Il cavaliere di Madrid

By Stefano Falotico

Ma noi in fondo chi siamo? Eclissatici nelle notti fosche, foriere di speranza in quest'agonico mondo infame che spella e disossa, che infrange gli uomini nati liberi, castigando le lor principesche esistenze idealistiche, sognatrici di un mondo...

Madrid, città ove il Sole, ribaldo, schiarisce i suoi dardeggianti raggi isterici fra cupe cupole di chiese sconsacrate e dedaliche vie serpeggianti tra fosche libagioni di luccicanti anime inquiete. Qui, son approdati i fieri condottieri della congrega di Clint, da lui sempre indomitamente capeggiata, e un'altra rocambolesca avventura cadde loro in sorte, forse figlia del destino d'un macabro sortilegio. Un'altra ragazza è stata rapita, un altro crimine infausto, belligerante di vendetta, è stato commesso, infrangendo una purezza che non vuol farsi estinguere da tal macchiante reato. Nel caos di una città ove la Luna scocca micidiale nelle notti di pipistrelli volteggianti fra nuvole imbrunite da tramonti focosi, nella Spagna più misterica, i nostri eroi, guidati in grembo dal lor Dio della speranza invincibile, riusciranno ad acciuffare i colpevoli e a stanare il nemico numero uno di tal spaccante crimine? Clint, un uomo che combatte con la saggezza di un folle e col cor(po) di un guerriero asciutto, levigato dalla sofferenza, da un dolore adamantino e dalla beltà delle sue passate prigionie.

• Language: Italiano
• Publisher: Youcanprint
• Release date: Aug 21, 2017
• ISBN: 9788892679184

Book preview

Indice

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

Il cavaliere di Madrid

di

Stefano Falotico

Copyright © 2017 Stefano Falotico

Immagine di copertina by Mala Spina

ISBN: 9788892679184

Youcanprint Self-Publishing

Docili, c’acchetammo per un’altra via solitaria, forse solare, forse invece cupissima allo scagliarsi tetro di un’avventura che travolti c’avrebbe in una lotta sfrenata contro la cupidigia feroce di uomini disossatori della speranza. Lasciammo Dora lì a Berlino, con l’augurio che nessuno più la sua purezza avrebbe violato. E, se ci fossero stati altri problemi, in suo soccorso, come la prima volta, saremmo accorsi, noi e Clint, cavaliere intrepido che sfuggì alla prigionia di Alcatraz, evase dal manicomio parigino, combatté accuse infamanti in quel di Londra, vinse l’ingiusto omicidio a San Pietroburgo e fece appunto risorgere la vita della splendente Dora nella città capitale di Germania che per anni fu orribilmente lesa da quella parete divisoria d’un muro nazista. Noi, cavalleggeri di rinomate acutezze mentali, corridori negli anfratti neri delle colpe da noi scagionate per volontà supreme del voler vivere al di là degli stigmi e dei patimenti che l’uomo ignobile, per sue crudeltà efferate, perpetra e sempre infliggerà agl’innocenti, mordendoli nelle lor interiora invece che vivide devon essere e risonar tuonanti nel frastuono della vita, in questo caos di vita che Dio ci donò in grembo della nostra natura fallacemente (dis)umana. Giammai estinti, uomini di coriacea possanza nella vastità delle entropie, soggiogati da infernali danze con gli abomini e osservatori dei precetti divini laddove squilla la bellezza ancor da restaurare d’un mondo spesso fratricida e pugnace nel dar da maiale il male, scellerate sofferenze e imprimere marchi dolenti alla nostra pelle d’anime libere. Approdammo, dopo tanto altro fluttuante navigare, così come navigante è l’altalena ondosa dei (ri)cor(d)i, a Madrid, metropoli densa di spagnole ansietà, ribollente d’un altro crimine obbrobrioso che io, spero con saggezza, vi narrerò. E Clint era ancora con noi.

Quante ne abbiam passate e sorpassato eventi tragici... Ad Alcatraz, vi ricordate? Fummo preda salvifica d’un miracolo, la scaturigine divina d’una profezia avveratasi che scolpì le nostre forze in ribelle e bellissima evasione. Acciuffammo quei demoni nazisti poi di Parigi per le corna delle lor torture. Giungendo a San Pietroburgo, ove un nostro amatissimo fratello fu barbaramente ucciso da un infingardo traditore che ruppe prima di tutto il patto di fedeltà con l’Altissimo. Immacolata fu la vendetta, perché lui si suicidò, lui che sudicio aveva sporcato una purezza da lui scelleratamente infestata. E quindi Londra l’accusatrice e una macchinazione complottistica per ucciderci. Con qual potenza sempre di Dio ci scagionammo scappando nei pugni tonitruanti dei muscoli più accecanti. E ancora Berlino...

Noi qui siam volati alla volta di Madrid, città come tutte peccaminosa, ove da narratore vi racconterò quel che accadde, e serbo nella mia memoria dei posteri.

Ma noi in fondo chi siamo? Eclissatici nelle notti fosche, foriere di speranza in quest’agonico mondo infame che spella e disossa, che infrange gli uomini nati liberi, castigando le lor principesche esistenze idealistiche, sognatrici di un mondo che non scremi più fra bianco contro nero la beltà che dovrebbe esser serena della bellezza stessa, spesso così inquinata, infangata, inimicata persino da chi, abbruttendo la creatural magnificenza della natura nostra servitaci da un Dio straordinario, la punisce sacrificandola nella sua visione crudelmente oscena.

Noi, combattenti della fede, schierati nella battaglia al valor più romantico e giammai retorico della rilucenza immaginifica della vita che si propugna al(a)ta. Viviamo di espedienti, c’arrangiamo come possiamo e non ci spossiamo. Alla misericordia ci sposiamo.

Rimembra, caro Clint, quel che passasti, gli orrori che vedesti, la luce farsi oscurità, il tempo tuo speranzoso farsi notte buia, e ancor ricordi...

Alcatraz, prigionia salvifica e quel nano che t’illuminò, l’evasione che squagliò i malefici cattivi, quel direttore infilato nel retto e appeso per le palle. Prigione, punizione, castigo delle innocenze. E ancora Parigi, con le sue punture e le sue farmacologie che anziché esser curative illanguidivano tristemente i nostri sorrisi, tumefacendo la beltà e mortificandola nel bagno di anime castrate per squallida avidità del pensiero omicida e nazista. Poi ancora quella disdetta a San Pietroburgo, la colpa che però s’insinuò nel cuor arido e già spento del traditore, la vendetta più punitiva perché trasmessa per purezza che lui non doveva scalfire né violare. E volammo a Londra. C’accusarono, o meglio accusarono te Clint, per chissà quale assurdo disegno. Ma anche lì ce la cavammo. E non disperammo, giungendo forti a Berlino. Altro orrore vedemmo e lo combattemmo.

Ora, a Madrid...

1.

L’entrata in città

Entrammo in una porta laterale del vecchissimo quartiere, prima sorseggiando delle bevande in una locanda chiamata Il buon pastore. Locanda di avventori caldi, saggiamente distribuiti nel loro alcol, singhiozzato con la "suspense di chi sai che può scoppiar, rissaiolo, in un nanosecondo. Una sana bevuta, intrepida" oserei dire, ben da noi deglutita. E quindi c’immergemmo in Madrid, culla della civiltà cattolica, debordante in un cristianesimo laico da far accapponar la pelle e irrigidire la nostra religiosità in pose nostre quasi spaventate da tanta grondante storia. Sembrava un quartiere spuntato fuori da un gioco di ruolo fantasy, con guglie barocche castellanti in pietra scolpita nel tempo marmoreo della