Hemmelige Passjoner Av Grevinne Razaszky

By Dianna Diverno

''The Secret Passions of Countess Razaszky'' is novel that was created as fiction and a comic idea. Dianna created the character of the intriguing and solitary countess ''Drasella Razaszky'', who, surrounded by the monotony of her own life, fins solace in comic plots and the embrace of the future prime minister of Hungary, Janos Falkon. Throughout the novel, it is clearly described how the secrets of women's souls are far ahead of everything else and that all women are somehow witches when they use their husband's swindles to their advantage ... A novel that leaves you breathless with its comedy...

• Language: Norwegian
• Publisher: Dianna Diverno
• Release date: Feb 28, 2023
• ISBN: 9798215944516

Book preview

KAPITTEL ETT-SKRIVELSENE RESERVERTE

Paris var en by som Drasella hatet i juleferien. Hun sa sjelden at hun aldri likte julestemningen og stemningen der alt skinte av forskjellige dekorasjoner, baller og kjeder, lange lamper i forskjellige nyanser og pyntet juletrær. Hun likte ikke heller  de uttømmende lange middagene som svigermoren Piroska Razaszky tilberedte for henne i huset sitt i Moskva: borsch, stekt svinekjøtt, forskjellige salater, og blant dem det uunngåelige var potetsalaten med for mye rømme, mye og masse erter og alt det der i nærværet av en stor fetter og familien Razaszky.

Drasella likte ikke Paris, hvor hun bodde i ti år, og hun prøvde aldri, aldri, å bli vant til den byen i en viss forstand eller tid for at bli forelsket i den og tro at Paris var verdens sentrum. Nå så hun trist på hagen som omringet huset hennes på Mozart Avenue, ikke langt fra Bolo de Bologna, og ønsket at i stedet for snø skulle det være grønne områder og våren her, og at hun ikke følte seg så dum, lamslått og lei av julen. Hver gang i de siste ti årene, når jula kom, følte hun det. Hun kunne ikke la være å lure på hvorfor det var sånn hvert år.

Det var et udiskutabelt faktum at i løpet av livet, et århundre og en hel evolusjon, må noen ting endres. Eller er muligheten basert på endring bare en bløff? Kanskje har det aldri skjedd en endring? Ikke noe viktig ... Ingenting som ville være varig, kraftig, dyrebar ... Alt som påvirket endringene i løpet av hennes liv, kunne aldri fjerne henne fra kokongen der hun bodde. Derav hennes verdige sett i juleferien, derav følelsen av at hun ikke hører hjemme i familien hun bodde i og det faktum at hun er en del av et viktig fylke.

I år og tiår gjorde Razaszky-familien alt for å holde navnet sitt i best mulig lys, innhyllet i et slør av verdig prakt som ingen og ingenting, for enhver pris, turte å fornærme. Følelsen av perfeksjon berørte målet med stiv besluttsomhet, Drasella ble nærmere, klarere, som om det var den eneste veien han måtte gå. Hun visste at verden han hadde vandret inn på ingen måte på noen måte kunne betraktes som upålitelig fra vinkelen uforberedt, svakhet eller dumhet. Selvtillit - var en annen ting Razaszky krevde.

Grevinnen Drasella Razaszky stirret urørlig i noen minutter og vendte seg mot nykommeren etter å ha hørt døra åpne og lukke. Hun var en hushjelp, Maria Hupfer, en jente fra Sør-Tyskland, som trofast tjente familien Razaszky i den franske hovedstaden i flere år. Drasella sukket da han så henne. Hun kjente overfladisk en jente som aldri hadde vært snakkesalig og som var en av disse menneskene som bare levde for å tjene herrene sine. En slik sammenligning var motbydelig for Drasella, så det er mennesker som spiser for levende, i motsetning til de som lever bare for å spise ... Nei, det vil bli sagt.

- Svigermoren din inviterer deg til Moskva i disse dager - sa jenta med sin tunge aksent. Franskmennene var veldig dårlige for henne, men siden det fremdeles var det eneste fremmedspråket jenta kjente, kunne Drasella bare kommunisere med henne på den måten. Drasella prøvde å lære ungarsk. Dette forsøket på læring var mislykket. Det ungarske språket var enda svakere for jenta, og bortsett fra noen flere ord på russisk, kunne Maria Hupfer tenke på det.

- Jeg vet. Dimitri fortalte meg. Hans overdådige besøk hos moren er fascinerende. - sa Drasella rolig, selv om tanken på ekstremt hard sladder av fete russiske kvinner irriterte henne på forhånd i den grad hun snudde seg og begynte å stirre ut av vinduet. Hun lurte på når juleferien skulle passere, og alt ville gjenvinne sin strålende monotoni som hun var vant til. Kanskje hver juleflytting av svigermor inn i livet hennes forårsaket hennes uro og torden som hun ønsket den ferien velkommen med.

Ikke alt er for alle, det ville være prinsippet hennes og Drasella visste at Dimitri Razaszky kan ha vært noe for henne, men hun var på ingen måte hans mor, hennes rettsadvokat og den morderiske monotonien som dro henne hit og dit fra Budapest til Moskva og fra Moskva til Paris, og det flere ganger i året. Som en karusell, konkluderte Drasella. Hun gikk bort fra vinduet.

Hun satte kursen mot soverommet, et privat rom, som ingen andre enn henne og hushjelpene hennes kom inn på. Dimitri hadde vært her flere ganger i løpet av deres ti års ekteskap, men da han konkluderte med at det ikke var noe morsomt der, prøvde han ikke å forstyrre henne med noen form for inntrenging og avskjæring. Han var lojal.

Ja. Mannen hennes har alltid vært lojal, rolig, komponert og motbydelig kald når det gjelder å blusse opp en kvinnes ånd, vekke kjærlighet eller skape uro. Drasella var klar over det i løpet av de lange, ensomme ti årene. Er det en kur for det? Hun lurte ofte på, men fant ikke noe svar. Riktig nok var det et svar. Kanskje få skilsmisse? Men det gikk ikke uten en skandale. Og når det gjelder Razaszky-klanen, var det selvfølgelig (på grunn av den upåklageligheten som var innblandet i besluttsomhet) det minste behov i deres og i hennes liv. Kanskje er han litt mindre en person i høyt samfunn. En annen mulighet var å finne - en kjæreste som ville være lik henne og som hun lidenskapelig ville dele de lange ensomme, julemiddagene, mens svigermor ville bøye seg foran de fete vennene sine ... Det var så uvirkelig og umulig for henne å med ideen om en elsker stoppet hun for å spørre seg selv om det var verdt å le av og om det var fornuftig å falle i slike mentale tilstander når selve forestillingen om en elsker ville føre henne inn i uvirkelige, uoppnåelige idyller.

Noen ganger prøvde hun å presentere for seg selv faktum med sin egen oppfyllelse og brakte seg alltid til et spørsmål om hvem som var den viktigste skyldige i den uoppfylte - hun, fordi hun spurte for mye, eller Dimitri med sin irriterende ro og fred. Det var absolutt et svar (men lært av forvirringen som for det meste hjemsøkte henne i alle disse årene), konklusjonen var at hun ikke skulle tenke på det, at svaret ville komme i tide og at hun skulle komme seg gjennom høytiden så godt som mulig.

Soverommet hennes, et privat rom (på grunn av at Dimitri selvfølgelig og hun hadde et delt soverom) besto av en seng, flere mindre nattbord med enorme lamper, et vindu som så ingensteds, mer presist inn i den uryddige delen av landet mellom villaen og huset, og gapte tomt, hadde da et stort skap med speil og flere portretter av prinsesse Grace Kelly.

Lukten av Burberry spredte seg gjennom henne, og Drasella følte seg lettere så snart hun lukket og låste døra bak seg. Hun var lei av å forberede seg på en best mulig presentasjon av julestemning. Fredens rom og lukten av Burberry var viktigere for henne og avslappet henne som en avslapningsbehandling. Da hun satt på sengen, husket hun datteren Isabela Dimitrovna, som skulle komme til sitt julebesøk på sin bestemor i Moskva og hjemme i Paris i disse dager.

Isabela Dimitrovna Razaszky, var fremdeles det eneste forholdet som var så tett knyttet til Dimitri, at Drasella bare på grunn av henne gjorde alt for å skinne i beste lys. Etter at de giftet seg, for ti og et halvt år siden, ble Drasella gravid to måneder senere, og til tross for Dimitris uenighet på grunn av et raskt svangerskap, ble Isabela Dimitrovna født. Nå tilbrakte Isabela Dimitrovna, som alle sine forfedre, sine dager på en internatskole i Ungarn og var den eneste som kom hjem i ferier og korte skoleferier. Det var av denne grunn at Drasella var knyttet til datteren og mannen. Hun var ikke for nær med mannen og datteren, og likevel ønsket hun ikke å forlate noen av dem, og heller ikke gi fra seg den tilsynelatende idyllen som så ut som et ideelt ekteskap.

Hun begynte å ta av seg kjolen som hun hadde på seg rundt huset. Drasella likte å fremheve sin melkehvite hud med kjoler fargen på aprikos eller myke rosa nyanser (så av den grunn hadde hun mange forskjellige skjerf i hvite og krystallrosa nyanser som hun hadde på seg uten noe særlig formål). Nå tok hun av seg den aprikosfargede huskjolen og tok på seg en kjole for turer. Kjolen hadde en bred, vakker utringning, mange dyre knapper i delen av livet, og den sank ned til gulvet i brede bølger. Så trakk hun et snøhvit par ut av esken med de favoritt - skoene sine. Hun plukket opp håret i en tett bun med raske, øvede bevegelser. Hun hadde øreringer og et halskjede verdt flere tusen dollar. Men det var som om hun ikke var helt fornøyd med utseendet i speilet. Noe mangler - det blinket gjennom hodet hennes. Lykke og oppfyllelse?

I den romslige, elegante hallen, der Versailles interiørstil dominerte, rakte hun etter sin lange, hvite pelsfrakk, som hun tok på seg og gikk utenfor med et lett skritt.

Mannen hennes var ikke hjemme. Veldig ofte, når hun dro et sted, trengte hun ikke å informere noen om bevegelsene sine. Hun har for lengst passert perioden da hun fremdeles vurderte det som nødvendig å snakke om hvor og når noen berømte kan finne henne. Sjelden var det noen som så etter henne hjemme.

Sjåføren ventet i en lang limousin foran villaen, og et stille, glitrende sett fylte brystet. Hun sukket dypt og så passet de syklet på. Villaen lå på en romslig, vakker tomt. Passet til selve huset var langt. Over tid begynte denne separasjonen å glede henne. Hun var ikke i sentrum av Paris, selv om Eiffeltårnet kunne sees godt fra taket på villaen (hvis hun selvfølgelig hadde vilje til å klatre der), og heller ikke langt fra Montparnesse hvor hun visste å tilbringe mye tid eller fra hotellet de Ville der hun visste hvordan hun skulle spiser eller Picasso-museet der hun tilbrakte mye tid i måneden. Hun var fra en gruppe av dem som levde luksuriøst, mektig og alltid nært publikum og nysgjerrige øyne. Det var denne følelsen av nærhet til publikum som irriterte henne i en slik grad at hun følte frykt foran det vakre øye med sladdersøyler, der kritikk maler deg, og hun kunne definere den følelsen av frykt ved å irritere trusselen mot noe som kan bli en del av livet hennes.

Det skjedde med venninnen Adele Norbert. Etter hennes skilsmisse fra mannen sin, den rike ungarske industristen Stevan Norbert, gjorde de offentlige mediene sitt beste for å ødelegge henne fullstendig med motbydelige, unøyaktige sladderkolonner. Etter hvert havnet fattige Adela Norbert på en statlig nevropsykiatrisk klinikk, og Drasella Razaszky sa etter hendelsen at hun aldri ville ha råd til en så luksuriøs sladderkolonne som ville slipe henne.

Bilen trakk til slutt ut av passet foran huset og så mennesker og bråk i det fjerne. Paris blomstret i en slags euforisk stemning i juleferien. Overalt var det bare diskusjon om aftenkjoler og nyttårsfeiringer, om eksklusive restauranter som vet hvordan man kan forberede en fantastisk visning av nyttårsidyll; da kunne du høre noen historier om en stekt gås eller en and, men alt var fullt av pyntet juletrær, dekorasjoner og lamper. Drasella gikk på nervene, men hun viste det ikke. Hun gikk rett og slett til parfymehandelen, som lå ikke langt fra Katakombene på Boulevard de Arago. Hun kjøpte en ny flaske Burberry (sannheten skal sies, hun trengte den ikke egentlig, fordi hun oppbevarte forsyningene sine i sin favoritt skap). Deretter satte hun kursen mot skobutikken nede i gaten, hvor hun kom ut etter en hel time hvor hun tenkte på hvilke sko som ville passe henne bedre med et nytt aprikosfarget toalett hun aldri hadde slitt før. Noe tryggere, med sko og parfyme, gikk hun en rolig, sakte tur nedover Boulevard St-Marcel mot Gar d'Austerliz (hun ville gå langs Seinen i ti eller femten minutter) og kunne ikke kvitte seg med inntrykket av at nyttår og julemass virker ganske dødelig, og at det i Valentinas tid vil være drastisk bedre for henne å overleve dagene med shopping og uendelig dans.

Etter en ønskelig og avslappende spasertur langs Seinen tok hun en lang spasertur mot Museet av antikviteter, som fremdeles var åpen den gangen, i håp om å unnslippe, i det minste for en kort tid, fra den festlige euforien (sjåføren var allerede parkert der og ventet ).

Museet lå på Avenue de la Republik, og var i hendene på en eldre gresk professor som hadde bodd i Frankrike i flere år og som gjorde sitt beste for å beholde de beste antikviteter i butikken hans. Drasella kjente ham overfladisk. Hans navn var Aristoteles Palorikos, og han var dedikert til arbeidet sitt med å samle suvenirer.

- God dag, fru - hilste han henne med et kort nikk. Han husket ikke ansikter veldig godt.  Det var hans feil.

- Jeg skal bare ta en titt -  sa Drasella i høy tone og brydde seg ikke om det spørrende utseendet hans.

Med det uvanlige utseendet tiltrakk det seg en vase og et bilde med et kort under seg som sa reservert. Hun løp pekefingeren over brevene. Hun henvendte seg til Aristoteles.

- Bildet er vakkert.

- Det er reservert, fru.

Hun nikket mens hun så på bildet.

- Jeg vil tilby mer.

- Dessverre, fru, det ble beordret ... Herren tok henne som sin fremtidige forlovede.

- Og i så fall vil jeg tilby deg mer - bildet ga henne ikke ro. I visse øyeblikk i livet viste hun stolthet og uhøflighet. Da hun ville ha noe, måtte hun ha det.

Han ristet på hodet igjen.

- Dessverre, fru... Maleriet er solgt.

Som om moret av det, rørte hun kortet med pekefingeren igjen.

- Det står reservert her. Det står ikke solgt.

Gresken var uhyggelig. Han sukket dypt og ristet stadig på hodet. Ved å skjule sin egen forvirring begynte han å snu den gamle katalogen med suvenirer som sto på bordet.

- Det er i alle fall ikke til salgs. Herren la ut kausjon.

- Jepp. Og hvem er denne herren?

- Jeg kan ikke si det heller. Du har andre fantastiske bilder, se på dette ...

- Jeg er ikke interessert. Dette bildet er fantastisk.

- Ja, jeg innrømmer, men ... Hvis jeg ga deg et navn eller sa noe, ville jeg ikke vært i virksomhet.

- Ikke viktig! Jeg tilbyr dobbelt.

Han brydde seg ikke. Han så henne trassig røre ved det kortet i lang tid. Så la han suvenirkatalogen til side og hentet boken sin.

- Hvis jeg ga deg navnet hans, ville du fortalt ham det?

- Ikke. Jeg vil si at jeg bla gjennom den boken din mens du ikke var der ... - hun smilte og la merke til hvor underlig Aristoteles så på henne. Med et bittert smil på leppene, klottet han noe på papiret, som han deretter motvillig ga henne.

- Jeg ga deg ikke dette?

- Selvfølgelig - sa hun og tok papiret med det seirende uttrykket i ansiktet. En av de vakre tingene i livet hennes, tenkte hun da hun satt i bilen og kjørte til Opera-Garnier, var at hun noen ganger hadde nettopp slike diskusjoner med suvenir, antikvitetshandlere, juvelerere. Hun ville se etter noe som ble solgt eller bestilt og ville være vedvarende til hun fikk det for seg selv. Etter to måneder ville hun selge det samme i Moskva til en drastisk lav pris. Alt som betydde henne var suksess. Dimitri visste aldri om det.

Hun leste navnet - Dr. Andras Fabian. Hun så ut til å ha hørt om navnet. Kanskje med venninnen din Adele? Mulig. Det var alltid en mengde rike, overrike ungarere, leger og universitetsutdannede mennesker på festene, som for kort tid klatret svimlende på den sosiale stigen. Hun prøvde iherdig å finne ut hvor navnet allerede var kjent for henne, og da bestemte hun seg for at det var best å spørre Dimitri om det.

Hun tilbrakte resten av dagen på å haste til forskjellige butikker, der hun nesten ikke kjøpte noe, men ville bruke fritiden mer. Den tørre upersonligheten og slitsomme monoton kom i hodet hennes flere ganger i løpet av livet. Til slutt fant hun ut at fremfor alt det passer henne best å kunst, i det minste kjøpe antikviteter og malerier, for å delta på operaer og muligens møter med vennene. Den dagen var imidlertid mer utholdelig for henne enn de andre dagene i den uken. Navnet på kortet og bildet okkuperte henne i en slik grad at hun allerede tenkte på måter å nå den karakteren, som hun gratulerte, og hun kunne ikke en gang tenke på det bildet som, hvis det ikke var skrevet - reservert - etter vilje og fritt valg kjøpt. Hun hadde det litt gøy med å tenke på hvem hun skulle gi henne til. Noen i Moskva? Bekjentskapene hennes likte slike bilder ... Picasso passet henne bedre.

Hun lurte på hva slags lidenskap som kunne kalles hennes tendens til å få det hun allerede hadde bestilt? Har den et navn? Merkelig nok hadde hun aldri før tenkt på det som et fenomen eller et egosentrisk uttrykk for velvære som noe som kunne betraktes. Det skremte henne.

Hun tok den lange pasningen hjem. Hun ba brått føreren stoppe, noe han gjorde. Hun kom ut av bilen og fortsatte til fots til huset. Etter alt det travle, likte hun freden.

Middagen hadde allerede blitt servert. Mannen hennes, Dimitri Razaszky, satt foran bordet. Han så da hun kom inn, så grep han en gaffel og en kniv. Han ventet lenge.

Han var bekymret.

- Du er ikke her?

- Jeg dro på shopping - hun tok av seg den hvite pelsen, og med en rask, grov bevegelse overrakte hun den til hushjelpen. Hun bøyde seg og forlot rommet med pelsfrakken i hendene. Da Drasella Razaszky satte seg ved bordet, snappet Dimitri deretter fingrene og beide for servitøren å servere parabolen.

Han så ikke på henne da servitøren serverte mat.

Øynene hennes var fraværende i tallerkenen, og hun hadde ingen appetitt. Selv visste hun ikke hvordan hun skulle spørre Dimitri om Andras Fabian. Til slutt, til hennes glede, avsluttet servitøren arbeidet sitt, og gikk med en høflig bue ut.

- Vi skal til Moskva snart. I morgen for å være nøyaktig - sa Dimitri sakte. Allerede etter det første bittet tørket han munnen med jevne bevegelser. Drasella ble irritert av dette, men hun gjorde aldri innvendinger.

- I morgen. Så fort? Skjedde noe viktig? - Spurte han motvillig. Hun hadde en god grunn på forhånd for å bo i Paris. Hun visste at hvis de dro i morgen, ville hun bli der i hele ferien (og både vanlige og ortodokse høytider ble feiret), og hun ville miste bildet.

- Husker du Vladimir Ristovski?

- Vladimir? - Hun løftet øyenbrynene spørrende. Hun kjente ham ikke best, hun så ham flere ganger ved familiemottak ... Russisk, blondt hår, vannblå øyne, blekt ansikt, alltid konservativt kledd, advokat ...

- Han er død!

- Hvordan skjedde det? - Spurte hun kaldt. Hun likte ikke mat.

- Det var et ulykke. Han var på vei tilbake fra et forretningsmøte. Det er lastebilsjåføren sin skyld. - Dimitri svarte sakte. I motsetning til sin selvforsynte kone, var han ikke så kald når det gjaldt vennskap, hengivenhet og følelser for en bekjent. Medfølelse dukket opp i ansiktet hans.

Drasella så det. Det rørte henne ikke. - Jeg må dukke opp der også?

- Det ville gått bra.

- Men jeg skal til foreldrene dine neste uke. Jeg har noen få jobber ... - sa hun sakte, som mannen hennes så på henne underlig på. Drasella hadde vanligvis ingen virksomhet. De satte middagen i stillhet.

Etter noen minutter banket serveren og gikk inn med verdighet.

- Vil du ha noe annet?

- Nei takk - sa Dimitri mens han tørket munnen. Han var bekymret. - Da ville du bare komme til Moskva om en uke?

- Ja. Det er planen min. Årsplanen min - hun la vekt på dette. Hun tok en slurk rødvin. I to år hadde hun vært for vane å drikke et glass rød gammel vin hver natt. Det avslappet henne. Hun satte glasset sitt ned på bordet og så på mannen sin. Han tiltrakk seg ikke lenger i det hele tatt på den måten hun ville kalt ‘erotisk’ (hvis det noen gang hadde vært en lignende måte å tiltrekke dem). Heller ikke virket han som en god venn for henne. I de kalde, tilbakeholdne øynene var Dimitri Razaszky bare en som var mannen hennes på papir, hvis etternavn hun bar på og hvis livsregler hun måtte følge. Nå så hun på ham, og hun ønsket at hun var en mystisk tyrkisk sultan eller geisha, at forholdet deres var hetere, at hun i hennes fritid kalte ham sprø navn som Hingst eller Leopard ... Slike fantasier de virker plutselig mulige og lett oppnåelige, men ikke med en person som Dimitri Razaszky. Så prøvde hun å forestille seg en annen mann, en mer avslappet, stor elsker, som ville løfte henne ut av havet av håpløshet og dødelighet, og livet hennes ville bli mer oppfylt. Oppfyllelse er det viktigste! I så fall ville hun ikke løpe rundt på museer og antikvitetsforretninger og drepe tiden for å appropriere de reserverte.

Selv visste hun ikke av hvilken grunn, men hun begynte å tenke på mannen sin som en ekte person. Til nå har han alltid vært noen som skal være der, han var mannen hennes og logisk sett skulle han være til stede. Imidlertid brydde hun seg aldri for mye om hvordan Dimitri Razaszky bruker fritiden sin? Han var ofte fraværende. Forretningsreiser, rettsforhandlinger, juridiske dokumenter og lover, en mann som er helhjertet dedikert til sitt arbeid, lager et bilde av en intelligent, russisk politiker hvis rykte var på nivå, men ...

Det er alltid et men. Det er det i alles liv - men hun visste det godt, og det kunne gjelde henne også ... Nå tenkte hun på Dimitri. En ekte karakter, og hun kunne ikke en gang tenke på det på den måten. Noen som har følelser, den emosjonelle siden av en person, ønsker, oppfatninger, ambisjoner ... Hun ble forferdet. Hun vet for lite om ham. Hun visste til og med mer om Adele Norbert.

Hun så på ham. Rolig mann, balansert, kul. Er det bare mot henne? Det må være noe bak den kulden og freden. Eller ble han tydelig født uten emosjonelle sider, eller klarte de følelsesmessige sidene aldri å bryte seg inn i dagens lys gjennom sin rustning av balanse? Eller rettet han emosjonaliteten sin mot noen andre? Et alternativ utelukkes ikke. Men siden hun ikke elsket ham, følte hun ikke noen form for sjalusi ved slik tenking. Som en del av hele oppførselen hans, plaget noe henne. Så kaldt? Ja. Eller fred? Eller begge deler? Hvis hun ikke allerede visste hvordan Dimitri var - en russer, ville hun ha sett på ham som en sta type mann med en uttalt engelsk slim. Kanskje i stedet for å snakke mye med seg selv om den mystiske herr Fabian, kan hun tilbringe resten av dagen med å tenke på mannen sin. Hun har aldri tenkt på ham. Det ble ofte sagt at vi tenker på noen mennesker (som ellers konstant er til stede i livene våre) bare når vi mister dem, når de forlater for alltid, forlater oss eller dør. Men hun bodde fortsatt med Dimitri.

Og han vil leve slik med sikkerhet i ytterligere tjue eller tretti år. På samme tid kjente hun hudprikken og hjertet raste gjennom ryggen. Hun visste ikke engang hvorfor hun var så redd. Selv da hun giftet seg med ham, sa hun det berømte ja og sverget evig, hjørnetann trofasthet, hun var klar over hvordan det er en annen krets av mennesker og hvordan hun vil komme til å takle enhver konflikt, problem eller hendelse. med disse fakta bodde han sammen med Dimitri resten av livet. Plutselig synes hun det var morsomt å tenke på sin egen mann. Mest fordi hun var overbevist om at hun ikke kjente ham i det minste. Hun har aldri brydd seg om å møte ham. Hun fant sitt eget ønske om travle og reserverte antikviteter og malerier mer morsomt, og hun ville føle seg mer begeistret for det enn hun noensinne kunne føle om hans personlighet. Hos ham var den tydeligste følelsen - eksklusive plikter. Bare det. Ikke noe mer.

Det var ikke nok for henne nå. Kanskje det hadde vært hvis hun elsket ham, men da linjen med selvforsyning i henne ble uttrykt, så hun ikke visste hvordan hun skulle elske.