los dedos; salió corriendo de su oficina como un hombre demente, se resbaló en la escalera y se precipitó sobre la espalda durante todo ese primer tramo.

»Yo solo estaba pasando con mi madre. Lo ayudamos a levantar. Estaba cubierto de moretones y tenía toda la cara ensangrentada. Estábamos muy asustadas, pero, al tiempo, él empezó a agradecerle a la Providencia porque sentía que había salido bien librado. Entonces nos contó qué era lo que lo había aterrorizado. Había visto al fantasma detrás del persa, ¡al fantasma con la cabeza de la muerte! Justo como lo había descrito Joseph Buquet.

Jammes contó la historia tan rápido que parecía que el fantasma la estuviera persiguiendo y, cuando terminó, tenía la respiración agitada. A eso lo siguió un silencio. Sorelli, mientras tanto, se pulía las uñas con gran emoción. Finalmente, el silencio lo rompió Giry, quien dijo:

—Más le valdría a Joseph Buquet no hablar de más.

—¿Por qué debería hacerlo? —preguntó alguien.

—Esa es la opinión de mi madre —respondió Meg, bajando la voz y mirando alrededor, como si temiera que otros oídos diferentes a los presentes pudieran escuchar.

—¿Y por qué es esa la opinión de tu madre?

—¡Shh! Mi madre dice que al fantasma no le gusta que hablen de él.

—¿Y por qué dice eso tu madre?

—Porque… porque… nada…

Esta reticencia exacerbó la curiosidad de las jovencitas, que se agolparon alrededor de la pequeña Giry, rogándole que se explicara. Estaban allí, lado a lado, inclinándose simultáneamente en un movimiento de súplica y miedo, comunicándose su terror unas a otras, sintiendo un gran placer al sentir que se les congelaba la sangre de las venas.

—¡Juré no contarlo! —jadeó Meg.

Pero ellas no la dejaron en paz y prometieron guardar el secreto, hasta que Meg, ansiando contar todo lo que sabía, con los ojos fijos en la puerta, empezó:

—Bien, es por el palco privado.

—¿Qué palco privado?

—¡El palco del fantasma!

—¿El fantasma tiene un palco? Oh, ¡cuéntanos, cuéntanos! —¡Baja la voz! —dijo Meg—. Es el palco número cinco, ¿sabes? El palco del primer nivel, junto al proscenio, a la izquierda.

—¡Oh, patrañas!

—Les digo que sí. Mi madre es la encargada. Pero ¿me juran que no dirán ni una palabra?

—Por supuesto, por supuesto.

—Bien, ese es el palco del fantasma. Nadie lo ha reservado desde hace más de un mes, excepto el fantasma, y se ha dado la orden en la taquilla de que ese palco nunca debe venderse.

—¿Y el fantasma realmente va allí?

—Sí.

—¿Entonces sí va alguien?

—Bueno, ¡no! El fantasma va, pero no hay nadie allí.

Las pequeñas bailarinas intercambiaron miradas. Si el fantasma iba al palco, debía ser visto, pues llevaba un traje y la cabeza de la muerte. Esto fue lo que intentaron hacerle entender a Meg, pero ella respondió:

—¡Es justo eso! El fantasma no es visto. ¡Y no tiene ningún traje ni una cabeza! ¡Toda esa palabrería acerca de la cabeza de la muerte y la cabeza en llamas es una tontería! No hay nada allí. Solo lo escuchas cuando está en el palco. Mi madre nunca lo ha visto, pero sí lo ha escuchado. Mi madre lo sabe porque le da el programa.

Sorelli la interrumpió.

—Giry, niña, ¡no te burles de nosotras!

Luego la pequeña Giry empezó a llorar.

—Debí haberme mordido la lengua, ¡si mi madre se enterara! Pero yo tenía razón, Joseph Buquet no debería andar hablando de cosas que no le conciernen, eso le traerá mala suerte… Mi madre estaba diciendo eso anoche.

Se escuchó entonces el sonido de unos pasos afanados y pesados en el pasaje y una voz ahogada exclamó:

—¡Cecile! ¡Cecile! ¿Estás allí?

—Es la voz de mi madre —dijo Jammes—. ¿Qué sucede?

Ella abrió la puerta. Una dama respetable, vestida como un granadero de Pomerania, irrumpió en el camerino y se desplomó con un quejido en una silla que estaba libre. Sus ojos giraban, enloquecidos, en su rostro tan rojo como una pared de ladrillo.

—¡Qué espanto! —dijo ella—. ¡Qué espanto!

—¿Qué? ¿Qué?

—¡Joseph Buquet!

—¿Qué pasa con él?

—¡Joseph Buquet está muerto!

La habitación se llenó de exclamaciones, de gritos de sorpresa, de solicitudes temerosas por una explicación.

—Sí, ¡lo encontraron colgado en el tercer sótano!

—¡Es el fantasma! —dijo la pequeña Giry, a pesar de sí misma; pero inmediatamente se corrigió, con las manos presionadas contra su boca—: ¡No, no! ¡Yo no lo dije! ¡Yo no lo dije!

A su alrededor, todas sus compañeras, presas del pánico, repetían en voz baja:

—Sí… ¡debió haber sido el fantasma!

Sorelli lucía muy pálida.

—Nunca seré capaz de leer el discurso —dijo ella.

La madre de Jammes dio su opinión mientras vaciaba un vaso de licor que, casualmente, estaba sobre la mesa; el fantasma debía tener algo que ver con eso.

La verdad es que nunca nadie supo cómo llegó Joseph Buquet a su muerte. El veredicto de la investigación fue «suicidio natural». En los registros de la dirección, el señor Moncharmin, uno de los directores que sucedió a los señores Debienne y Poligny, describe el incidente de la siguiente manera:

«Un doloroso accidente arruinó la pequeña fiesta que dieron los señores Debienne y Poligny para celebrar su retiro. Yo estaba en la oficina del director cuando Mercier, el director encargado, irrumpió repentinamente. Parecía medio ido y me dijo que el cuerpo de un tramoyista había sido encontrado colgando del tercer sótano bajo el escenario, en medio de una granja y una escena de El rey de Lahore. Yo grité:

—¡Vamos a bajarlo de allí!

Para cuando bajé corriendo por las escaleras, ¡el hombre ya no estaba colgando de la cuerda!».

Así que este es un evento que el señor Moncharmin encuentra natural. Un hombre cuelga de un extremo de una cuerda; ellos van a bajarlo de allí; la cuerda ha desaparecido. Oh, ¡el señor Moncharmin encontró una explicación muy simple! Escúchenlo:

«Fue justo después del ballet; y las líderes y las bailarinas no perdieron el tiempo tomando precauciones en contra del mal».

¡Allí están! ¡Imagínense a la compañía de ballet bajando por la escalera y dividiendo la cuerda suicida entre ellas en menos tiempo de lo que toma escribir! Cuando, por otra parte, pienso en el punto exacto en donde se descubrió el cuerpo (¡el tercer sótano bajo el escenario!), imagino que alguien debió estar interesado en ver que esa cuerda desapareciera después de que hubiera cumplido con su propósito; y el tiempo pronto dirá si me equivoco.

Las horribles noticias se esparcieron pronto por toda la Ópera, en donde Joseph Buquet era muy popular. Se vaciaron los camerinos y las bailarinas de ballet, rodeando a Sorelli como ovejas tímidas alrededor de su pastora, se dirigieron al vestíbulo a través de pasajes y escaleras mal iluminadas, avanzando tan rápido como se los permitían sus pequeñas y sonrosadas piernas.

CAPÍTULO II

LA NUEVA MARGARITA

En el primer rellano, Sorelli se topó con el conde de Chagny, que venía subiendo las escaleras. El conde, que generalmente era un hombre calmado, se veía bastante afectado.

—Justamente iba a buscarla —dijo, quitándose el sombrero—. Oh, Sorelli, ¡qué velada! Y Christine Daae: ¡vaya triunfo!

—¡Imposible! —dijo Meg Giry—. Pero ¡si hace seis meses ella cantaba como un loro! Sin embargo, mi querido conde, por favor déjenos pasar —continuó la chiquilla con una reverencia pícara—. Vamos de camino a preguntar acerca de un pobre hombre al que encontraron colgando del cuello.

Justo entonces el director pasó apurado y se detuvo cuando escuchó esa afirmación.

—¿Qué? —exclamó con dureza—. ¿Ya escucharon sobre lo que sucedió, señoritas? Bien, olvídense de eso por esta noche, por favor. Y, por encima de todo, no dejen que los señores Debienne y Poligny se enteren; esto los afectaría demasiado en su último día.

Todos fueron hacia el vestíbulo del ballet, que ya estaba lleno de gente. El conde de Chagny tenía razón; ningún espectáculo de gala se podría comparar con este. Todos los grandes compositores contemporáneos habían presentado sus propias obras por turnos. Faure y Krauss habían cantado; y, en esa velada, Christine Daae había revelado su verdadero ser, por primera vez, ante una audiencia sorprendida y entusiasta.

Gounod había dirigido la Marcha fúnebre por una marioneta; Reyer, su hermosa obertura de Sigurd; Saint Saens, la Danza macabra y Ensueño oriental; Massenet, una marcha húngara inédita; Guiraud, su Carnaval; Delibes, el vals lento de Sylvia y los pizzicati de Copelia. La señorita Krauss había cantado el bolero en Vísperas sicilianas; y la señorita Denise Bloch la canción del brindis de Lucrezia Borgia.

Pero el triunfo real se reservó para Christine Daae, quien había empezado cantando unos pocos pasajes de Romeo y Julieta. Era la primera vez que esta joven artista cantaba en esta obra de Gounod, que no había sido transferida a la Ópera y que fue revivida en la Ópera cómica después de que se produjo en el antiguo Teatro Lírico gracias al señor Carvalho. Aquellos que la escucharon dijeron que su voz, en aquellas estrofas, era seráfica; pero estas no fueron nada comparadas con las notas sobrehumanas que alcanzó en la escena de la prisión y en el trío final de Fausto, que ella cantó reemplazando a La Carlotta, quien estaba enferma. Nadie había escuchado o visto algo como aquello.

Daae reveló a una nueva Margarita esa noche, una Margarita de esplendor, una radiancia que nadie sospechaba hasta ese momento. Todo el teatro enloqueció, poniéndose de pie, gritando, vitoreando, aplaudiendo, mientras Christine sollozaba y se desmayaba en los brazos de sus compañeras cantantes, quienes tuvieron que llevarla hasta el camerino. Unos pocos asistentes, no obstante, protestaron. ¿Por qué les habían ocultado un tesoro así durante tanto tiempo? Hasta entonces, Christine Daae había representado a una buena Siebel para la Margarita demasiado espléndida de Carlotta. Y se necesitó de la ausencia incomprensible e inexcusable de Carlotta, durante esa noche de gala, para que la pequeña Daae, con solo un momento para prepararse, ¡mostrara todo lo que podía hacer en un papel del programa reservado para la diva española!

Bien, lo que los asistentes querían saber era: ¿por qué los señores Debienne y Poligny habían acudido a Daae cuando Carlotta se enfermó? ¿Acaso conocían de su talento oculto? Y, si lo sabían, ¿por qué lo habían mantenido escondido? ¿Y por qué ella lo había ocultado? Por extraño que pareciera, no se conocía que ella tuviera un profesor de canto en ese momento. Usualmente ella decía que pretendía practicar sola para el futuro. Todo esto era un misterio.

El conde de Chagny, de pie en su palco, escuchó todo este frenesí e hizo su parte aplaudiendo muy fuerte. Philippe Georges Marie, conde de Chagny, tenía solo cuarenta y un años. Era un gran aristócrata y un hombre guapo, era más alto que la media y tenía unos rasgos atractivos, a pesar de su duro ceño y sus ojos más bien fríos. Se comportaba con unos modales exquisitos ante las mujeres y era un poco arrogante con los hombres, quienes no siempre lo perdonaban por sus éxitos en la sociedad. Él tenía un corazón excelente y una conciencia irreprochable. Cuando murió el viejo conde Philibert, él se convirtió en la cabeza de una de las familias más antiguas y distinguidas de Francia, cuyo emblema podía rastrearse hasta el siglo catorce.

Los Chagny poseían muchísimas propiedades; y, cuando el viejo conde, que era viudo, murió, no fue una tarea fácil para Philippe el aceptar la administración de unas propiedades tan vastas. Sus dos hermanas y su hermano, Raoul, no querían escuchar sobre divisiones, así que renunciaron a lo que les correspondía, quedando completamente en las manos de Philippe, como si el derecho de la primogenitura nunca hubiera dejado de existir. Cuando las dos hermanas se casaron, en el mismo día, recibieron una porción de su hermano, no como algo que les perteneciera por derecho, sino como una dote por la cual ellas le agradecieron.

La condesa de Chagny, de soltera Moerogis de La Mertyniere, había muerto dando luz a Raoul, quien nació veinte años después de su hermano mayor. En el momento de la muerte del viejo conde, Raoul tenía doce años. Philippe se ocupó a sí mismo, de manera activa, con la educación del más joven. En su trabajo, lo asistieron admirablemente sus hermanas y después una tía anciana, la viuda de un oficial naval, que vivía en Brest y le transmitió al joven Raoul su gusto por el mar. El joven se alistó en el barco de entrenamiento Borda, terminó su curso